.

.

¿Cuánto se tarda en decir una verdad? El que habla mucho, necesariamente, miente.

Las verdades son breves, las mentiras largas y enrevesadas.

.

.

Marcela Ballester. Te mentí

.

te mentí nunca te quise

te mentí

mi cuerpo ajeno torrente de plumas

en busca de cobijo

nunca fue tuyo

te mentí

no fueron mis palabras

más que huecos

en donde se escondían las ranas

te mentí nunca te quise

te mentí

mi alma en callejones sin salida

nunca encontró a tu alma

ni mis ojos deslumbrados

vieron jamás tu sangre

después de la batalla

miénteme

susurra mentiras en mis oídos

dime palabras suaves

en la noche de la ferocidad

mentí sobre mi paradero

mis señas fueron trucadas

mi paraíso

apenas un desierto

miénteme

susurra mentiras entre susurros

hazme el amor salvajemente y tierno

dime que me amas en esta noche

que no termina nunca

miénteme por favor

miénteme en el desfiladero

dime que no quisiste que cayera

dime que hubieras construido puentes

solo para alcanzarme

mentime como nadie

exageradamente

en lo imposible.

.

Mentira de amor

.

.

Se cuece a fuego lento, el sexo puede rebajar los síntomas… pero tarde o temprano comprendemos que no podemos vivir de sobras.

.

Carlos Herrera

.

Si la verdad se convierte en una mentira,

si se vuelve dolor, tristeza y angustia la “dicha” aviesa,

si se vuelve alegría la tristeza…

Con sus falsas promesas, ¿cuándo expira?

.

No olvidemos jamás que las mentiras

son solo la fugaz premisa

del ojo y del cristal

con que se miran.

Por ello hay que vivir con alegría

cuando más nos consuma la tristeza,

que convirtiendo la tristeza en alegría

por siempre será la dicha inmensa.

.

Si la virtud a la cual en vano aspiras

mi vida frustra tu habitual promesa,

si tu corazón de odio o de amor te pesa

y al helarse, acero frío, aún suspira.

.

Si no puedes enmendar el dolor que te produje,

si no puedes aceptar que siempre te he amado

a pesar de mis pecados.

Te recuerdo que aun así no podrás eximirme

del cariño y el amor con que te he colmado.

.

Si aun así persistes en tu empeño,

no te culpo,

será porque los dioses me han herido

con la inocencia de tu amor

y me castigan por amarte y haberte conocido…

.

Y aun así, señalado por los dioses,

nada podrá impedirme,

ni el dolor que me causa tu silencio,

que te ame por siempre hasta la muerte.

.

Ángel-a

.

La tarea de mirarse en el espejo. Y no mentirse.

.

.

Xisco Fuster. Borra sus pisadas con la cola

.

Ella me dijo que las nubes nacían del suelo, y yo le contesté que sí.

Me dijo que deseamos siempre lo que no queremos, y yo le pregunté cómo es posible desear algo que no quieres. (Por la publicidad, me contestó.)

Me dijo que si pintaba de verde una ballena rosa acabaría viéndola rosa. … ¡Claro, le dije, siempre y cuando la ballena esté viva mientras la pinto!

Me dijo que la luz podía meterse en botellas. Y yo me bebí una.

Me preguntó si yo estaba loco. Le contesté que dependía de ella.

Me dijo que yo era tonto. Le dije que sí.

Ella rió.

Me dijo que yo no podría doblar un folio siete veces por mucho que lo intentara.

¿Para qué quiero doblar tantas veces un folio?

.

Le contesté que podría besarla siete veces sin tocar sus labios.

.

Peces. Y por el monte las sardinas…

.

.

La poesía es verdad. Emilio Celso Ferreiro

.

Uno busca la verdad

por todos los caminos, bajo las piedras,

en las raíces oscuras de las miradas,

más allá de las espumas y de los crepúsculos.

 -

Busco la verdad en ti, recia poesía

de los hombres que trabajan,

tacto real de las cosas

que están y son, aunque nadie las vea.

Hombre total,

que vas y vienes sin sombra por las calles

y tienes tu verdad en las cimas

del mundo, en lo profundo de la historia,

en la experiencia de un día cualquiera,

y no ves los pájaros ni las nubes

ni las remotas manos del viento suave

que acarician al mundo desde siempre.

Investiga la verdad de tu tiempo

y encontrarás tu poesía.

.

Por fuera y por dentro

.

.

Fernando García es nuestro hombre satírico

.

Las mentiras están mal vistas, pero no dejan de ser un mal menor. Lo ideal sería usarlas

en pequeñas dosis. El problema se plantea ante quien miente de manera sistemática. El

ejemplo más claro lo tenemos con los políticos. La mentira es al político lo que el hueso al

perro. Lo podrá llevar en la boca o enterrarlo, pero nunca se deshace de él.

Supongo que habréis conocido a idiotas que confiesan con gran orgullo que saben mentir

muy bien. Posiblemente es ese el único momento en el que hayan pecado de sinceridad.

Fuera de los políticos y los idiotas, el resto de personas mentimos con alguna frecuencia o

con bastante frecuencia. Si hacemos una tipología rápida tenemos las mentiras piadosas.

La típica mentira piadosa se produce cuando tu compañero de trabajo viene enseñándote

en su móvil la foto de su hijo recién nacido que parece un garbanzo en remojo, y no te

queda más remedio que decir que ese niño con cara de alienígena cubierto con polvos de

talco es guapo.

Existe también la mentira táctica. Es la que se usa en el trabajo para colgarle a un

compañero un trabajo que no quiere nadie. Se le dice a ese compañero que es la persona

ideal para realizar esa tarea. Es una trampa que se tiende con frecuencia a los becarios y

que ejecutó muy eficazmente Bill Clinton con su becaria Monica Lewinsky.

Existen las mentiras lucrativas, que sirven para sacarnos los cuartos. Los anuncios de

compresas con alas son un engaño para ingenuas muchachas en flor que creen que

calzarse una compresa es lo más parecido a un orgasmo que podrán experimentar.

Existen los más ingenuos, que son los que sin tener muchas luces se mienten a sí

mismos. Los perroflautas y melendis se engañan cuando se autodenominan idealistas,

porque lo que realmente buscan es poder fumar maría sin tener que hacer muchas más

cosas.

El campo de batalla ideal de la mentira se produce en las relaciones de pareja. En

ocasiones buscamos que nos mientan, tenemos la mítica escena de la película Johnny

Guitar en la que el protagonista dice “miénteme, dime que me amas”. También podemos

recordar la frase que pronunció la Novia de Pinocho mientras se hacían un 69:

“¡Miénteme Pinocho, miénteme!

Pero en la mayoría de las ocasiones mentimos a la pareja por necesidad. Los hombres

mentimos con más frecuencia, pero se debe más a la tenacidad de las mujeres por

pillarnos que por la vocación de mentir. Si tu novia llega borracha a casa a las cinco de la

mañana y sin ropa interior, y te dice que ha estado trabajando, la reacción normal del

hombre es creerla aunque trabaje de cajera en el Mercadona y no en una barra

americana.

En el caso inverso…, amigos míos, las cosas no son tan sencillas. Las mujeres se

convierten en un pitbull que te agarra de la mentira como si fueran tus partes nobles y no

las sueltan hasta que pides clemencia con voz de niño cantor. Con las mujeres, la típica

bola se va complicando y se convierte en una bola de nieve. Recuerdo una despedida de

soltero a la que tuve el privilegio de asistir. El momento culminante consistía en que una

bella señorita se quitaba la ropa y se restregaba ante el homenajeado que, por cierto, iba

disfrazado de Bob Esponja. El caso es que mi amigo Bob quiso negar ante su novia la

presencia de la bella señorita, pero montó tal embrollo para negar la principal, que aquello

acabó pareciendo un guión de Almodóvar con guardias civiles cantando coplas, monjas

transexuales y señoras de Albacete adictas al crack.

Las mentiras en pareja resultan necesarias en muchas ocasiones. Es ese momento de

bonito noviazgo en que todo es maravilloso y te comes sin rechistar las albóndigas que ha

cocinado tu suegra. Y no sólo eso, aunque te mueras de las arcadas, afirmas con toda

convicción que repetirás. Pero la verdad no siempre llega en el momento más oportuno.

Así, en las discusiones de pareja, uno de los momentos más violentos se produce cuando

sueltas “por cierto, que sepas que las albóndigas de tu madre son una puta mierda”.

La verdad tiene un gran prestigio, pero sin necesidad de mentiras, a veces es razonable

vivir en ese limbo en el que la verdad no existe y la mentira no es necesaria. Como dice la

conocida frase que se puede aplicar a tantos aspectos de la vida: “con las leyes pasa

como con las salchichas: es mejor no ver cómo se hacen”.

.

.

La guarra era yo

.

.

Darío Senda. Otoño

.

La verdad que más me estremece en vida,

es la que procura la blanca muerte,

porque en el cielo guarda el alma inerte

de la lejana estrella más sentida.

.

La mentira que más teme mi herida

es la que espera de nuevo tenerte,

pues su sueño sobre mi cuerpo vierte

amarga miel y esperanza fingida.

.

Pero en la realidad de la armonía,

se eleva el amplio puño de dolor

que por tu ausencia golpea noche y día.

.

Y mi luz miente al desear tu calor,

ya que, aunque te quiere hasta la agonía

vives sin dejar morir su temblor.

.

Carlos Herrera. Mi cabeza pinta canas

.

“En este mundo traidor

nada es verdad ni mentira;

todo es según el color

del cristal con que se mira”.

.

Y a lo largo de la vida

la experiencia me ha dejado

dudas, penas y alegrías.

Y muy pronto he comprendido

que este mundo es un mercado

de mentiras despiadadas

donde se compran honores,

Conciencias y Voluntades.

¿Qué hay Amigos?,

¡es mentira!

¡No hay amigos!

La amistad es ilusión.

¿Cuántas veces encontramos

a lo largo del sendero

su cambiante situación?

Hay Amigos complacientes

si acompaña la fortuna,

y cuando el infortunio abate,

¡qué distantes se mantienen!

No comprenden los muy necios

que la fortuna es un duende

que cuando se acaricia vuela

dejando el alma desnuda.

Es la vida, es su mercado,

es la balanza y la tasa

de todas nuestras acciones,

el peaje que se paga

por los sentimientos humanos:

el amor y la amistad,

El parentesco entre iguales,

la felicidad, la tristeza,

el valor, la cobardía

el odio o la venganza impía.

¿Y qué es el amor?

El amor es una mascara

que nos forjamos a gusto,

con dudas, desasosiego y desconfianza,

delicioso dolor de los sentidos,

aurora inquietante de la vida,

desazón, sobresaltos y vagas esperanzas…

¡Qué deliciosa mentira!

Que todos padecemos gozosos…

Qué triste es vivir soñando

en un mundo que no existe.

¿Qué son la fe y la esperanza?

Mentiras de la existencia.

Verdad, si en algún lugar habitas,

si eres tú quien nos concitas

a contrariar los sentidos,

a vivir mintiendo siempre,

a mantenernos en la lid

de escoger el bien o el mal,

dadnos fuerzas para obrar

y rechazar la mentira

o permitid que vivamos,

sin remordimientos vanos,

Esta mentira infinita…

.

Los libros

.

“Todos son mentira, una manera particular de ver las cosas. La verdad es demasiado gorda para metérnosla dentro de la cabeza; solo podemos meter porciones, pequeñas porciones, y nadie tiene el mismo fragmento de verdad, ninguno es idéntico.”

X F

.

Alejandro Jodorowski, el ego es la mayor mentira

.

.

Marcela. Apolo 11

.

Dicen que encontraron

un ángel en la Luna

era mujer el ángel una mujer ángel

de brillo plateado metálico

200.000 años de antiguedad

de hierro, de propiedades solo existentes

en la luna,

entre piedras resecas del mar de la tranquilidad

ella aguardaba la llegada

de un cometa tal vez

la osadía de un colibrí

sobrevolando la cara oculta

20 centímetros

pequeña figurita

entre escafandras y huellas

de pasos que dan a otros pasos

como hilos que desprende la araña

pulen su superficie

hasta hacerla brillar.

Ella guarda secretos que solo escuchan

los grillos que algún día vivieron

en el mar de la fertilidad.

,

11 de julio de 1969

el hallazgo se envuelve

de voces casi ecos que entran por las orejas

en un lenguaje indescifrable.

,

La mujer ángel de largos cabellos

observa

permanece en silencio

sobrevuela la tierra antes de irse o de llegar

quién sabe

la guardan bajo 7 llaves

,

la vía lactea desaparece

.

Dalí falso

.

.

¿Por qué mentimos? Porque hay demasiadas reglas. ¿Demasiadas? Obvio, si no fueran tantas, no necesitaríamos evadirlas.

.

Cristina Moscoso. Invitación

.

.

Adeus, de Eugenia Andrade

.

.

Es mentira la verdad

,

,

.

Hay mentiras de muchos tipos, la peor es aquella que empapa los ánimos sin que nos demos cuenta, aquella que acude sigilosa y nos mantiene engañados largo tiempo. Nunca es tarde para cambiar, si te das cuenta del error.

X F

.

Los Locos de la Luna es un programa presentado por Xisco Fuster

.

.

Addenda

.

James Jones

La delgada línea roja

Todo es mentira. Todo lo que sentimos, lo que vemos. ¡Cuántas mentiras escupen! Nos quieren muertos o viviendo su mentira. Lo único que puede hacer aquí un hombre es encontrar algo que sea suyo, crear una isla solo para él.

.

Mika Waltari

Sinuhé el egipcio

Todo vuelve a empezar y nada hay nuevo bajo el sol; el hombre no cambia aun cuando cambien sus hábitos y las palabras de su lengua. Los hombres revolotean alrededor de la mentira como las moscas alrededor de un panal de miel, y las palabras del narrador embalsaman, como el incienso, pese a que esté en cuclillas sobre el estiércol en la esquina de la calle; pero los hombres rehuyen la verdad. Yo, Sinuhé, hijo de Senmut, en mis días de vejez y de decepción estoy hastiado de la mentira. Por esto escribo para mí solo lo que he visto con mis propios ojos o comprobado como verdad. En esto me diferencio de cuantos han vivido antes que yo o vivirán después de mí. Porque el hombre que escribe y, más aún, el que hace grabar su nombre y sus actos sobre la piedra, vive con la esperanza de que sus palabras serán leídas y que la posteridad glorificará sus actos y su cordura.

.

Sandor Marai

El último encuentro

Uno acepta el mundo, poco a poco, y muere. Comprende la maravilla y la razón de las acciones humanas. El lenguaje simbólico del inconsciente… porque las personas se comunican por símbolos, ¿te has dado cuenta?, como si hablaran un idioma extraño, chino o algo así, cuando hablan de cosas importantes, como si hablaran un idioma que luego hay que traducir al idioma de la realidad. No saben nada de sí mismas. Sólo hablan de sus deseos, y tratan desesperada e inconscientemente de esconder, de disimular. La vida se vuelve casi interesante cuando ya has aprendido las mentiras de los demás, y empiezas a disfrutar observándolos, viendo que siempre dicen otra cosa de lo que piensan, de lo que quieren en verdad… Sí, un día llega la aceptación de la verdad, y eso significa la vejez y la muerte. Pero entonces tampoco esto duele ya.

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Miguel de Cervantes

Don Quijote de la Mancha

Hoy es el día más hermoso de nuestra vida, querido Sancho; los obstáculos más grandes, nuestras propias indecisiones; nuestro enemigo más fuerte, el miedo al poderoso y a nosotros mismos; la cosa más fácil, equivocarnos; la más destructiva, la mentira y el egoísmo; la peor derrota, el desaliento; los defectos más peligrosos, la soberbia y el rencor; las sensaciones más gratas, la buena conciencia, el esfuerzo para ser mejores sin ser perfectos, y sobre todo, la disposición para hacer el bien y combatir la injusticia donde quiera que estén.

.

Jorge Luis Borges

El cómplice

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.

Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.

Me engañan y yo debo ser la mentira.

Me incendian y yo debo ser el infierno.

Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.

Mi alimento es todas las cosas.

El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.

Debo justificar lo que me hiere.

Soy el poeta.

José Coronel Urtecho

Lo dicho, dicho

Si amarga el dedo sed para mi labio

sufro al tocar tu frío como amigo

si sierpe al corazón la hiel al hígado

no me despeja el cielo y me despeja.

Si colmena en tu rosa era mi nido

y yo de miel en tus venas corría

corro tu vida vivo y muerto muero

mas súbito el abismo amor vacío.

No quiero ser no puedo sola nada

sola te quiero sólo tierra y cielo

sé tú mi cuerpo sólido en tu cuerpo

que abismo me hundo y nada me desdigo.

De presencia absoluta ansia te oprimo

si bajo espera tierra que te caiga

si subo estrella sube que te siga

sea o no sea soy donde te quemo.

Quiero de tu ojo el otro insospechado

que antes que pensamiento es ojo vivo

quiero el eje del mundo en que tú giras

y tu estrella natal sexo de fuego.

No te sospecho más que mi sospecha

porque si eres verdad lo dicho, dicho

la dicha dicha si presente siento

que todo lo demás mentira miento.

En todo momento. Buscamos la verdad, creemos en ella como creemos en duendes, en pitufos, en amigos invisibles, en dioses.

Y sin embargo no hay verdad más cruda que esta: todo es mentira.

Acércate para comprobarlo el jueves 15 de diciembre a la librería Literanta, a las 20,15 h.

Los Locos de la Luna nos reunimos de nuevo para festejar la palabra, aunque nos parezca maldita.

Envuelta en poesía, en literatura o en un audiovisual.

Un programa entretenidísimo donde nada dura más de tres minutos. Por cierto, hablando de tres minutos, ¿sabes cuántas veces mientes al día? Dicen que cada tres. Minutos. Es decir, que si te pasas seis sin mentir, otro lo hará en la mitad de tres y si te duermes y no sueñas mentiras, alguien deberá mentir una vez cada segundo…

Calcular es morir para el poeta.

Xisco Fuster y César Ribba presentarán las intervenciones de Cristina Moscoso (recién llegada de Alemania), Darío Senda, Fernando García, Carlos Herrera, Marcela Ballester, Pilar Alcántara… y quién sabe si también Font Livi, Navarro Durruty, Betina.

Contaremos una vez más con el privilegio de la música y la voz en directo.

Julio Ortiz y Telva interpretarán algo sobre la mentira.

O no. ¿Tú cómo puedes estar segur@ de todo lo que está aquí escrito?

¿Quizá porqué las mentiras que contamos te gustan?

Jueves 15 de diciembre a la librería Literanta, a las 20,15 h.

Los Locos de la Luna – Librería Literanta

Calle Can Fortuny, 4

Palma de Mallorca

Y luego, por fin llega el momento.

Y te lo metes adentro, todo adentro.

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Hoy con nosotros Marcela, la gacela de los papeles voladores; Fernando, el guepardo de los piños afilados; Cristina, la rama que nada hacia una catarata de armonía; Darío, el trenzador de versos de bosques los de encinas y; Carlos, tutor de abrazos largos como enredaderas;  Telva, la voz en la cumbre; Julio, palabra, genio y guitarra… Y, desde Santander y antes desde Colombia y antes desde vete a saber donde, tras casi mil días de silencio (su libro publicado se llama así, “Días de silencio”), Katho Gómez, tras mil días “secuestrada en un espejo” (esto es de  uno de sus versos)… por fin la tenemos aquí de nuevo.

Y, junto a Xisco Fuster, presentando este programa de locos, César, ¡el hombre del tango!

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Expectativas y realidad

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Al fin y al cabo, ¿“esperar” no consiste en hacer que la realidad y las expectativas coincidan?

A veces es esperando cuando nos volvemos locos, nos creemos el mundo como nos gustaría que fuera… esperando.

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La espera infinita, de Pilar Alcántara

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Todos nos pasamos la vida soñando

anhelando, esperando… algo,

y a muchos se nos pasa la vida en esa espera

que al mismo tiempo nos hace seguir viviendo,

yo espero que algún día la justicia no sea ciega, sorda y muda,

yo sueño que algún día tengamos gobernantes que quieran

a sus pueblos por encima de ellos mismos,

como los padres quieren a sus hijos,

y que no nos sigan dividiendo

con las religiones, con las banderas

con las lenguas, con las fronteras.

Yo anhelo que no nos enfrenten más

con sus absurdas ideas

y que ni una persona más

se haga soldado manipulado

¡porque todos somos hermanos!

¡hijos de un mismo Dios!

¡así somos los humanos!

Mi espera es infinita…

y si no consigo llegar en lo que me queda de vida

seguiré esperando en la próxima… y a la siguiente

aunque tenga que vivir mil vidas

hasta conseguir mis sueños.

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Saray Pavón recita No te salves, de Mario Benedetti

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.

poema de Marcela

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te espero debajo del sicomoro

te voy a esperar tejiendo finas redes

como penelope

te esperó en el muelle

despeinada entre corales encendidos.

.

te voy a esperar vestida de transparencia

con mis aletas de sirena escondidas

entre las olas

danzando al son de caracolas gigantes

que susurren tu nombre

mientras te ofrezco bombones de licor

llegados desde Creta

junto a oráculos que vaticinan tu venida

.

te voy a esperar junto a las hormigas

llevando y trayendo enormes hojas

de aquí para allá como sonámbula

ni que decir de mi espera al acecho

de los lagartos

que lloran tanto tanto

como si estuvieran tristes

y al abrigo de los osos que duermen

entre mis sabanas

mientras regalan su miel a mi cuerpo

toda mi espera y más, mucho más.

.

pero ojo conmigo, ¡que todo tiene un límite!

.

Esperas que rebosan

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..

Cuanto más larga la espera, mayor la paciencia

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Autoaprendizaje, de Cristina Moscoso

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He aprendido a esperar esperanzas, que la vida se acerque despacio y dejarla escapar dulcemente, como escapa la arena en los relojes sin cuerda. A tejer telarañas girando en torno a mí para hacerme invisible, mientras juego al escondite con mis otros yoes. Arrancarme palabras con un golpe de viento, arrugar pensamientos limpios y bien planchados, sortear los momentos más graves de mis siete vidas.

He aprendido a esperar que la suerte me empuje despacio y me invite a subir al último autobús de Joaquín Sabina, que se abra la caja pandora, cuando el pulso del tiempo regale sorpresas.

He aprendido a esperar que regrese el aliento al lado de alguna llamada perdida, en el mismo tren y con el mismo traje de todos los veranos, para no equivocarme. Y a correr en la arena con los pies quemados de amores secretos, ya oxidados mucho antes de empezar.

He aprendido a circular por el mundo sin saltarme más de dos semáforos rojos el mismo día, reírme a carcajadas de mí misma, perder la vez en las consultas de los médicos y también segundas o terceras oportunidades sin mirar la cuenta atrás. A esperar que todo y nada cambie, por eso escribo poemas sobre papel de fumar.

Mi gran secreto ahora es haber aprendido a transformarme en rana o cualquier otro animal cercano para no aburrirme de tanto príncipe, de tanta espera.

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Espera un poquito más

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Las esperas hilarantes de Fernando García

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La espera. Puede parecer algo abstracto, pero en realidad es bastante concreto. Por ejemplo, acabo de empezar a leer y es posible que más de uno de vosotros ya esté esperando a que acabe de una puta vez.

Hay más esperas de las que creemos entrever. “Espérame”, es la expresión que más usa la amante del eyaculador precoz.

Nuestra vida es un constante actuar con la finalidad de obtener un resultado. Ese intervalo entre acción y resultado es la espera. También hay esperas que escapan a nuestro poder. A eso se le llama esperanza. Si os pregunto cuáles son vuestras esperanzas, me diréis que consisten en ver cómo acaban las guerras y el hambre en el mundo. Yo soy más humilde y hace tiempo que renuncié a las utopías. Mis esperanzas se reducen a que mi ordenador se cuelgue con un poco menos de frecuencia o que los hiperactivos hijos de mis vecinos de arriba no madruguen un domingo por la mañana.

La esperanza es una moto que muchas veces nos venden. Ratzinger nos dice que si no estamos satisfechos con el producto que supone la vida terrenal no nos devuelve el dinero, pero sí nos da esperanza de una vida mejor que nos espera en el más allá. No te jode, ya sabe que es metafísicamente imposible que podamos reclamarle el servicio postventa después de muertos.

También hay esperas más terrenales, cuando voy al supermercado hay dos colas. Una de cuatro personas con carritos llenos y otra con una señora mayor que sólo va a comprar un paquete de galletas. Siempre me pongo detrás de la señora con las galletas creyendo haber actuado inteligentemente. Resulta que la cajera es novata y no le pasa el código de barras de las galletas. Entonces coge el micro y con toda la voz de choni que le es posible dice “señorita Puri acuda a caja dos”, después de un rato llega la señorita Puri, que normalmente va pintada como una puerta y masca chicle, además de tener el mismo entusiasmo que un gorrino camino del matadero. Se lleva las galletas y vuelve al cabo de un rato con la etiqueta del precio (en ese momento ya han pasado dos carritos en la cola de al lado), cuando por fin ha llegado el momento de pagar, resulta que la señora vuelca su monedero lleno de monedas de un céntimo. La cajera parece que aprendió a contar la semana pasada viendo un episodio de Barrio Sésamo y realiza su tarea con gran esfuerzo y concentración. En resumen, cuando la señora ha pagado sus putas galletas, en la cola de al lado han pasado los cuatro carritos que había al principio y dos más de propina. Pero aún así no pierdo la esperanza y siempre me pongo detrás de la señora con las galletas.

Lo contrario de esperar es temerse algo. Mi alta formación intelectual provoca que mis temores sean de índole cultural. Por ejemplo, siempre he temido que se rodara la segunda parte de Ghost, esa espantosa película en que el actor Patrick Swayze se muere y le intenta echar a su mujer polvos desde la ultratumba. La verdad es que tendría mérito que se rodara la segunda parte si tenemos en cuenta que ahora Patrick Swayze se ha muerto de verdad. Otro temor que tengo es que Azúcar Moreno se reconcilie y nos castiguen con un nuevo disco. Un temor que me atenazaba se ha confirmado hoy, y es que Carlos Ruiz Zafón ha sacado su tercer best seller. Ya sabéis que los best sellers son libros que se escriben para gente a la que no le gusta leer, cosa tan absurda como sacar al mercado unas compresas con alas dirigidas a mujeres menopáusicas. Pero como el género humano es tan carente de sentido, estas compresas impresas y encuadernadas se venden en grandes cantidades.

Me despediré con dos refranes, uno español y el otro ruso. El ruso dice: “espera lo mejor y prepárate para lo peor”. Y el español dice: “vive de ilusiones el tonto de los cojones”.

.

Esperar carta, al cartero o al revés

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Darío Senda experimenta con un soneto

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Junto a las olas que tienden el verde mar

desde la sinrazón hasta la locura, te espero.

Ninguna llama en mi corazón quiero,

pues nada poseo que importe quemar.

.

Y aunque impreciso tiempo pueda amar,

sabes que tan solo por tu nombre muero

ya que todo se limita a un deseo fiero

que me atormenta y no logro calmar.

.

El sufrimiento que otorgas sin piedad

es cruel quejido entre rumor despierto,

extensa herida, agónica soledad.

.

Sin embargo, más allá del cielo cubierto,

aguardo que los dedos de la claridad

suavemente acaricien mi amplio desierto.

.

Y pienso, junto a las olas del verde mar,

si quizás mi espera es vago sueño,

una ilusión sin contorno ni dueño,

un sol que calor jamás alcance derramar.

.

Pero mi alma no cesa de llamar

tu recuerdo engarzado en desdeño,

porque su vida prefiere volver a lastimar.

.

Te espero. Mario Benedetti. Recita Carolina Villafruela

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La espera, de Carlos Herrera

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De ti, todo lo he esperado, ¡todo!

Tu voz, tus labios, tu sonrisa,

tu mirada sincera, tu nobleza,

tus enojos de niña consentida,

tus tiernas manos al acariciar mi cuerpo

y el primer beso que le robé a tu boca…

Pero te has ido…

Y a pesar del tiempo, la angustia y la distancia

del ignoto lugar donde te ocultas

regresaras a mí… como regresan las aguas en invierno

y te estaré esperando,

como espera el surco roturado, el sol y la lluvia

que germina la simiente.

Me refugio en mí mismo, en los recuerdos,

como un sonámbulo loco adherido a sus sueños,

y regreso a los lugares de ensueño

que visitamos los dos cogidos de la mano

extasiada la mirada y un temblor en el cuerpo:

y regreso al murmullo del río, a la paz de los lagos,

al trinar de los pájaros en lo profundo del bosque,

a ver morir la tarde en rojo y malva

y pisar las variopintas hojas secas del otoño,

o sorprendido, por la luz del alba, en un carnal abrazo,

-¡Al rito pagano, a la báquica alegría!-,

en el mudo silencio donde descansan los cuerpos

después de la fatiga y de la entrega…

-quimérica espera de mi fantasía-.

Cuantas veces, tú y yo oímos y miramos sorprendidos

el estruendo del agua al despeñarse en la cascada,

el rielar de la luna a la orilla del lago,

el espacio infinito en un cielo estrellado

el silencio rasgado por el murmullo de un beso,

la mano traviesa que recorre los cuerpos,

el aire agitado por el vuelo de un pájaro,

el brillar de sus plumas a la luz del ocaso,

el azul de los cielos reflejado en tus ojos,

la pasión infinita de amar y de amarnos.

Pero te has ido…

Y recorro contrito esta bella quimera

que forjamos tú y yo,

sumergido en la noche, cuando todos los pájaros

paralizan su vuelo, cuando todos descansan

las fatigas del día, cuando el sol del crepúsculo

proyecta las sombras… y palpo tu ausencia

cada vez que respiro… y siento que me ahoga

el ocio de mi cuerpo…

Pero te sigo esperando…

con el murmullo del río al saltar la cascada,

en el espejo del lago reflejando la luna,

en lo profundo del bosque a la luz del ocaso,

y a la luz de la aurora y el trinar de los pájaros

y en mi viaje perenne con incierto destino.

¡Te sigo esperando! ¡Ese es mi destino!

.

Cuentos de la mera existencia

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Lo que queda, de Katho Gómez

.

Muy trasnochada te digo que me perdones

porque soy injusta contigo y con el amor.

Muy trasnochada siento hacerte sufrir en

medio de mi catarsis y mis dudas

en medio de las voces que no cesan

por todo aquello que tanto luchamos

por mi temor al frío, a la lluvia, a las ancianas

que habitan las bancas de los parques,

por todo eso deseo comenzar otra vez.

.

Que todo fuera un principio brillante

una mañana de sábado frente al croissant

y el café

deseo secar mi lago oscuro, trascender

contigo a donde haga falta,

abrir los brazos, posar un beso, dejarme

llevar por ti en coche

aunque me meree en las curvas.

La sal de mis ojos está seca

apagaré el despertador

pondré la ropa sucia en la lavadora

los pasos en el techo de los vecinos no serán

inconveniente.

Haré lo que corresponda como siempre cada

mañana.

.

Cadáver exquisito escrito por el público de los Locos

.

Amapola río blanco puente largo deseo felicidad,

luna,

dardo que se me ha clavao en los huevos.

Que nunca nos quiten la esperanza,

la tecnocracia contra la Humanidad. Todo y nada.

Y los pétalos que esperan tus manos

traidor

por la brisa del viento

continuando, continuando,

continuando

por el camino caí por el precipicio donde caemos

creceros hijos de la necesidad y morimos,

pues no queda más.

Más que tus rizos morenos azabache

mi pequeña

y tierna alma errante

maletas vacías, corazón lleno,

carne de habitación de hotel,

iluminada con una bombilla

desnuda.

.

Caducos, de Katho Gómez

.

Nuestro plazo se cumple.

Estamos a punto de expirar.

Las flores del adiós se marchitan.

Las gotas del susurro se transforman en ocaso.

.

Pero aun así esta es una fiesta

llegamos conscientes y con vida a esto

llegamos esperando lo inevitable

separados el uno del otro

desnudos en nuestras ropas de transeúntes

sin casa.

Nuestro plazo nos avisa y hace de estas

noches que quedan una gran mañana.

Junta nuestros ojos cuando nadie ve

para oírnos respirar sin pausa.

.

Tenemos vida para esto

para desear más de la cuenta

atrincherados

de todas las cosas que ignoramos

esperando resignados ese tren que nos

llevará al olvido.

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Resumen de la velada

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Adiós: Si no espero nada, mi imaginación muere.

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Los Locos de la Luna es un programa presentado por Xisco Fuster

.

Addenda

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Ernesto Sábato

El túnel

Fue una espera interminable. No sé cuanto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados.

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Juana de Ibarbourou

Noche de lluvia

Llueve… espera, no duermas.

Estate atento a lo que dice el viento,

y a lo que dice el agua que golpea

con sus dedos menudos en los vidrios.

Todo mi corazón se vuelve oídos

para escuchar a la hechizada hermana

que ha dormido en el cielo,

que ha visto el sol de cerca,

y baja ahora elástica y alegre de la mano del viento,

igual que una viajera que torna

de un país de maravilla.

Cómo estará de alegre el trigo, amante.

Con qué avidez se esponjará la hierba,

cuántos diamantes colgarán ahora

del ramaje profundo de los pinos.

Espera, no te duermas.

Escuchemos el ritmo de la lluvia.

Apoya entre mis senos tu frente taciturna.

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André Gide

Los alimentos terrestres

Yo viví en la dulce y perpetua espera del azar. Comprendí que la sed de disfrutar que nace en cada momento de voluptuosidad, se anticipa al gozo, de la misma manera como existen respuestas listas para cualquier pregunta. Fui feliz cuando las fuentes de agua me revelaron que tenía sed, y cuando estando en pleno desierto (donde la sed no se puede saciar), preferí, a pesar de todo, la fuerza febril que me inspiraba el furor del sol. Ciertas noches hallé oasis maravillosos que el deseo acumulado durante todo el día hacían más frescos aún. En la extensión de arena golpeada por el sol y como adormecida por un gran sueño -el calor era tal que vibraba en el aire- sentí el pulso de la vida, una vida que no podía dormir, que se desvanecía de tanto temblar en el horizonte, y que estaba henchida de amor a mis pies. Lo único que buscaba día a día, minuto a minuto, era hallar la manera más pura de penetrar la naturaleza.

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Michel Tournier

Celebraciones

Hay en algunas obras maestras —y por ello figuran en primera línea de la literatura universal— una incitación a crear, un contagio del verbo creador, una puesta en marcha del proceso inventivo de los lectores. Yo confieso que para mí esa es la cumbre del arte. Paul Valéry decía que la inspiración no consiste en el estado en que se encuentra el poeta cuando escribe, sino en el estado en que el poeta que escribe espera poner a su lector. Pienso que de tal afirmación cabría hacer el fundamento de toda una estética literaria. Pero ¿no equivale esto a esperar que una obra de arte posea ante todo una determinada virtud pedagógica? Montaigne decía que enseñar a un niño no es llenar un vacío sino encender un fuego. Creo que no se podría pedir más. En cuanto a mí, lo que he ganado es cierta llama que veo a veces brillar en los ojos de mis jóvenes lectores, la presencia de una fuente viva de luz y de calor que se instala de ahora en adelante en un niño, encendida por la virtud de mi libro. Recompensa rara ésta, y que no tiene precio, a todos los esfuerzos, a todas las soledades, a todos los malentendidos.

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Oscar Wilde

De profundis

Después de una larga e infructuosa espera, me he decidido a escribirte, y ello tanto en tu interés como en el mío, pues me repugna pensar que he pasado en la cárcel dos años interminables sin haber recibido de ti una sola línea, una noticia cualquiera: que nada he sabido de ti, fuera de aquello que había de serme doloroso. Nuestra trágica amistad, en extremo lamentable, ha terminado para mí de un modo funesto, y para ti con escándalo público. Empero, el recuerdo de nuestra antigua amistad me abandona raramente, y siento honda tristeza al pensar que mi corazón, antes henchido de amor, está ya para siempre lleno de maldiciones, amargura y desprecio.

,

José Luis Sampedro

La vieja sirena

Si nunca despertaste en sobresalto

febril, precipitándote hacia el lado

vacío de tu lecho, tanteándolo

con manos que se obstinan vanamente

contra implacable ausencia.

Si no sentiste entonces la muerte

desgarrándote en vida y agrandando

el vacío entre tus venas inflamado

el vano apartamiento de tus muslos,

el ansia de tu sexo.

Si no rompió tu voz ese gemido

que acuchilla la turbia madrugada…

es que en tu corazón no ardía en la hoguera

que llamamos amor.

En ella me consumo y es mi grito

tu nombre: a ti me abro en carne viva.

Mi piel muere en espera de la tuya,

mi sexo late con ansiosa boca

de pez en la agonía.

Y al no llegar tus labios con tu bálsamo

ni el fuego sosegante de tu lengua

mi mano se fatiga inútilmente

en estéril caricia…

Porque tan sólo tú tienes las alas

para el vuelo que mata y da la vida.

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Jacques Roubaud

Algo negro

Y el silencio es lo que queda cuando todo se sabe y nada se espera.

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Maurice Maeterlinck

La inteligencia de las flores

La vallisneria es una hierba bastante insignificante que no tiene nada de la gracia extraña del nenúfar o de ciertas cabelleras submarinas. Pero se diría que la naturaleza se ha complacido en poner en ella una hermosa idea. Toda la existencia de la pequeña planta transcurre en el fondo del agua, en una especie de semi sueño, hasta la hora nupcial en que aspira a una vida nueva. Entonces la flor hembra desarrolla lentamente la larga espiral de su pedúnculo, sube, emerge, domina y se abre en la superficie del estanque. De un tronco vecino, las flores masculinas que la vislumbran a través del agua iluminada por el sol se elevan a su vez, llenas de esperanza, hacia la que se balancea, las espera y las llama en un mundo mágico. Pero a medio camino se sienten bruscamente retenidas: su tallo, manantial de vida, es demasiado corto; no alcanzarán jamás la mansión de luz, la única en que puede realizarse la unión de los estambres y del pistilo. ¿Hay en la naturaleza una inadvertencia o prueba más cruel? ¡Imaginaos el drama de ese deseo, lo inaccesible que se toca, la fatalidad transparente, lo imposible sin obstáculo visible!

Queridos amigos, la empresa que vamos a emprender es demasiado terrible y puede traer consecuencias que harían temblar al más valiente. Porque si perdemos en nuestro empeño, significa que ha ganado él, y, entonces, ¿qué final nos espera?

“Drácula”, Bram Stoker.

.Benedetti, Neruda, Onetti, expectativas y realidad, Ernesto Sábato, la paciencia o Saray Pavón, un vídeo intenso de Malevolia,

o la presencia de la poetisa Katho Gómez,

que participará como una Loca más recordándonos poemas de su libro “Días de silencio”,

 son algunas de las estupideces con las que nos entretendremos en ese lugar tan inhóspito que es Literanta (los Locos no sabemos cómo pueden seguir existiendo librerías en estos tiempos de internet).

Y música. En directo, para dar más la brasa. Julio Ortiz y Telva, aunque uno con guitarra y la otra sin instrumento, un desastre. Y Gabi.

Y los coñazos de siempre: Xisco Fuster y César Ribba presentando y Fernando García también, Darío Senda, Cristina Moscoso, Carlos Herrera, Marcela Ballester, Pilar Alcántara… Se hacen llamar poetas y no son más que una pandilla de obstinados del verbo.

El jueves 17 de noviembre, en librería Literanta, a las 20,15,

hablaremos del concepto único, universal y aparentemente absurdo de la poesía, tú, que no sabes nada: hablaremos de la espera.

Entrada gratuita. Servicio de bar.

Librería Literanta. Can Fortuny, 4, junto a plaça Sta. Eulalia.

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El tiempo solo se mueve en una dirección, pero la luz,

la luz se mueve hacia todo y por todo, la luz llena los rincones

y le saca punta a las esquinas.

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La luz es imprescindible para andar el camino, porque los caminos no se adivinan a oscuras (aunque hay idiotas que lo intentan).

Con la luz llenamos los colores, los atardeceres, los días de playa,

el puchero de lentejas con zanahorías naranjas, judías verdes y tomates rojos,

los espejos (por duplicado), llenamos los brindis, nuestra cena a solas con pequeñas velas.

Las almas de las imágenes, sin la luz, son cadáveres de plata negra.

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César Ribba

 A propósito de Ishiyama, he aquí otra historia curiosa: dudaba yo sobre el lugar que elegiría ese año para ir a ver la luna de otoño y me decidí finalmente por el monasterio de Ishiyama, pero la víspera de la luna llena leí en el periódico una noticia en la que se informaba que para aumentar el disfrute de los visitantes que fueran al monasterio al día siguiente por la noche para contemplar la luna, habían colocado por los bosques una grabación de la Sonata al Claro de Luna. Esta lectura me hizo renunciar al instante a mi excursión a Ishiyama. Junichiro Tanizaki, Elogio de la sombra.

subiéndose a la red vídeo intervención cesar

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Luz flota revuelta sobre el agua

Sucede a veces, que no se mezclan las luces más intensas con la parca agua, esos brillos se zafan del bombardeo entero, brotan danzarines, animan el agua, pero no la poseen, solo patinan sobre ella.

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Pilar Alcántara Vence a las nubes

Había captado el instante a partir del cual la luz, habiendo tropezado con un acontecimiento verdadero, iba a apresurarse hacia su fin. Ya llega, me dije, el fin viene, algo sucede, el fin comienza. Estaba embargado por la alegría. Maurice Blanchot. La locura de la luz.

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No te ocultes sol

por la mañana,

vence a las nubes

y brilla con gana,

para que yo venza

a mis miedos

a mis desgana,

tu luz y calor

prende mi llama,

que esta vida cruel

a veces me apaga;

Con el sol es todo

agradable, acogedor,

todo tiene alegría

todo tiene mas color,

sin él yo me siento fría,

me encuentro triste

y hasta vacía, pero…

cuando la luz dorada

ilumina el salón, al

entrar por la ventana,

calienta mi corazón,

alumbra hasta mi alma.

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Miquel Sureda i Jaen

Puesto que ignoras lo que te reserva el mañana, esfuérzate por ser feliz hoy. Toma un cántaro de vino, siéntate a la luz de la luna y bebe pensando en que mañana quizá la luna te busque inútilmente. Rubaiyat.

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Bukowski y Tom Waits, ¡juntos!

The laughing heart

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Carlos Herrera

Armando estaba quieto, mirando fijamente al frente, como aterido y de pronto el dorado rayo de luz lo atrapó levitándolo unos centímetros. Roberto Fontanarrosa, Inspiración.

¡Carlos, levántate!

Solo su luz

Dedicado a mi esposa

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Mirar la tarde azul, La luz de su mirada,

Oír su voz, su risa inmaculada.

Recordar que fue ayer,

Hecha ruinas mi alma,

Con el dolor a cuestas que ya no cabe en mi vida,

Solo con su mirada,

Me envolvió en suave encanto,

-Pétalos de rosa, olor a musgos, aguas cantarinas-

Y viaje, toda su magia, absorto y hechizado,

Seducido por otras geografías de ilusión,

De pasión y de locura.

Embriagadoras rosas renaciendo en mi pecho.

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Con el corazón incendiado y brisas de azahares,

Mi voz ahogada por las dudas, los esfuerzos baldíos,

La voz de la conciencia cayendo en el vacío,

Desgarrado por el misterio Insondable de la vida,

Mis sueños perdidos en el vórtice del tiempo:

-Pétalos de fuego y sangre derramada-,

Tome su mano, Un simple gesto,

Que rompió mi soledad y arrincono el olvido

E hizo nacer de mis entrañas,

Tensando las cuerdas de mi alma,

La fresca sinfonía de la esperanza:

¡La luz, solo la luz en lontananza!

.

Con solo susurrar una palabra,

Con quedo y tembloroso impulso,

Invadió todos los límites de mi alma:

Renacieron las flores perfumadas,

Los sueños volvieron a ser ciertos

Y fue añeja entre mis odres,

Como el vino que envejece en las tinajas,

La conciencia de su amor y de su aliento,

La tarde azul, las noches perfumadas,

Sus suaves valles, sus montañas

Tiritando a la luz de las estrellas.

.

Volví a enamorarme de la vida,

Desterré la muerte de mi entorno,

El rencor, la tristeza y el olvido,

Reviví la fantasía y el ensueño

Al comprender que solo con la luz de su mirada,

Con su voz, con su denuedo, con su aliento,

Las tibias yemas de sus dedos,

Con su caricia húmeda y muda,

Huyeron los fantasmas y el tormento.

Y comprendí en un instante,

A la luz fulminante de su encanto,

Que ya no me hace falta nada.

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El mito de la caverna. Platón

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Marcela emerge de la luz

Tened luz, amor, sed las perlas que el mar mezcla a sus aguas, aves hechas de luz en los bosques sombríos. Víctor Hugo

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Jonás

Jonás duerme dentro de la ballena

allí hay luz

se acurruca y sueña con el mar

en algún punto distante del Universo

a lo lejos el ave fénix agita sus alas

en el incendio

sobrevuela la extensión sin límites

mientras el gran pez se desliza ausente

en la noche de absoluta claridad.

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Jonás duerme

allí hay luz

y es un caballito de madera

agitando la tormenta

descubre pasadizos

rizos de realidad amontonados

por los rincones.

.

El ave gira y gira

allí hay luz

espirales que son caminos

hacia el inicio

el agua lo describe

traslúcido y ahora es el pez

y las algas

y la desembocadura azul

en donde me encuentra.

.

Y todo se vuelve luz

iridiscencia de luz

nitidez de luz

cascada en la noche iluminada

de luciérnagas

que caen en mi cuerpo

hasta hacerlo destello.

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Luz

Voy a encender todas las estrellas

luego las convertiré en luciérnagas

más tarde serán bichitos de luz

farolitos de papel

y cometas que entran por las ventanas

y cuando todo esté iluminado

y vertiginoso

me presento yo

¡a ver si te enamoras locamente de mí!

.

Shakespeare. Romeo y Julieta

¿Qué luz se abre paso por aquella ventana…?

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Fernando García nos a-luz-ina

Hoy toca hablar de luz. Cuando supe que el tema de este mes era la luz, pensé que Xisco quería hacer un homenaje a esas alegrías que nos da Gesa-Endesa al principio de cada mes, alegrías que, por cierto, aumentan en la misma medida en que se me hinchan las gónadas. Si hay algún estudiante de la LOGSE, aclararé que las gónadas son las pelotas. Sí, digamos que es como una especie de menstruación: Gesa me hincha las pelotas cada mes al tiempo que me desangra.

Se dice que el sol representa lo masculino y la luna lo femenino. En una interpretación apresurada, supongo que sería porque los hombres siempre estamos calientes y las mujeres tienen una cara oculta.

La palabra lucidez tiene su origen en la luz, pero a veces un exceso de lucidez es perjudicial. No os voy a hablar de teorías filosóficas. Os pondré un ejemplo que incluso comprenderéis los que habéis estudiado la LOGSE: ‘agarrarse un ciego’ es cogerse una borrachera. Conoceréis la experiencia de estar una noche de marcha, medio ciegos de copas y con la luz tenue de un local de copas. La falta de luz física y mental te hace pensar que esa chica es guapa. La mañana siguiente te das cuenta de que bueno… las elecciones o, mejor dicho,las erecciones no fueron las más acertadas. A esto se le denomina clínicamente postraumatismo ence-fálico. Sin que sirva de precedente, reconoceré en un acto de humildad, que tal vez yo haya sido causante del despertar sobresaltado y afligido de alguna mujer resacosa, que en ese momento se plantea cambiar su domicilio a la isla de Lesbos o directamente opta por la solución del chupito de cianuro destilado en las bodegas Ramón Sampedro.

Identificamos la luz con la alegría, y la oscuridad con la tristeza. Si queréis ver algo luminoso y alegre os propongo un anuncio de compresas con alas, en los que bellas mujeres premenopáusicas celebran alborotadas que la sangre no ha llegado al río. Hay quienes incluso se emborrachan de luz. Habréis observado alguna vez por la calle a esos guiris que viven en tenebrosos países y al llegar aquí se han sometido a una sobredosis de luz solar que les hacen parecer lechonas fluorescentes. Esta imagen es un poco inquietante, me recuerdan a las películas de zombis, sólo que estos zombis incandescentes llevan riñoneras y sandalias con calcetines.

La luz tiene un algo de totalitario. No hay nada más peligroso que conocer a alguien que ‘ha visto’ la luz. Estas personas que creen haber tenido acceso a los más profundos secretos del universo se conocen en psicología con el nombre de “putos iluminaos”. El primer iluminao fue Buda. Si ‘ser iluminado’ consiste en calzarme túnicas de color azafrán o renunciar a un solomillo de ternera por temor a comerme a mi abuela reencarnada, prefiero seguir viviendo en las tinieblas. Y en Occidente no pinta mejor la cosa con los friki-ratzingerianos diciéndonos que la luz y la verdad consiste en rezar mucho y fornicar sólo con finalidad reproductiva, que es justo lo contrario de lo que hacemos (o al menos lo intento, en mi caso) las personas normales.

Hay quien paradójicamente vive en la oscuridad y está convencido de ser una jodida luciérnaga. Por ejemplo, los perroflautas y melendis que se creen más listos que el resto de los mortales cuando la única luz que captan es la que alimenta sus plantas de maría.

Os dejaré con una frase muy adecuada para estos tiempos de crisis: el último que se vaya, que apague la luz.

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Huésped de niebla y luz. Gustavo Adolfo Bécquer

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Cristina Moscoso, poeta

El rostro de la joven, vuelto ahora hacia él, era un frágil cristal de leche con una luz suave y constante en su interior. Ray Bradbury.

Descubrimiento

Nunca se me había ocurrido que la vida también era despertarse cada día enredado en las sábanas con los ojos velados de sueños. Extender la mano en busca de otra piel conocida y suspirar sin prisa. Pisar la baldosa fría, tropezar con el zapato sonámbulo (¿cómo habrá llegado aquí?) y no olvidar la costumbre de encender amorosamente todas las luces de la casa, incluso las lámparas antiguas con las viejas bombillas fundidas.

Nunca se me había ocurrido que la vida también era encontrase cada día con la mañana, esa desconocida callada, sentir cómo las luces se atreven a habitarla, a descifrar las preguntas cotidianas aparcadas en nuestra imaginación. ¿Qué haré hoy para que me quieras? Empezaré por olvidarme un poco y mirar si mis pensamientos te rozan, poner el café al fuego en la paciente cafetera italiana que nunca abre ni cierra bien. De repente, el sol empieza a espiar entre las grietas de las paredes blancas y se pone a limpiar las tristezas. Casi me había olvidado de su generosa complicidad con las mañanas de invierno. Otro sorbo de café y azúcar.

Nunca se me había ocurrido que la vida también era abrir la ventana para recibir a centenares de pacificas hormigas, formando dibujos cubistas sobre los restos del croasán, mientras el camión de la basura se acerca arrogante, flanqueado de dos hombrecillos elegantemente amarillos.

Por fin ya puedo apagar todas las luces, también las lámparas de ayer con las antiguas bombillas fundidas resistiéndose a morir. Y salir de casa, dejando atrás un sonido que muerde el silencio al cerrarse la puerta. Piso el asfalto, contengo la respiración y dejo acercase el viento lleno de vida, con los ojos ya abiertos pero caminando a tientas, sin saber todavía explicar lo que siento.

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El último baño de sol del día

Fíjate en cómo las líneas de las formas son un resplandor dorado, y dentro de esas formas se guardan personas, perros, paz…

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Darío Senda y su elipse de luz

La luz no sabe qué quiere.

En sus límites de ópalo,

se encuentra ella misma,

y vuelve.

Federico García Lorca

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Elipse de luz

Luz, minúsculo punto

suspendido en el tiempo.

Convierte mi efímero nombre

en difuso recuerdo.

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Luz, faro de azul negrura,

secreta estrella, lejano universo.

Orienta mi errante cuerpo

hasta los labios de tu destello.

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Luz, serena muerte,

mensajera del deseo.

Hazme ocupar, te suplico,

el vacío que escondes dentro.

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Luz, luz de mi corazón,

por tu resplandor muero.

Enciende en lo alto mi alma,

apágala aquí en silencio.

Darío Senda

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El meu amor sense casa, Maria-Mercé Marçal

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¿La luz lo es todo?

El amor, la fascinación, el encanto… nada de todo esto necesita la luz para verse.

Luz

El dolor, la amargura, las sombras

el aliento en huida, la muerte

luego la luz que de repente vino

y tú fuiste marcando sus aristas celestes

ante el asombro alegre de mis ojos.

No sabría decir cuándo te vi más claro

más patente, más cierto

si mientras engendrabas mi agonía

o ya en el renacer, sobre la vida.

Quizá fuera en la luz

ahora recuerdo mi grito

por sentir tu mano abierta.

Los ciegos pueden al tacto comprobar lo amado

mi corazón es todo tacto para tu presencia.

María Elvira Lacaci

Escena de Francisco Rabal en “Pequeños milagros” (1997).

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Cadáver exquisito de Locos

Una vez mñas, el público en la librería apunta sus palabras en contenidos ciegos. Esto es lo que queda cuando se unen estas palabras:

Ganso esperanza vida

venganza camino lento

luz reflejó en el lago y

ojalá pase algo que te borre de pronto, una luz cegadora, un disparo de nieve y nada más cariño

corazón correspondido, anodadado enamorado, reflejo

trasmuta la oscuridad de la mente

maravilla

refleja el alma un camino, espejo.

Sol, sol, sol… inmenso

playa, erizo de mar, de pocas púas,

púas que me hieren como la indiferencia del hombre más sexy.

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JULIO ORTIZ Y TELVA

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Cuando acabó la actuación, Darío Senda se acercó a Julio y Telva admirado. Les pasó un poema, por si querían musicarlo. Julio se tomó la noche para llenar de acordes los pliegues de cada verso y, al día siguiente, Telva ya estaba ensayando… ¿No es magnífico? El mes que viene, estrenaremos la canción…

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En toda su vida,

por una vez

tuvo un momento de claridad

y murió.

“Sinceramente, la calidad de los poemas de vuestros poetas, la calidad de las intervenciones, de los vídeos, de los textos especialmente escritos para la ocasión, su multi-disciplina-riedad, la calidad de la música compuesta por Julio Ortiz o la voz “bestial” de Telva (lo siento, no se me ocurre una palabra más real), hacen de los Locos un espectáculo no solo único, sino también encantador. Todos los que participáis en él os tenéis que sentir orgullosos. Ánimo y seguid subiendo; no hay techo para el arte”.

Un admirador

.

addenda

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Victor Hugo

La belleza y la muerte

La belleza y la muerte son dos cosas profundas,

con tal parte de sombra y de azul que diríanse

dos hermanas terribles a la par que fecundas,

con el mismo secreto, con idéntico enigma.

Oh, mujeres, oh voces, oh miradas, cabellos,

trenzas rubias, brillad, yo me muero, tened

luz, amor, sed las perlas que el mar mezcla a sus aguas,

aves hechas de luz en los bosques sombríos.

Más cercanos, Judith, están nuestros destinos

de lo que se supone al ver nuestros dos rostros;

el abismo divino aparece en tus ojos,

y yo siento la sima estrellada en el alma;

mas del cielo los dos sé que estamos muy cerca,

tú porque eres hermosa, yo porque soy muy viejo.

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Ray Bradbury

Fahrenheit 451

Se vio en los ojos de ella, suspendido en dos brillantes gotas de agua, oscuro y diminuto, pero con mucho detalle; las líneas alrededor de su boca, todo en su sitio, como si los ojos de la muchacha fuesen dos milagrosos pedacitos de ámbar violeta que pudiesen capturarle y conservarle intacto. El rostro de la joven, vuelto ahora hacia él, era un frágil cristal de leche con una luz suave y constante en su interior. No era la luz histérica de la electricidad, sino… ¿Qué? Sino la agradable, extraña y parpadeante luz de una vela.

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Maurice Blanchot

La locura de la luz

Había captado el instante a partir del cual la luz, habiendo tropezado con un acontecimiento verdadero, iba a apresurarse hacia su fin. Ya llega, me dije, el fin viene, algo sucede, el fin comienza. Estaba embargado por la alegría.

-

Roberto Fontanarrosa

Inspiración

Armando estaba quieto, mirando fijamente al frente, como aterido y de pronto el dorado rayo de luz lo atrapó levitándolo unos centímetros.

Rompió el coral de ángeles a cantar y de nuevo el viento casi huracanado que se generaba dentro de ese baño de luz ambarina, despeinó el cabello del autor. Esta vez fueron pequeños pájaros de pecho rojo los que escaparon de bajo su saco de cuero y hasta pareció escucharse un rumor de mar entre las voces de los niños celestiales.

- ¡La musa, la musa! –alcanzó a decir, paralizada, Nacha. Cuando terminó de decirlo, el fenómeno había cesado. Corrieron hacia Armando quien ya estaba de nuevo apoyado con ambos pies sobre la vereda, alborotado el pelo, confuso, meneando la cabeza, tocándose los labios. La calle parecía más vacía, más silenciosa y más oscura que nunca tras la retirada del cilindro de luz.

Entre Nacha y Buchi, prácticamente alzado por los codos, llevaron a Armando hasta el Dory.

- ¡Lo agarró, lo agarró de nuevo! –comunicó Nacha a gritos a los demás, en tanto sentaban a Armando en una silla.

- ¡Armando, Armando…! -lo tomó del brazo Manuel-. ¿Qué te dijo? ¿Qué te dijo?

Armando miraba fijamente una botella estacionada frente a él. Su mano derecha se abría y cerraba, nerviosa.

- ¿Qué te dijo? ¿Quieres papel? –insistió Nacha. Armando recorrió los rostros anhelantes de todos, con lentitud.

- ¿Puedes creer… -comenzó, con broma- …puedes creer que no le escuché nada?

- ¡¿Cómo?! – saltaron todos.

- ¿Y qué voy a escuchar –golpeó con su puño derecho sobre la mesa Armando– con ese coro de mierda que te aturde? ¿Qué voy a escuchar?

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Junichiro Tanizaki

Elogio de la sombra

Para aclarar lo que quería decir con ello, señaló con el dedo un poste de la luz con una bombilla encendida en pleno día. “¡Einstein es judío, por eso se fija en esos detalles!”, añadió Yamamoto como comentario; pero, a pesar de todo, en comparación, si no con América, al menos con Europa, Japón utiliza el alumbrado eléctrico sin reparar en gastos. A propósito de Ishiyama, he aquí otra historia curiosa: dudaba yo sobre el lugar que elegiría ese año para ir a ver la luna de otoño y me decidí finalmente por el monasterio de Ishiyama, pero la víspera de la luna llena leí en el periódico una noticia en la que se informaba que para aumentar el disfrute de los visitantes que fueran al monasterio al día siguiente por la noche para contemplar la luna, habían colocado por los bosques una grabación de la Sonata al Claro de Luna. Esta lectura me hizo renunciar al instante a mi excursión a Ishiyama. Un altavoz es un azote en sí mismo, pero yo estaba convencido de que si se había llegado a eso, sin duda alguna también habrían iluminado la montaña con bombillas distribuidas artísticamente para crear ambiente. Ya en otra ocasión me habían estropeado el espectáculo de la luna llena: un año quise ir a contemplarla en barca al estanque del monasterio de Suma, en la quinceava noche, así que invité a algunos amigos y llegamos cargados con nuestras provisiones para descubrir que en torno al estanque habían colocado alegres guirnaldas de bombillas eléctricas multicolores: la luna había acudido a la cita, pero era como si ya no existiera. Hechos como éste demuestran el grado de intoxicación al que hemos llegado, hasta el punto de que parece que nos hayamos hecho extrañamente inconscientes de los inconvenientes del alumbrado abusivo. Se alegará que peor para los amantes del claro de luna, pero en las casas de citas, los restaurantes, los albergues, los hoteles, ¡qué derroche de luz eléctrica! Admito sin problema que, en cierta medida, es necesaria para atraer a la clientela, pero de todos modos, ¿para qué sirve encender las lámparas en verano, cuando todavía es de día, si no es para que haga más calor? Dondequiera que vaya en verano, esta manía me llena de consternación.

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Federico García Lorca

El canto quiere ser luz…

El canto quiere ser luz.

En lo oscuro el canto tiene

hilos de fósforo y luna.

La luz no sabe qué quiere.

En sus límites de ópalo,

se encuentra ella misma,

y vuelve.

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Luz

Es la mágica hora sentida del ocaso.

El monte se desangra. La luz es rubia. Yo

marcho por el sendero con aire de fracaso,

apagada la frente y rojo el corazón.

El poeta es la sombra luminosa que marcha

pretendiendo enlazar a los hombres con Dios,

sin notar que el azul es un Sueño que vive

y la Tierra otro sueño que hace tiempo murió.

El azul que miramos tiene la gran tristeza

de no presentir nunca donde su fin está,

y Dios es la tristeza suprema e imposible

pues su porqué profundo tampoco puede hablar.

El secreto de todo no existe. Las estrellas

son almas que al misterio quisieron escalar.

La esencia del misterio las hizo luz de piedra,

pero no consiguieron internarse en su Paz.

.

León Felipe

Dame tu oscura hostia

No te apiades de mí, luz cenicienta.

Dame tu oscura hostia, tu último pan…

Un sueño sin retorno y sin recuerdo.

Déjame hundirme en ese pozo negro,

más abajo del limo y de la larva…

Donde la vida es un fantasma verde

que nadie vio jamás.

José María Quiroga Plá

Jaculatoria de la amanecida

Riqueza inagotable del minuto,

burbuja viva de lo eterno, dame

de tu luz una gota que me inflame

alma y sentidos; el carnoso fruto

de la creación entrega a la golosa

avidez de la palma y de la encía,

y a los ojos la adánica alegría

de inventar la mujer, el mar, la rosa.

Dilata a los confines de lo humano

las posibilidades de mi estrella

el juego de azar del universo,

y, antes de huir a mi tendida mano,

deje calcada su florida huella

tu pie en el barro tibio de mi verso.

.

Bram Stoker

Drácula

La hermosa joven se arrodilló y se inclinó sobre mí, con maligna satisfacción. Había en ella una voluptuosidad deliberada que era a la vez excitante y repulsiva, y al arquear el cuello llegó a lamerse los labios como un animal, hasta que pude ver a la luz de la luna la humedad que brillaba en los labios escarlatas y en la roja lengua con la que se lamía los dientes rojos y aguzados. Su cabeza descendía cada vez más… cerré los ojos en éxtasis y esperé.

.

Albert Camus

La misión del escritor

Jamás he podido renunciar a la luz, a la felicidad de existir, a la vida libre en que he crecido. Pero aunque esta nostalgia explique muchos de mis errores y de mis faltas, me ha ayudado sin duda a comprender mejor mi oficio, me sigue ayudando a mantenerme, ciegamente, junto a todos estos hombres silenciosos que no soportan la vida que se les hace en el mundo más que por el recuerdo o el refugio en el remanso de breves y libres felicidades.

Xisco Fuster presentará con César Ribba y también vendrán Fernando García, Cristina Moscoso, Darío Senda, Navarro Durruty y Betina, Pilar Alcántara, Marcela Ballester, Carlos Herrera y… ¡y!, además, contaremos con Julio Ortiz, cantautor y ex de los Cantautistas, que interpretará en directo, acompañado de Telva, “Hay una luz”. Además, Gabi nos entretendrá con sus acordes… Y qué más, ¿qué mas? ¡Juegos! De palabras, claro. Si quieres, participas, y si no, pues no, pero ven, ven a la noche llena de luz. Y luego te vas por ahí a beber más vino y a cenar, donde tú quieras, o al Santa Bar, con todos nosotros.

Será el jueves 20 de octubre, en la librería Literanta, a las 20,15 h.

Librería Literanta, Can Fortuny, 4, Palma de Mallorca. Servicio de bar. Entrada gratuita.

Puedo caminar alrededor de ti y hacer un camino redondo,

puedo caminar en línea recta hacia un lugar sin nombre.

No podéis imaginar la cantidad de vídeos con el nombre del camino, la verdad, y Jesús, caminos-vídeos que, lógicamente, hemos rechazado, ya se sabe, que los caminos del Señor son inexcrutables (inescrutable: que no se puede saber ni averiguar). La poesía en cambio, pese a ser un ente incorpóreo, bien demostramos que está aquí, entre nosotros, hilando finos aromas, si tenemos olfato, claro.

También dimos con un vídeo titulado “Camino del deseo”, pero era demasiado largo y preferimos prescindir de él. No queremos olvidar vuestras aportaciones. Marga Eternamala nos envió un pequeño y saladopensamiento:

Camino entre zonas estrechas

donde la música vierto

para extenderlo, abrirlo

hacia los momentos que deseo.

.

Versos del caminante. León Felipe

Deshaced ese verso.

Quitadle los caireles de la rima,

el metro, la cadencia

y hasta la idea misma.

Aventad las palabras,

y si después queda algo todavía,

eso

será la poesía.

 .

Poesía,

tristeza honda y ambición del alma,

cuándo te darás a todos… a todos,

al príncipe y al paria,

a todos…

sin ritmo y sin palabras!

 .

Sistema, poeta, sistema.

Empieza por contar las piedras,

luego contarás las estrellas.

. 

Ni de tu corazón,

ni de tu pensamiento,

ni del horno divino de Vulcano

han salido tus alas.

Entre todos los hombres las labraron

y entre todos los hombres en los huesos

de tus costillas las hincaron.

La mano más humilde

te ha clavado

un ensueño…

una pluma de amor en el costado.

 .

No andes errante…

y busca tu camino.

Dejadme.

Ya vendrá un viento fuerte

que me lleve a mi sitio.

.

Limbo

.

El final del camino, Xisco Fuster

.

Todo se ha quemado.

Ahora solo lloraré ceniza.

.

Cristina Moscoso, LOCA de la LUNA

.

Itinerario

Si pudiera sumergir las palabras en una bola de cristal,

comenzarían a tropezar contra las paredes cóncavas en un sincero, entrañable, fatigado desorden,

rompiendo la nave que silencia las emociones, sueños, amores y desamores: agua, luz, azar, deseo, camino.

Camino. Lo cerramos, lo abrimos, lo abandonamos.

Lo invadimos con huellas descalzas, soledades en compañía,

arrastrando a los muertos y vivos olvidados.

Camino. Alegre por la memoria, los aciertos, desaciertos.

Mariposas amarillas camufladas de lagartijas y temblor del agua de lluvia en verano.

Camino. Solo, pasajero silencioso por los puertos, las ciudades y el ruido de las hojas del calendario.

Dejando caer cáscaras de pipas para no perderme.

Camino. Sobre el asfalto, al lado de cucarachas rosadas volando a ras del suelo,

por los laberintos ocultos de las ideas y los mapas suspendidos en las paredes de las escuelas.

Soñando encontrar la salida.

Camino. Traduciendo pasajes y paisajes sin nombre,

insomnios inoportunos, cementerios de verdades

y verdades de verdad que nos hacen dormir bien.

Camino. Junto a las cicatrices dormidas entre las líneas de la mano hasta cerrar el puño con fuerza para no despertarlas…

Camino… Camino… Camino…

.

Caminar hacia el centro. O una cebolla.

.

¿Hemos hablado del camino de la sabiduría?

El camino a veces es estarse quieto.

.

.

Sorpresas en los caminos curvos

.

Carlos Herrera, LOCO de la LUNA

.

El Camino

Nací al camino con la luz del alba,

el sendero cubierto de mustias hojas secas

es fuego en la sangre que corre, canta y gime,

agua transformada y pura,

oro y luz que un viento cruel apaga…

El camino se abrió con esperanzas

a pesar de la hojarasca

y sus colores variopintos idos…

Era la luz, la mar, la rosa, las montañas,

la inocencia ingenua de los niños,

la fe del creyente ante la providencia,

la tierna felicidad de los amantes,

la sabiduría de los ancianos

sin comprender que en un momentol

del futuro ignoto

una brisa nos roza,

y se va de prisa,

llevándose en su seno nuestro aliento.

Los años pasan,

el camino es cada vez más rudo,

abrojos, espinos y guijarros

consiguen detener el paso:

terrible sino aquel

el de ser hombres,

el de ser luz y despejar las brumas,

sacar las malezas del camino

y sentirnos dueños del destino…

Pero sentimos frio y miedo y desazón suprema

ante una tenue brisa que nos besa

que apaga la luz y nos deja entre tinieblas…

Cada vez caminamos más despacio,

cada vez más despacio nos movemos,

estirando los días, los meses y los años…

¡Vana espera! ¡Tengo frio!

Sigo sin pausa, sin tregua mi camino.

Un paso más y caemos al vacio,

al mundo de la nada y del olvido.

¡Qué tarde comprendemos,

a pesar de lo largo y tortuoso del sendero,

que más allá de la muerte no habrá nada,

que lo que no hagamos aquí ya no lo haremos!

.

Caminos inopinados

.

Cela y Saramago

¿El Nobel cambia la vida? Si uno puede aguantar la actitud onanista del entrevistador (que desde luego mengua a grandes cruces las opiniones de dos galardonados con un Premio Nobel de Literatura, ¡juntos!), vale la pena disfrutar de este ayuntamiento histórico de dos personas con tan grande renombre.

Detenerse en el camino, por una piedra, o por una estrella.

.

Octavio Paz, haiku

.

Hecho de aire

entre pinos y rocas

brota el poema.

Teseo, de Marcela Ballester

.

¿Dónde perdiste el camino Teseo?

¿Qué estrella te desdibujó

en la noche de la ferocidad

y todos los soles desaparecieron

sumiéndote en la mas intensa sombra?

.

¿Dónde perdiste el camino Teseo?

¿Fue en el desierto rodeado de pájaros

sin posible destino?

¿Fue enmedio de la ciudad aquella tarde

en que todas las encrucijadas

volaron por los aires?

¿Fue cuando un caracol

venido de quien sabe donde

te susurró espejismos en los oídos?

.

¿Dónde perdiste el camino Teseo?

¿Dónde tus ojos se volvieron

solo transparencia incapaces ya

de reflejar nada?

.

¿Dónde fueron a parar los 19 laberintos

tatuados en la tierra cuando tus pasos

se desgajaron como diminutas perlas encontradas

en las profundidades?

.

¿Dónde fue?

¿Cuándo?

.

Una pequeña libélula me recorre el alma

como una enamorada de velos finísimos

de miel de aroma embriagador

una piedra estelar cae en tus manos

mientras las alas se vuelven caminos

que te buscan hasta encontrarte.

.

Darío Senda. LOCO de la LUNA

.

Orillas

.

En la arena que vierte cruel camino

siembro blancas cruces sin aliento,

mientras guirnaldas y flores de espino

surcan un amargo corazón sediento.

. 

Con plateado ovillo de hilo fino

enhebro telarañas sobre el roto sentimiento,

pues lejos vaga mi desconsolado destino

por las cimas del campo polvoriento.

 .

Y se entristece la frágil esperanza

cuando sus dorados sueños temblando,

desaparecen entre helada añoranza.

 .

Pero aun así, continúo caminando

hacia la negra muerte que danza

paciente a tu final y por mí vive suspirando.

 .

César Ribba recita El camino no tomado, de Robert Frost

.

Dos caminos divergían en un bosque amarillo,

y afligido porque no podía tomar ambos

siendo un solo viajero, estuve largo tiempo de pie

mirando uno de ellos tan lejos como pude,

hasta donde se perdía en la maleza.

Entonces tomé el otro, tanto daba,

y habiendo escogido, quizá, el camino acertado,

pues era tupido y agradable de caminar,

por lo que había visto mientras lo caminaba,

podría haber elegido cualquiera de los dos.

Ambos esa mañana yacían igualmente,

¡oh, podía coger el primero otro día!

aun sin saber cómo son los caminos,

dudé si debería haber vuelto sobre mis pasos.

Debo de estar diciendo esto con un suspiro

dondequiera que transcurran siglos y siglos,

dos caminos divergían en un bosque y yo,

yo tomé el menos transitado,

y esa ha sido toda la diferencia.

.

CADÁVER exquisito

Hemos invitado al público de los Locos de la Luna a intervenir en los anales del progra,a con sus propias palabras. Una concatenación de ideas, versos y absurdos encantador.

Belleza

tiempo

interior, limpio, farragoso, estrellas luminosas en ele cielo que nos guían con su luz.

En la naturaleza está la respuesta, para todo

despacio

y fue la zona ilimitada la que dio la respuesta

la respuesta sin preguntas

¿cuánto tiempo tenemos que esperar?

alguien llorando por ti

buscando un sitio perdido, una época perdida

encuentran sin querer, buscar sin deseo

extraño

Incertidumbre, creo conocerte de algo

pero no estoy segura… maldita incertidumbre

Incertidumbre, más bien perplejidad porque el nuevo modelo de Armani sea Rafa Nadal y no Xisco Fuster.

Lo digo como fan de Peter Gabriel.

¿Qúe podemos decir de todo esto que no se haya dicho?

I tanmateix vivim un cainisme de folls.

.

One way or another

Sea cual sea la meta que pongas frente a tus voluntades, gorda o flaca, para hoy o para cuando mueras, ve a por ella, de una manera u otra.

Es el único camino.

La música calma las fieras.

La literatura las convierte en humanas.

.

.

Los Locos de la Luna es un programa

presentado por Xisco Fuster

 .

ADDENDA

.

José Agustín Goytisolo

Palabras para Julia

Tú no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

como un aullido interminable,

hija mía es mejor vivir con la alegría de los hombres

que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,

te sentirás perdida o sola,

tal vez querrás no haber nacido,

yo se muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto

que es un asunto desgraciado,

entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí

pensando en ti

como ahora pienso.

Un hombre solo

una mujer

así tomados de uno en uno

son como polvo

no son nada,

pero yo cuando te hablo a ti

cuando te escribo estas palabras

pienso también en otros hombres,

tu destino está en los demás,

tu futuro es tu propia vida,

tu dignidad es la de todos,

entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí

pensando en ti

como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes

junto al camino,

nunca digas no puedo más y aquí me quedo,

la vida es bella

tú verás como a pesar de los pesares

tendrás amor

tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección

y este mundo tal como es será todo tu patrimonio,

perdóname no sé decirte nada más,

pero tú comprende que yo aún estoy en el camino,

y siempre siempre acuérdate de lo que un día yo escribí

pensando en ti

como ahora pienso.

.

Octavio Paz

Libertad bajo palabra

Allá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran. Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua remota que me espera donde comienza el alba.

.

Wislawa Szymborska

Discurso en la oficina de objetos perdidos

Perdí unas pocas diosas camino del sur al norte,

también muchos dioses camino de este a oeste.

Un par de estrellas se apagaron para siempre, ábrete, oh cielo.

Una isla, otra se me perdió en el mar.

Ni siquiera sé dónde dejé mis garras,

quién anda con mi piel,

quién habita mi caparazón.

Mis parientes se extinguieron cuando repté a tierra,

y sólo algún pequeño hueso dentro de mí celebra el aniversario.

He saltado fuera de mi piel, desparramado vértebras y piernas,

dejado mis sentidos muchas, muchas veces.

Hace tiempo que he guiñado mi tercer ojo a eso,

chasqueado mis aletas, encogido mis ramas.

Está perdido, se ha ido, está esparcido a los cuatro vientos.

Me sorprendo de cuán poco queda de mí:

un ser individual, por el momento del género humano,

que ayer simplemente perdió un paraguas en un tranvía.

.

John Kennedy Toole

La conjura de los necios

Soy capaz de tantas cosas y no se dan cuenta. O no quieren darse cuenta. O hacen todo lo posible por no darse cuenta. Necedades. Dicen que la vida se puede recorrer por dos caminos: el bueno y el malo. Yo no creo eso. Yo más bien creo que son tres: el bueno, el malo y el que te dejan recorrer. El bueno lo he intentado andar y no me ha ido bien. Juro que ha sido así. De pequeño hice todo lo que consideré correcto y lo que está bendita New Orleáns, con sus acordes de ébano y sus insoportables chaquetas a rayas me inducía a hacer. Estudié profundamente y traté de trasladar mis conocimientos con pasión. Los estudiantes saben eso. También escribí encerrado en un pequeño mundo cuarto juntando frases, frustrándome ante las huidizas buenas palabras y las no menos resbaladizas imágenes, comparaciones, situaciones, personajes, diálogos. Asumí estar en ese camino porque es ese el modo como se consiguen los sueños. Al menos eso creía hasta un día, cuando tenía todo acabado y faltaba la confirmación de que había decidido bien, no hubo recompensa. No hubo zanahoria, Ahí me di cuenta de que ya estaba caminando, lejos de mi voluntad, por la otra senda. Esa que no es la buena ni la mala. Porque está claro que la buena es buena porque es una opción propia. La mala es mala porque también es tu opción. Pero la otra no es algo que hayas escogido, por lo cual no pueden decir que es ciertamente buena o ciertamente mala. Es ciertamente ajena, impropia. Por ese camino involuntario caminé, llevado de las narices, arrastrado como un palo sin poder animarme. Tuve que resignarme a ser como ellos me ordenaban, a aceptar sus juicios y sus rechazos. A comprobar una vez más que no todos pueden ver más allá de su aliento. A ser víctima de un sistema que hace de gente como yo infelices zombies o incomprendidos. Y hay que tener el espíritu muy bien templado, tal vez como acero damasquino o más, para afrontar semejante fuerza.

-

Jack Kerouac

En el camino

Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas.

.

Miguel Delibes

El camino

Pero a Daniel, el Mochuelo, le bullían muchas dudas en la cabeza a este respecto. Él creía saber cuanto puede saber un hombre. Leía de corrido, escribía para entenderse y conocía y sabía aplicar las cuatro reglas. Bien mirado, pocas cosas más cabían en un cerebro normalmente desarrollado. No obstante, en la ciudad, los estudios de Bachillerato constaban, según decían, de siete años y, después los estudios superiores, en la Universidad, de otros tantos años, por lo menos. ¿Podría existir algo en el mundo cuyo conocimiento exigiera catorce años de esfuerzo, tres más de los que ahora contaba Daniel? Seguramente, en la ciudad se pierde mucho el tiempo -pensaba el Mochuelo- y, a fin de cuentas, habrá quién, al cabo de catorce años de estudio no acierte a distinguir un rendajo de un jilguero o una boñiga de un cagajón. La vida era así de rara, absurda y caprichosa.

.

Jueves 22 de septiembre a las 20,15 h en librería Literanta

los Locos Xisco Fuster, Carlos Herrera, Cristina Moscoso, César Ribba, Betina y Navarro Durruty, Darío Senda, Pilar Alcántara y algún que otro espontáneo deleitaremos a la masa extraña que ama las palabras con palabras vestidas de blanco, enrevesadas en trazos caminantes y en tierras ajenas, la duda, la desesperación, el acierto, la blancura o la paz extrema, quizá no, quizá sea una guerra…

Jugaremos con cadáveres exquisitos y escrutaremos vídeos sorprendentes y literarios, o no del todo,

alrededor del camino.

Ábrele los brazos al frescor del otoño.

Librería Literanta, Can Fortuny, 4, Palma de Mallorca. Servicio de bar. Entrada gratuita.

El camino no tomado

Robert Frost

Dos caminos divergían en un bosque amarillo,

y afligido porque no podía tomar ambos

siendo un solo viajero, estuve largo tiempo de pie

mirando uno de ellos tan lejos como pude,

hasta donde se perdía en la maleza.

.

Entonces tomé el otro, tanto daba,

y habiendo escogido, quizá, el camino acertado,

pues era tupido y agradable de caminar,

por lo que había visto mientras lo caminaba,

podría haber elegido cualquiera de los dos.

.

Ambos esa mañana yacían igualmente,

¡oh, podía coger el primero otro día!

aun sin saber cómo son los caminos,

dudé si debería haber vuelto sobre mis pasos.

.

Debo de estar diciendo esto con un suspiro

dondequiera que transcurran siglos y siglos,

dos caminos divergían en un bosque y yo,

yo tomé el menos transitado,

y esa ha sido toda la diferencia.

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La libertad, refrescante, tonificante, gratificante… O quizá no sabemos muy bien qué es. Un equilibrio entre el respeto o la bestialidad de voluntades. Los Locos aprendimos en Sa Foneta, edificio tomado en la plaza España de Palma,  que la libertad va más allá del equilibrio entre los deberes y las obligaciones. No nos reservaron el espacio que se nos había concedido con antelación porque quienes lo empleaban antes habían llegado tarde y, por supuesto acabarían tarde; la pantalla para las proyecciones, que se nos aseguró, nos la retiraron al poco de empezar porque querían proyectar un documental sobre maltrato a los animales en la plaza… ¿Es esta es la libertad que defendéis?, preguntó Xisco Fuster. Sí, contestó Borja, la anarquía consiste en esto, en que si surge un problema nos buscamos la vida para encontrar nuevas soluciones. Sinceramente, qué bonito. Buscarse la vida. Pero, si no nos organizamos, nos peleáremos por estupideces como estas de las que nos quejamos en este escrito. El programa podía haber llegado más lejos, muy lejos. Los Locos observamos la Luna sin sillas, sin pantalla y sin la presencia de aquellos cuya lucha nos había estimulado a cantarle a la libertad, no porque hubiéramos discutido, sino porque no les apeteció venir.

Aquarius es el número musical con que se inicia la película dirigida por Milos Forman “Hair”. Estrenada en 1979, narra las aventuras de un grupo de inconformistas que han tomado Central Park por hogar. El centro de Nueva York.

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Alexander Blok

Sólo paz y libertad

El poeta se muere cuando comienza a faltarle el aire libre para respirar, porque la vida pierde sentido. Los amables burócratas que observan con indiferencia el dolor del poeta que busca la armonía del alma y del corazón, esa gente merece que se la llame chusma. Y cuídense de no merecer otro apodo.

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Si pudiera decirte. WC Auden

El tiempo no dirá nada, pero yo te lo dije,

el tiempo solo sabe qué precio debemos pagar;

si pudiera decírtelo, te lo haría saber.

.

Si llorásemos cuando los payasos inician su espectáculo,

si pudiésemos tropezar cuando tocan los músicos,

el tiempo no te dirá nada, pero yo te lo dije.

.

No hay, sin embargo, fortunas que puedan ser narradas,

porque te amo más de lo que te puedo decir,

y si te lo pudiera decir, te lo haría saber.

.

Los vientos deben venir de algún sitio cuando soplan,

han de haber razones por las que las hojas caen;

el tiempo no dirá nada, pero yo te lo dije.

 

Tal vez las rosas, realmente, quieran crecer

la visión trata de permanecer;

si te lo pudiera decir, te lo haría saber.

 

Supón que los leones se levantaran y se van,

y que todas los arroyos y los soldados se desvanecen;

¿El tiempo solo dirá “Ya te lo dije”?

Si te lo pudiera decir, te lo haría saber.

.-

Un rey en Nueva York

Cuando en la noche del viernes 5 de agosto el rey Juan Carlos cenaba con las principales autoridades de las Baleares en el Palacio de la Almudaina de Palma de Mallorca, en el exterior, apelotonados junto al ábside de la catedral por deseo de las fuerzas del orden, una treintena de indignados reclamaba… En principio la cosa consistía en hacerle llegar un escrito al Jefe del Estado, pero la precipitación de la decisión, tomada una hora antes en la aasmblea de la plaza Islandia, solo ofreció la posibilidad de preparar una pancarta: “Todos somos SOL”, que pronto fue arrebatada por los agentes de policía, bastante arrogantes algunos de ellos y muy mal educados otros. Los eslóganes vitoreados por los manifestantes, que así los definieron los agentes en cuanto se juntaron más de veinte personas, iban del “Más camas en los hospitales, menos coches oficiales” a aquellos vítores que revelaban la inutilidad al país del servicio de la casa real. La mayoría de ellos no habían nacido en el 23 febrero del año 81.

Charles Chaplin protagoniza esta película, “Un rey en Nueva York”, y nos adelanta el futuro. O nos habla del pasado que se mantiene inalterado.

GERENTE: Tenemos aquí a un verdadero fenómeno infantil, Majestad. Un niño excepcional de 10 años. Es historiador y redactor jefe del diario de la escuela.

REY: Muy interesante.

GERENTE: Le presento, Su Majestad, a Rupert, nuestro joven editor.

REY: Encantado, Rupert.

RUPERT: Lo mismo digo.

REY: Siéntate. Dime, ¿qué estás leyendo?

RUPERT: A Karl Marx.

REY: (Sonriendo) No serás comunista, ¿verdad?

RUPERT: (Serio) ¿Hay que ser comunista para leer a Karl Marx?

GERENTE: ¡Rupert!

REY: Una respuesta razonable. Si no eres comunista entonces, ¿qué eres?

RUPERT: Nada.

REY: ¿Nada?

RUPERT: Odio cualquier forma de poder.

REY: Pero alguien tiene que gobernar.

RUPERT: No me gusta la palabra “gobernar”.

REY: Bueno, si no te gusta la palabra “gobernar”, digamos “mandar”.

RUPERT: El mando del gobierno significa poder político y el poder político es la forma más directa de oprimir al pueblo.

REY: (al gerente) ¿Qué dice usted que escribe en el diario?

GERENTE: El comentario sobre la actualidad. (Unos niños molestan; el gerente se va a retirar). Con su permiso, Majestad.

REY: Pero, mi querido amiguito, la política es necesaria.

RUPERT: La política es un montón de reglas impuestas al pueblo.

REY: En este país las reglas no se imponen, son el deseo de los ciudadanos libres.

RUPERT: Viaje un poco y verá la libertad que tienen.

REY: No me has dejado terminar. Yo…

RUPERT: (Agitado) Todos están atados de pies y manos…

REY: Permíteme que termine…

RUPERT: En un mundo supuestamente libre se violan los derechos de cada ciudadano…

REY: Pero no me dejas…

RUPERT: Se han convertido en esclavos de los déspotas políticos.

REY: (empieza a irritarse) ¿Quieres dejarme mejor que te explique…?

RUPERT: (Ya enojado) ¿Y la libertad de expresión existe?

REY: ¡No, porque tú te quedaste con ella!

RUPERT: ¿Y la libre empresa?

REY: Hablamos de [otra cosa].

RUPERT: Hoy todo está en manos de los monopolios.

REY: ¡De acuerdo! ¡Ahora…!

RUPERT: ¿Puedo competir con los fabricantes de automóviles?

REY: ¡Si me dejas terminar!

RUPERT: ¡Ni soñarlo! ¿Acaso puedo competir con los grandes almacenes?

REY: ¿Te puedes callar?

RUPERT: ¡Ni soñarlo! El monopolio es la amenaza de la libre empresa… y si vuelvo la vista atrás 60 años atrás.

REY: ¿Dónde estabas tú hace 60 años?

RUPERT: Era sólo un chispazo de deseo en la imaginación de mi bisabuela.

REY: Bien, ¿ya terminaste? Entonces déjame decirte una cosa… Déjame decirte que estás muy equivocado. En primer lugar…

Un niño le lanza una cucharada de comida por atrás a su cabeza. El rey se limpia.

REY: En primer lugar… ¡Ahora se me olvidó lo que quería decir!

RUPERT: ¿Y la bomba atómica?

REY: Ah…

RUPERT: Es un crimen que mientras el mundo clama por energía atómica usted quiera fabricar bombas atómicas.

REY: ¿Yo? ¡Pero si yo soy contrario a la bomba atómica!

RUPERT: Usted quiere aniquilar la civilización, borrar todo rastro de vida en este planeta. Aún cree que vive en el siglo XIX.

REY: ¡Tienes que saber que perdí mi trono por negarme a fabricar bombas atómicas!

RUPERT: ¡Usted, los de su clase, creen que la bomba puede resolver sus problemas!

REY: ¡Escúchame, mocoso!

RUPERT: El hombre tiene hoy demasiado poder. El imperio romano se derrumbó con el asesinato de César. ¿Y por qué?

REY: Por…

RUPERT: Por causa del exceso de poder. El feudalismo se esfumó por causa de la revolución francesa, ¿y por qué?

REY: Por…

RUPERT: Por causa del exceso de poder. Y hoy el mundo entero estallará en mil pedazos, ¿por qué?

REY y RUPERT: ¡Por causa del exceso de poder!

RUPERT: El monopolio del poder es una amenaza para la libertad. Degrada y hace víctima al individuo. ¿Y dónde está el individuo?

REY: No lo sé, te lo juro.

RUPERT: Está sumido en el terror porque se le enseña a odiar en vez de enseñarle a amar. Si queremos que la civilización sobreviva, hay que combatir el poder hasta lograr restablecer la paz y la dignidad del hombre.

.

Fanático

La belleza no es para los humanos. Solo la puedes consumir empaquetada, aprobada por sanidad y tras pagar los impuestos del 18%.

Michael Ende

El espejo en el espejo

Mi existencia es incompresible y ridícula. Pero nunca estuvo a mi alcance poder elegir otra. Uno no deja de ser quien es. La libertad existe siempre sólo en el futuro. En el pasado ya no se puede encontrar. Nadie puede escoger otro pasado. Todo lo que sucede tenía que suceder como sucedió. A posteriori todo es inevitable, a priori nada. Lo único que importa es despertar del sueño. A pesar de todo, corremos detrás de la libertad, no podemos hacer otra cosa, pero la libertad camina siempre un paso por delante como un espejismo, existe siempre en el próximo instante, siempre en el futuro. Y el futuro es oscuro, una pared negra, impenetrable ante nuestros ojos. No, pasa entre nuestros dos ojos, a través de la cabeza. Estamos ciegos. Cegados por el futuro. No vemos nunca lo que está ante nosotros, nunca el próximo segundo, hasta que nos rompemos la nariz contra él. Vemos sólo lo que hemos visto ya. Es decir, nada.

..

A LA LIBERTAD SE LA VENCE CON ESTAS ARMAS

PRIMER BARROTE: EL MIEDO

Ofensas cotidianas

Perro. Cabreado. Colmillos.

Sí, ya sé que sucede habitualmente,

las injusticias

los atropellos

los abusos pequeños

contra los que tú no puedes

hacer nada

porque si protestas, exageras.

Sólo puedes encresparte

solo.

Sabes que tienes razón

es un brote

sólo un brote

poca cosa

pero tú sabes

que en otro momento

se manifestará

aparatoso, jactancioso,

fanfarrón, petulante.

Temes.

Es lo que tienen los momentos del revés

son como pequeños granos de arena

que salpican pican las partes

más visibles de tu identidad

y contra los que no puedes hacer nada.

Sólo puedes

dar vía libre a tu ira

solo.

Ser la ola diosa de una tempestad

o el aire espiral de un torbellino

cicatrizar tu ceño vasto

obligar al que está cerca a que pregunte

¿qué te pasa?

o, si es inteligente

a no decir nada,

como tú.

Callar.

Y esperar.

Después, los ofensores y los atropellados

y los amigos de ambos

verán la pústula del día

reventar

para creer,

mientras recogemos el pus,

que aquí no ha pasado nada

que somos mejores que ayer.

Xisco Fuster

.

Tengo miedo

..

2 – SEGUNDO BARROTE: LA IGNORANCIA

La ignorancia es la felicidad, la carne

.

3 – TERCER BARROTE: EL EGOCENTRISMO

4 – CUARTO BARROTE: LA CODICIA

Oro es portarse bien

Discurso de “El gran dictador”

Obsérvese, de nuevo, que el sistema no ha envejecido nada.

Cadáver exquisito

Lo conseguimos otra vez. En agosto, con el calor llenándonos la boca de aire por arte de magia (para expulsarlo en un poderoso soplido y creer que somos más poderosos que él), el pequeño gran publico de Locos (y esta vez dicho en el sentido lunático, también), nos dejamos llevar por el influjo de la inspiración.

Para la libertad… sangro lucho pervivo la libertad es un anhelo constante es poder decir “no” y darse el permiso para cambiar de posición. Por la libertad… de ser un perroflauta recorriendo caminos sin rendirse hasta encontrar la verdad, nuestra verdad, vívela, mierda, mierda, mierda.

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¿Se ha conseguido algo con la “Spanish revolution”?

.

Otro niño cantando… ¡Libertad!

Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.

.

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Los Locos de la Luna es un programa

presentado por Xisco Fuster

Addenda

Luis Cernuda

Unos cuerpos son como flores

Unos cuerpos son como flores,

otros como puñales,

otros como cintas de agua;

pero todos, temprano o tarde,

serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,

convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.

Pero el hombre se agita en todas direcciones,

sueña con libertades, compite con el viento,

hasta que un día la quemadura se borra,

volviendo a ser piedra en el camino de nadie.

Yo, que no soy piedra, sino camino

que cruzan al pasar los pies desnudos,

muero de amor por todos ellos;

les doy mi cuerpo para que lo pisen,

aunque les lleve a una ambición o a una nube,

sin que ninguno comprenda

que ambiciones o nubes

no valen un amor que se entrega.

.

Octavio Paz

Libertad bajo palabra

Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos.

Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día.

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Pedro Calderón de la Barca

La vida es sueño

¡Ay mísero de mí, y ay infelice!

Apurar, cielos, pretendo,

ya que me tratáis así,

qué delito cometí

contra vosotros naciendo.

Aunque si nací, ya entiendo

qué delito he cometido;

bastante causa ha tenido

vuestra justicia y rigor,

pues el delito mayor

del hombre es haber nacido.

Sólo quisiera saber

para apurar mis desvelos

-dejando a una parte, cielos,

el delito del nacer-,

¿qué más os pude ofender,

para castigarme más?

¿No nacieron los demás?

Pues si los demás nacieron,

¿qué privilegios tuvieron

que no yo gocé jamás?

Nace el ave, y con las galas

que le dan belleza suma,

apenas es flor de pluma,

o ramillete con alas,

cuando las etéreas salas

corta con velocidad,

negándose a la piedad

del nido que dejan en calma;

¿y teniendo yo más alma,

tengo menos libertad?

Nace el bruto, y con la piel

que dibujan manchas bellas,

apenas signo es de estrellas

-gracias al docto pincel-,

cuando, atrevido y cruel,

la humana necesidad

le enseña a tener crueldad,

monstruo de su laberinto;

¿y yo, con mejor instinto,

tengo menos libertad?

Nace el pez, que no respira,

aborto de ovas y lamas,

y apenas bajel de escamas

sobre las ondas se mira,

cuando a todas partes gira,

midiendo la inmensidad

de tanta capacidad

como le da el centro frío;

¿y yo, con más albedrío,

tengo menos libertad?

Nace el arroyo, culebra

que entre flores se desata,

y apenas sierpe de plata,

entre las flores se quiebra,

cuando músico celebra

de las flores la piedad

que le dan la majestad

del campo abierto a su huída;

¿y teniendo yo más vida,

tengo menos libertad?

En llegando a esta pasión,

un volcán, un Etna hecho,

quisiera sacar del pecho

pedazos del corazón.

¿Qué ley, justicia o razón

negar a los hombres sabe

privilegios tan suave

excepción tan principal,

que Dios le ha dado a un cristal,

a un pez, a un bruto y a un ave?

.

Dalton Trumbo

Johnny cogió su fusil

No existe nada noble al morir. Ni siquiera cuando mueres por honor. Ni siquiera cuando mueres como el mayor héroe que el mundo haya visto. Ni siquiera cuando eres tan grande que tu nombre nunca será olvidado y quién es así de grande? Lo más importante es su vida muchachos. Ustedes no son nada muertos, excepto para los discursos. No los dejen burlarse más. No pongan atención cuando les den palmadas en los hombros y les digan, ven con nosotros tenemos que pelear por la libertad o cualquier palabra que usen, porque siempre hay una palabra.

Sólo digan, señor lo siento, no tengo tiempo para morir, estoy muy ocupado y después den la vuelta y corran como si el diablo los siguiera. Si ellos dicen cobarde, no presten atención, porque su trabajo es vivir y no morir. Si ellos hablan sobre morir por los ideales que son más grandes que la vida, ustedes le contestan, señor usted es un mentiroso. Nada es más grande que la vida. No hay nada noble en la muerte. Qué hay de noble en yacer en la tierra y pudrirse. Qué hay de noble en no volver a ver la luz del sol. Qué hay de noble en que te vuelen las piernas y los brazos. Qué hay de noble en ser un idiota. Qué hay de noble en ser ciego y sordo e ignorante. Qué hay de noble en estar muerto. Porque cuando esté muerto señor todo se habrá acabado. Ese es el fin. Será menos que un perro, menos que una rata, menos que una abeja, que una araña, que un gusano blanco arrastrándose en un depósito de estiércol.

Usted está muerto señor y murió por nada.

Usted está muerto señor. Muerto.

.

Ayn Rand

Himno

YO soy. YO pienso. Yo lo deseo.

Mis manos… Mi espíritu… Mi cielo… Mi bosque… Esta tierra mía…

¿Qué debo decir aparte? Estas son las palabras y esta la respuesta.

YO estoy parado aquí, en la cumbre de la montaña.

YO levanto mi cabeza y YO extiendo mis brazos. Estos, mi cuerpo y espíritu , éste es el fin de mi búsqueda.

YO deseé saber el significado de las cosas. YO soy el significado. YO deseé encontrar un motivo para existir.

YO no necesito un motivo para existir ni una sanción para mi existencia.

Son mis ojos que ven, y es la vista de mis ojos que otorga belleza a la tierra.

Son mis oídos que oyen y es la función de mis oídos que da su canción al mundo.

Es mi mente que piensa y el juicio de mi mente es el único faro que puede encontrar la verdad.

Es mi voluntad que elige, y la elección de mi voluntad es el único edicto que debo respetar.

Muchas palabras se me han otorgado y algunas son falsas pero tres son sagradas: “YO lo deseo”.

Cualquiera que sea la ruta que YO tome, la estrella guía esta dentro de mí;

La estrella guía y la brújula que indica el camino apuntan a una sola dirección. Apuntan hacia mí.

YO no sé si esta tierra que me paro es el centro del universo o si es sólo una mota de polvo perdida en la eternidad. YO no lo sé ni me preocupa. Porque YO sé que la felicidad es posible en esta tierra Y mi felicidad no necesita un objetivo superior para justificarse. Mi felicidad no es objetivo para fin alguno. Es el fin. Es su propio objetivo. Es su propio propósito.

Tampoco soy el medio para fin alguno que otros deseen conseguir.

No soy una herramienta para su uso. No soy un sirviente para sus necesidades.

No soy una venda para sus heridas. No soy un sacrificio en sus altares.

YO soy un ser humano. Este milagro del YO es mío para poseer y conservar y mío para guardar y mío para usar y mío para arrodillarme.

YO no rindo mis tesoros ni los comparto. La fortuna de mi espíritu no es para ser compartida en monedas de bronce y arrojada a los vientos como limosna para los pobres de espíritu. YO guardo mis tesoros: mi pensamiento, mi voluntad, mi libertad. Y el más grande de éstos es mi libertad.

Nada debo a mis hermanos y no pretendo deudas de ellos. A nadie pido que viva por mi ni vivo para otros.

YO no deseo el alma de individuo alguno ni es mi alma para que ellos la deseen.

YO no soy enemigo ni amigo de mis hermanos sino como cada uno lo merezcan de mi.

Y para merecer mi amor, mis hermanos deben hacer mas que haber nacido.

YO no otorgo mi amor sin razón ni a cualquiera que pase y desee pretenderlo.

YO honro a los seres humanos con amor. Pero tal honor es algo que debe ser merecido.

YO elegiré amigos entre los hombres pero no esclavos y amos. Y YO los elegiré sólo como me plazca. Y YO los amaré y respetaré pero no les ordenaré ni les obedeceré.

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Lin Yutang

La importancia de vivir

He aquí las cosas que me harían feliz. No deseo otras. Quiero un cuarto propio donde poder trabajar. Un cuarto ni particularmente limpio ni ordenado… sino confortable, íntimo y familiar. Con una atmósfera llena de humo y el olor de viejos volúmenes y de incontables olores… Quiero trajes decentes que haya usado por algún tiempo y un par de zapatos viejos. Quiero una ducha en verano y un buen fuego con leños en invierno. Quiero un hogar donde poder ser yo mismo. Quiero algunos buenos amigos que sean tan familiares como la vida misma; amigos con los que no haya necesidad de ser cortés y que me cuenten todas sus dificultades, las matrimoniales y las demás; amigos capaces de citar a Aristóteles y de contar cuentos subidos de color; amigos que sean espiritualmente ricos y que puedan hablar de obscenidades y de filosofía con el mismo candor; amigos que tengan aficiones y opiniones definidas sobre las cosas, que tengan sus creencias y respeten las mías. Quiero una buena cocinera que sepa hacer sopas deliciosas y un viejo sirviente que piense que yo soy un gran hombre, pero no sepa en qué reside mi grandeza. Quiero una buena biblioteca, buenos cigarros y una mujer que me comprenda y me deje libertad para hacer mi trabajo. Quiero libertad para ser yo mismo.

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Julio Cortázar

Ceremonias

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanando en su sillón favorito, de espaldas a la puerta de lo que hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi enseguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente resteñaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contras su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir.

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…y sin embargo…

Este mes de agosto celebramos la reunión de los Locos de la Luna, pero en esta ocasión Xisco Fuster, Cristina Moscoso, Navarro Durruty, Betina, Pilar Alcántara, César Ribba, Darío Senda… recitaremos poemas y veremos vídeos sobre la literatura y las emociones envueltas en palabras NO entre los libros de la librera Literanta, sino entre personas que han decidido plantarle cara a las hipotecas, al consumismo, a los créditos, a las malditas jaulas en las que nos movemos, abrimos sus ventanillas y decimos: ¡Libre!, en voz baja. !Libre!, mientras conducimos, creemos que conducimos, es lo que somos, un idiota en voz baja, porque estamos pagando el litro de gasolina a más de 1,30 y encima nos la ponemos nosotros mismos, en el coche, ¡imbéciles!

(No hablaremos de intelectualidades ni arengaremos a nadie ni hablaremos de política ni de formas de gobierno; sencillamente, buscaremos la vena emocional de la libertad.)

SERÁ EN SA FONETA, LA CASA TOMADA POR INDIGNADOS Y SERES PROPINCUOS, EN LA PLAZA ESPAÑA (ISLANDIA) de Palma, entre el Kentucky Fried Chicken y un banco y una iglesia (¡están rodeados!), haciendo esquina con la calle que lleva a la plaza del Olivar.

A LAS 20 HORAS, EL VIERNES 19 DE AGOSTO, tú vas a disfrutar metiéndote palabras en las orejas hasta reventar de felicidad en nombre de la libertad, la libertad de verdad

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Artículo 19 de los Derechos Humanos. ONU, 1948

Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.

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Federico García Lorca

En la bandera de la Libertad

bordé el amor más grande de mi vida.

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¡Yo soy la Libertad, herida por los hombres!

¡Amor, amor, amor, y eternas soledades!

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Amas la Libertad por encima de todo,

pero yo soy la misma Libertad. Doy mi sangre,

que es tu sangre y la sangre de todas las criaturas.

.¡No se podrá comprar el corazón de nadie!

 

Ahora sé lo que dicen el ruiseñor y el árbol.

El hombre es un cautivo y no puede librarse.

¡Libertad de lo alto! Libertad verdadera,

enciende para mí tus estrellas distantes.

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The Witches or Witchcraft Through The Ages. Película muda sueca-danesa del año 1922. Tráiler con efectos modernos.

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Hoy hablamos de brujas

Según la Real Academia de la Lengua, una bruja es una mujer con pacto con el diablo, fea, vieja y malvada.

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De profundis, de Georg Trakl

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Hay un campo de rastrojos donde cae una lluvia negra.

Hay un árbol oscuro que se alza solitario.

Hay el silbido de un viento que rodea cabañas vacías,

qué triste esta tarde.

Más allá de la aldea

la tierna ofrenda reúne todavía algunas espigas.

Sus ojos pastan redondos y dorados en el ocaso

y su vientre es a la espera del novio celestial.

A la hora del retorno

los pastores encontraron aquel cuerpo dulce

podrido en el zarzal.

Una sombra soy alejada de los pueblos oscuros.

El silencio de Dios

me lo he bebido en la fuente de la arboleda.

Frente a mí aparece un metal frío.

Arañas buscan mi corazón.

Hay una luz que se me apaga en la boca.

De noche me he encontrado en un páramo,

cubierto de trastos y polvo de estrellas.

Entre los avellanos

volvían a sonar ángeles de cristal.

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Es ist ein Stoppelfeld, in das ein schwarzer Regen fällt.

Es ist ein brauner Baum, der einsam dasteht.

Es ist ein Zischelwind, der leere Hütten umkreist -

Wie traurig dieser Abend.

Am Weiler vorbei

Sammelt die sanfte Waise noch spärliche Ähren ein.

Ihre Augen weiden rund und goldig in der Dämmerung

Und ihr Schoß harrt des himmlischen Bräutigams.

Bei ihrer Heimkehr

Fanden die Hirten den süßen Leib

Verwest im Dornenbusch.

Ein Schatten bin ich ferne finsteren Dörfern.

Gottes Schweigen

Trank ich aus dem Brunnen des Hains.

Auf meine Stirne tritt kaltes Metall.

Spinnen suchen mein Herz.

Es ist ein Licht, das meinen Mund erlöscht.

Nachts fand ich mich auf einer Heide,

Starrend von Unrat und Staub der Sterne.

Im Haselgebüsch

Klangen wieder kristallne Engel.

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Diccionario de los Locos

El juego consiste en crear palabras nuevas e irlas anexionando a nuestra lista de palabrocas… Mira, otra palabra nueva: “PALABROCA“, dícese de la palabra loca que actúa como una broca.

¿Te animas? Ya que tratamos el tema de las brujas, busquemos palabras que rimen con bruja: cruja, fruja, gruja, jruja, pruja, truja… ¿Se te ocurre algún significado para estas palabras? Mándanos tu propuesta a loslocosdelaluna@hotmail.com y la publicaremos.

Otras palabras aceptadas este mes son:

RASTROOJO: persona que no pierde de vista una idea. Cristina Moscoso

BREVERDAD: las verdades son breves, las mentiras largas y enrevesadas. Xisco Fuster

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Her kind, Anne Sexton

,

Bruja poseída, por fin he salido

flotando entre tinieblas, más valiente que la noche;

soñando el mal, me he lanzado al vuelo

sobre los tejados, la luz por la luz:

pobre solitaria, esta loca de doce dedos.

Una mujer así no es una mujer, lo sé.

Yo he sido una de esas.

He encontrado atemperadas las cuevas de los bosques.

He guardado allí cazuelas, tallas, estanterías,

armarios, sedas, incontables víveres;

he preparado la cena para los gusanos y los elfos:

llorando, reordenando el desconcierto.

A una mujer no se le entiende.

Yo he sido una de esas.

En tu carro me he subido, chófer,

con brazos desnudos he dicho adiós a los pueblos visitados

y he aprendido los últimos rumbos de la luz, superviviente

donde tus llamas todavía devoran mis muslos

y mis costillas se agrietan

bajo el peso de tus ruedas.

Una mujer así no se avergüenza de morir.

Yo he sido una de esas.

.

I have gone out, a possessed witch,

haunting the black air, braver at night;

dreaming evil, I have done my hitch

over the plain houses, light by light:

lonely thing, twelve-fingered, out of mind.

A woman like that is not a woman, quite.

I have been her kind.

I have found the warm caves in the woods,

filled them with skillets, carvings, shelves,

closets, silks, innumerable goods;

fixed the suppers for the worms and the elves:

whining, rearranging the disaligned.

A woman like that is misunderstood.

I have been her kind.

I have ridden in your cart, driver,

waved my nude arms at villages going by,

learning the last bright routes, survivor

where your flames still bite my thigh

and my ribs crack where your wheels wind.

A woman like that is not ashamed to die.

I have been her kind.

..

Poema blanco

.

Betina Durruty

.

Brujas, hechiceras, que rondan la noche

en busca de solitarios corazones, para

conquistarlos, hacerlos suyos quien sabe

con cual embrujo.

Se ocultan bajo un disfraz de niñas buenas,

pero no pueden con su genio y afloran

sus maldades.

Brujas, hechiceras, que un día cualquiera

quizás llamen a tu puerta.

Funeral blues, de W. H. Auden

.

Parad todos los relojes, desconectad todos los teléfonos,

Dadle al perro, para que no ladre, el hueso más suculento,

silenciad los pianos, y con timbales mortecinos

llevaos el féretro y que entren los amigos.

Que los aviones giman dando círculos en el cielo

escribiendo el mensaje: mi amigo ha muerto;

poned señales de duelo en el cuello blanco de las palomas,

y que los guardas se pongan los guantes negros de algodón.

Para mí, él era el norte, el sur, el este y el oeste,

el trabajo semanal y el descanso del domingo,

mediodía y medianoche, palabras y canciones.

Yo creía que el amor podía durar siempre: estaba equivocado.

No quiero estrellas ahora; ennegrecedme la noche,

retirad la luna, desarbolad el sol,

vaciad el mar, deforestad los bosques,

porque ya no puedo esperar nada bueno.

.

Stop all the clocks, cut off the telephone,

Prevent the dog from barking with a juicy bone,

Silence the pianos and with muffled drum

Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead

Scribbling on the sky the message He is Dead.

Put crepe bows round the white necks of the public doves,

Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,

My working week and my Sunday rest,

My noon, my midnight, my talk, my song;

I thought that love would last forever: I was wrong.

The stars are not wanted now; put out every one,

Pack up the moon and dismantle the sun,

Pour away the ocean and sweep up the woods;

For nothing now can ever come to any good.

.

Navarro Durruty. Sueña con ganas

.

Sueña con ganas y gana,

pasea por el parque

de las luces que te proporcionan

las luciérnagas al verte.

Cita a las musas, a las hadas,

a las brujas si hace falta

y pídeles que te acompañen.

Borra con ellas

el miedo que te fueron imponiendo

con el tiempo.

Abre los ojos y grita

al viento.

Todo es posible

si tu camino es honesto.

Ríe, vuela, canta,

recupera el Alma

que es lo más

bonito que tenemos.

Todo lo demás

no hace falta.

Y llama al Amor

para que la felicidad

completa

viva contigo.

Las brujas y la…

.

Fernando García

.

En fin, yo os entiendo, al fin y al cabo todos tenemos algo en lo que creer. Parafraseando a Shakespeare tenemos el tan acertado “Hay más cosas entre el cielo y la tierra, Horacio, que las que sospecha tu filosofía”. Y puestos a parafrasear, también podemos recordar a William Blake y su reciclada sentencia “Si las puertas de la percepción fueran depuradas, todo aparecería ante el hombre tal cual es: infinito”.

Espero no haberos acojonado con tan erudita introducción, bajaré un poco al mundo real. Hace cosa de un mes estuve en Madrid y el domingo por la mañana hice lo que hacen los domingueros en Madrid: acercarme al Parque del Retiro. Los frikis se amontonan junto al estanque. Allí había unas cuantas mesas camilla ocupadas por mujeres de edad indeterminada, pero con pinta de haber pasado hace mucho tiempo su última ITV. Se adornaban con vistosas batas y peinados similares a cadáveres de gatos fallecidos por electrocución. Ya lo habréis adivinado: esas mujeres se dedicaban a la segunda profesión más antigua del mundo, eran putonisas. Confiar en una de esas mujeres me parece tan descorazonador como ir a la consulta de un dermatólogo que tiene psoriasis o acudir a un endocrino con sobrepeso.

Con las brujas seguimos un camino inverso al de los Reyes magos, cuando pensamos que existen y luego resulta que son los padres. Con las brujas sucede al revés, creemos que no existen, pero cuando mantenemos una relación de pareja, la aparición de suegra y cuñadas nos demuestran que vivíamos en la ignorancia.

Tenemos una morbosa curiosidad por lo esotérico y lo conspiranoico. Reconozco que más que de Expediente X, soy amigo de las películas X. Pero a todos nos gustan las leyendas urbanas: damos credibilidad a que el toro que mató a Manolete se desplazó de incógnito a Dallas para disparar a Kennedy, o que los vampiros vegetarianos de la saga Crepúsculo utilizan compresas con alas usadas para hacerse sus infusiones. En mi enciclopédica ignorancia no distingo entre “fenómenos paranormales” y “fenómenos para-anormales”.

Tampoco he tenido nunca muy claro si la peli de “El exorcista” debería calificarse como cine de adultos, porque al fin y al cabo trata de una mujer que no para quieta en la cama, siendo también destacable el uso alternativo de los crucifijos. En todo caso, el intercambio de flujos con el padre Karras, más que glandular, posee una textura propia de puré de guisantes.

Ratzinger tiene montado un chiringo en el que el pecado es un obstáculo para ir al cielo. El sistema ratzingeriano es muy parecido al carnet por puntos: tú cometes todos los pecados que quieras, luego vas a confesarte, se te pone el contador a cero, y así puedes cometer nuevos pecados. De todas formas, si el paraíso consiste en ir disfrazado de querubín con un pelucón de tirabuzones y tocando el arpa, casi prefiero ir al infierno.

Soy ateo por una cuestión de convicciones. En caso de haber existido Dios, me tenían que haber dado a mí ese papel por ser el candidato más idóneo.

Quisiera disculparme si he ofendido a las putonisas, brujas, belcebús, elfos, duendes y, especialmente a David el Gnomo y su puta madre, porque como dicen en Galicia: “meu fillo, eu non se si existen as meigas, pero habelas haylas”.

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Pilar Alcántara

.

Duendes en casa de la abuela

.

Darío Senda y su “Embrujo” poético

.

Sobre el rostro de una esbelta tierra,

anda el orgulloso Viento

descubriendo su amplia cabellera.

Busca resuelto al Hada incierta,

con el corazón encogido

y un ramo repleto de perlas.

Pronto la tarde se desmayará

entre los brazos de un cielo

que mil destellos contempla.

Pero sus ojos no la encuentran,

pese mecer celoso

cada mechón de fina hierba.

- ¿Dónde ocultas tu estela,

fuente de mis sueños,

hechizo que me desespera?

Y al aflorar la noche intensa,

una dulce voz desgarró

el silencio que vestía su pena.

- Bajo tus mejillas, muy cerca,

cosquilleando el deseo

que por un instante me entregas.

Y, de repente, latieron las estrellas,

mientras la mirada del Viento

encendía una oscuridad abierta.

- No me libres, aunque quiera,

de este mágico encuentro

tan suave como la niebla.

Y la tristeza, que no espera,

con húmedo escalofrío

cubrió por completo la arboleda.

- Conoces el mal que me acecha;

es hierro de lanza y cuchillo

que al sentirte partir atraviesa.

Y las flores, agachando su cabeza,

le ofrecieron sin consuelo

un ajado pañuelo de tela.

- Mi Hada blanca, mi belleza,

no puede verter ese llanto

más lágrimas de las que esperas.

Y el Sol, que siempre despierta,

prefirió seguir escondiendo

sus ocres matices tras la piedra.

- Soplo de vida, cabalgo muerta

entre las crines del bosque amargo,

aunque tú no te des cuenta.

Y la Luna se quebró entera

esparciendo sus pedazos

sobre el río que la reflejó por vez primera.

- Confiésame, dama eterna,

porqué mis cálidas manos

tu largo frío no alientan.

Y se quedaron muy quietas

las alas de los grillos,

temerosas ante la repuesta.

- Tan solo soy Reina

del solitario pellizco

que tú no gobiernas.

Y el amanecer, luz trémula,

contuvo piadoso

sus tiernos rojos y violetas.

- No escogí la herida extensa

que recorre, sin descanso,

mi abatida existencia.

Y la lluvia, por el dolor deshecha,

lució con decoro

las tenues aguas de sus sedas.

- Búscame cuando vuelvas,

pero no olvides, allá lejano,

que de recuerdos estoy llena.

Y cambió la noche por ella,

tornándose en claro espejo

poco después de apagar su vela.

- Siempre tendrás abierta,

desde el alba hasta el ocaso,

la ventana que a ti me acerca.

Y se deslizó la mañana atenta

sobre los tejados

de una verdad sincera.

- Vuela pues, llama perpetua.

Este es mi Reino,

en él me encontrarás a tu vuelta.

Y se fundieron las estrellas

cuando el Sol, por los costados,

asomó sus amarillas trenzas.

- Hasta pronto, mi princesa.

Aquí acaba todo,

más allá todo comienza.

Sobre el rostro de una esbelta tierra,

anda el dolido viento

recogiendo su amplia cabellera.

Despide al Hada incierta,

con el corazón malherido

y una solitaria perla. 

Pronto la tarde desfallecerá

entre los brazos de un cielo

que con mil brillos su cara remienda.

Pero sus ojos no la dejan,

pese abandonar medroso

al amor que todo silencia.

.

Polvo de hada

. 

Marcela

Song, de Christina Rossetti

. 

Cuando esté muerta, querido,

no me cantes canciones tristes.

No plantes rosas sobre mi cabeza,

ni un sombrío ciprés:

que haya hierba verde sobre mí

con lluvia de gotas de rocío húmedas.

Y si te marchitas, recuerda;

y si te marchitas, olvida.

Ya no veré sombras,

ya no sentiré la lluvia,

ya no oiré al ruiseñor

cantando la pena:

y soñando en el crepúsculo

de un eterno recelo,

quizá pueda recordar,

y quizá pueda olvidar.

.

 

When I am dead, my dearest,

Sing no sad songs for me;

Plant thou no roses at my head,

Nor shady cypress tree:

Be the green grass above me

With showers and dewdrops wet;

And if thou wilt, remember,

And if thou wilt, forget.

I shall not see the shadows,

I shall not feel the rain;

I shall not hear the nightingale

Sing on, as if in pain:

And dreaming through the twilight

That doth not rise nor set,

Haply I may remember,

And haply may forget.

.

Gere le canta a África

.

Cadáveres exquisitos, de vudú y de papel

Desde hace unos programas nos ha dado por crear nuevos cadáveres exquisitos. Esta vez empleamos la esencia del vudú. El público ha escrito una palabra y la pincha con una chincheta en… Sí, nada de cosas simples. A Gere, arquitecto de interiores, se le ocurre que si pone cuadros de colores, se pueden sacar conclusiones interesantes sobre la palabra que se ha clavado. Es más, Gere obliga al público a clavar la palabra de otra persona, escogida al azar de un cesto. Bueno. Algunas palabras quedan castigadas al secreto de la ignominiosa ignorancia, pues han sido clavadas de cara al color. Otra se ven. Son estas, en total 29, ¡qué público más entregado!:

Y, además, pasamos el papel de siempre entre los Locos a los que les encanta embelsarse con la Luna. Por primera vez en la historia de los Locos, la práctica mayoría escribe solo una palabra. ¿Será porque hoy es noche de Luna llena?

Pavo

energía dulzura amargura embrujo

ardor dolor

énfasis

tornarse ¿vudú o acupuntura?

hechizo magiabruja alevosía espeluznante

savia sabiduría psicomagia

ensimismado entrega enojo cadáver

no zombi embrujo dolorido agudo

locura leche de bruja

miedo

fuerza

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Los Locos de la Luna es un programa

presentado por Xisco Fuster

Addenda

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Federico García Lorca

El paso de la seguiriya

Entre mariposas negras

va una muchacha morena

junto a una blanca serpiente

de niebla.

Tierra de luz,

cielo de tierra.

Va encadenada al temblor

de un ritmo que nunca llega;

tiene el corazón de plata

y un puñal en la diestra.

¿Adónde vas, siguiriya,

con un ritmo sin cabeza?

¿Qué luna recogerá

tu dolor de cal y adelfa?

Tierra de luz,

cielo de tierra.

.

Juan Lorenzo Palmireno

Dialogus

Entró un elegante joven de rizada cabellera, que, después de saludarme cortésmente, empezó a desnudarse, tras extender un paño blanquísimo y bordado sobre la mesa. Enseguida se quitó la espada junto con el talabarte, y la puso con sumo cuidado a un extremo de la mesa. A continuación, de igual modo, las calzas y el jubón, al otro extremo. Yo miraba todo esto de reojo, entre la colcha y la almohada, que para el caso me había acercado. Junto a ellas, también el gorro con tanta precaución, que como bien puedes suponer ni en modo alguno me hubiera atrevido a tocar con los dedos.

Ante esto, empecé a burlarme de la vanidad de este hombre y con dolor pensé que estaba loco. Después, se acercó al pañizuelo y, de pie, llevándose una de las manos a la cabeza con tres dedos de la mano derecha retiró la cabellera, que, como es normal, no era suya, mostrando una cabeza totalmente rapada, como una calavera de muerto de las que se ven en los cementerios. Mientras, yo, con dificultad, había podido aguantar la carcajada. Pero, mordiendo la colcha con los dientes, me contuve. Pude ver también cómo se arrancaba de la boca algunos dientes, que eran postizos. Luego, con la mano derecha cogió suavemente la nariz, que, después de accionar hacia uno y otro lado, como sacándola de quicio, cedió y la colocó sobre el pañizuelo.

Entonces yo dejé de reír, pues el pavor había sucedido a la carcajada. Él, después de arrancarse las narices, se sacó los dos ojos y los puso junto a la nariz.

Tenías que haber visto cómo temblaba y se estremecía todo mi cuerpo. No sabía qué determinación tomar ni qué hacer en situación tan inaudita. Mientras yo me encontraba tremendamente azorado y lleno de miedo, aquél se quitó también las orejas. Por fin, tomada su cabeza con ambas manos, la separó del cuello de tal manera que hacía pensar que había estado unida al resto del cuerpo más que de manera natural, por artificio. Yo ya no pude aguantar más aquello y, saltando de la cama, me alejé y estuve escondido. Pero ahora, dejando la soledad y corriendo, he llegado junto a vosotros. Por favor, explicadme qué implica todo esto, ya que temo que un fantasma o una bruja anden por esta ciudad asustando a los forasteros.

Günter Grass

El tambor de hojalata

¿Qué más diré? Nací bajo bombillas, interrumpí deliberadamente el crecimiento a los tres años, recibí un tambor, rompí vidrio con la voz, olfateé vainilla, tosí en iglesias, nutrí a Lucía, observé hormigas, decidí crecer, enterré el tambor, huí a Occidente, perdí el Oriente, aprendí el oficio de marmolista, posé como modelo, volví al tambor e inspeccioné cemento, gané dinero y guardé un dedo, regalé el dedo y huí riendo; ascendí, fui detenido, condenado, internado, saldré absuelto; y hoy celebro mi trigésimo aniversario y me sigue asustando la Bruja Negra. “Amén”. Dejé caer el cigarrillo apagado. Fue a parar a las planchas de la escalera eléctrica. Después de haber ascendido por algún tiempo en dirección del cielo en un ángulo de pendiente de cuarenta y cinco grados.

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Clarice Lispector

Es allí a donde voy, de “Silencio”

Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí adonde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿ O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra “tertulia”, y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí adonde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta. Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, cachorro, ¿dónde esta tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros.

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Vladimir Nabokov

El duende de la madera

Sus ojos brillaron como hojas húmedas; tenía los brazos cruzados y, a la trémula luz de la vela consumida, unas pálidas hebras peinadas hacia la izquierda relumbraron de un modo inquietante.

-Sé que también sufres -fulguró nuevamente su voz-, pero tu sufrimiento, comparado con el mío, mi tempestuoso, turbio sufrimiento, es sólo la respiración pausada del que duerme. Piénsalo: no queda nadie de nuestra tribu en Rus. Algunos nos alejamos como jirones de niebla, otros se dispersaron por el mundo. Nuestros ríos son melancolía, ninguna mano intranquila esparce los rayos de la luna. Quietas están las huérfanas campánulas que por azar permanecen intactas, el gusli de un deslavado azul que alguna vez mi rival, el Duende de los Campos, empleó en sus canciones. Bañado en lágrimas, el tosco y afable espíritu doméstico ha abandonado tu hogar en deshonra, humillado, y se han marchitado los bosques, su patética luz, su mágica sombra.

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Lygia Bojunga Nunes

El trueque y la tarea

Un día, me dio por transformar cosas pequeñas; transformaba un dolor en coma; convertía un alivio en signo de exclamación; transformaba una esperanza en interrogación. Me gustó. Me sentí medio hechicera.

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Calvert Casey

Piazza Morgana

Lamer los huesos, mascar la tierna y delicada carne, desollar el escroto, vaciar la vejiga, hacer una incisión en el pene; tras haber desalojado los pulmones dejar que mi mejilla repose eternamente junto al tejido sanguinolento y descarnado de la caja torácica; desplegar los macizos músculos de las nalgas y los muslos, alimentarme de ellos, llegar a probar todas tus glándulas, estar durante semanas a dieta del fluido genital. Soy libre, completamente libre dentro de ti, por siempre libre de todas las cargas y temores. Moriré contigo, me convertiré en sustancia inanimada, recorreré toda la gama de la existencia pre-orgánica y post-orgánica, y renaceré una y otra vez, un millón de veces, ad infinitium, contigo.

Esther Seligson

Rescoldo para una evocación

Madre, abre tus brazos nuevamente,

desnúdame, mar adentro, con las yemas de los dedos.

Soñaba.

Me soñaba hundida en el destello de sus ojos.

Abismo en el abismo, a tragos cortos inhalaba

mi exhalación, y mamé de su cólera el sosiego.

Con trece espinas de luz tañía el Danzante la rosa.

Con trece pétalos penetró mis sentidos: gavilla descendí, líquida de polen.

Con veintiséis pistilos colmó toda hondura y grieta.

Las aguas anegaron la memoria inútil, la casa

en ruinas, la raíz expuesta.

Limpia de cicatrices, vine a ser un resplandor

en el santuario, un cántico entre mis auroras dando

tumbos en la hoguera.

“Sacerdotisa en el centro del Árbol Yo soy la Reina de Bastos La totalmente Ella misma Si vienes tocón mutilado a ofrecer astillas Te abrasaré Si fueres tronco entero Tu grosura hermosearé Por mí se llega a la plegaria quieta.”

La hora del silencio borra mi huella.

Las arenas queman la planta del pie. El bullicio

de la fiesta bate en pleno.

Hoy me duele la vida como si fuera un tajo

de cuchillo en las muñecas.

Me abruman los hechos de violencia que cunden

el filo de mi propia recóndita agresión.

La hora del silencio.

Esa fracción de segundo cuando pausa la mar

y sobre el lomo de las olas somnolean las barquillas.

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NORMA

Norma (sacerdotisa) de Vincenzo Bellini. Angela GHEORGHIU – Casta Diva.

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(Ella siega el muérdago; las sacerdotisas lo recogen en unos canastos de mimbre. Norma avanza y extiende el brazo hacia el cielo; la luna reluce con todo su esplendor; todos se postran.)

Casta diosa, que con tu esplendor plateado

iluminas estos antiguos y sagrados bosques,

vuelve hacia nosotros tu hermoso semblante

sin nube y sin velo.

Templa, oh diosa,

templa estos ardientes corazones,

templa su celo audaz,

y la paz, que en el cielo

haces reinar, derrama sobre la tierra.

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NORMA

Casta Diva, che inargenti

Queste sacre antiche piante,

Al noi volgi il bel sembiante,

Senza nube e senza vel!

Tempra, o Diva,

Tempra tu de’ cori ardenti,

Tempra ancora lo zelo audace.

Spargi in terra quella pace

Che regnar tu fai nel ciel.

.

Pero, ¿qué es una bruja hoy en día? ¿Se dejan subyugar por la máxima cósmica que alerta de la vuelta cual búmeran de todo el mal que surja de ellas? ¿Puede ser buena una bruja?

Según la Real Academia de la Lengua, una bruja es una mujer con pacto con el diablo,

fea, vieja y malvada.

 .

El día después de la LUNA LLENA, hablaremos de la lírica de las brujas, de las brujas locas, de las brujas tontas y de las brujas brujas, si son guapas o gordas o ligeras o ni fu ni fa. También de las más monas, aunque hagan sufrir al género masculino en señal de venganza o porque sí. Brujas todas.

El jueves 14 de julio los Locos de la Luna volaremos en escobas en la librería Literanta, a las 20,15 h

Audiovisuales, música e intervenciones literarias en directo de Xisco Fuster, César Ribba, Betina y Navarro Durruty, Carlos Herrera, Fernando García, Darío Senda, Gere, Pilar Alcántara…

Cadáver exquisito en un nuevo y original formato, el diccionario de los Locos, música a cargo del solista Gabi…

Librería Literanta

Calle Can Fortuny, 4

Palma de Mallorca

Entrada gratuita. Servicio de bar

No tienes un plan mejor

.

Después me pregunto si soñará con el paseo de hoy. Y me lamento de pensar qué sucedería si nunca más volviera a salir de fiesta, ¿con qué soñaría?

Diccionario de Locos

Chantal Maillard, en entrevista de lectores de El País online el viernes 10 de junio, dijo de la poesía moderna con relación a la romántica de antaño:

No se trata de romper nada, sólo de no adherirse a palabras que sólo se significan a sí mismas.

Luego pregunta un tal Álvaro:

¿Me puede citar un par de palabras que sólo se signifiquen a sí mismas?

autológico, auto(r)lógico.

Pincha en la foto para acceder a EL PAÍS y leer la entrevista:

PALABRA DE LOCOS

EFERVESCER: que tiene la propiedad efervescente.

TONTORREO: Acción de hacer el tontorrón.

Peter Sellers habla de la risa

“es bueno reír, magnífico, magnífico”

Betina Durruty, entre la dualidad y el acierto

La vida nos sorprende día a día, nos da siempre algo,

pero también nos quita

es un sin fin de preguntas sin respuestas,

es un te odio, un te quiero,

es una lágrima, es una sonrisa,

es un funeral o es un día de fiesta.

En fin, la vida es solo eso, una vida para vivirla.

Betina Durruty

Invitada virtual Patty de Frutos

Una guerra mundial de miradas

“queridos Locos de la Luna:

aquí andamos locos por el Sol, y los amantes se manifiestan en formato lluvia.

elegimos boca abajo las aceras y el mar,

para colarnos en un cachito de alma si se permite la era de acuario,

y sin permiso parece que entramos,

y el radio del iris con arco

nos lanza flechas hasta vuestros charcos… suspiramos

por intentar entender,

pero ese es otro atraco de poemas…

instinto animal, supervivencia encerrada entre miedo y verdad,

a los tiburones les condena la fama de una película pero

¡mírenles a los ojos! queridos locos… su oleaje de ojos está con nosotros…

momento y medio de tarde en Malasaña sin editar el filo de las pestañas,

simplemente simple: plano de cámara y palabras.

brillan ahí arriba nuestros astros, mientras el lado opuesto descansa, en una maraña de experiencias, supongo… es difícil sacar algo en claro cuando gritas ¡aleluya! … como un Loco… que nada dentro de la Luna.”

Patty de Frutos

Los camiones de bomberos corren a toda prisa

porque a todas horas todos chocan dándoselas de inteligentes

y así no vale

everybody’s broken, and I’m supposed to save them, muy bien

pero si vas a hacerme caso, házmelo hasta el final

y empieza por olvidarte de todo

de que están los demás delante

de cuando hace frío y las conversaciones fallidas,

hay que olvidarse olvidarse

haz el ridículo todo lo que haga falta si con ello consigues al menos ser valiente, ve a machete a por el amor y no te detengas por menos de nada, estoy convencida de que cada acto visceral será recompensado

a mí lo que más me duele es todo lo que no supe hacer con más cuidado

cuando la amistad se complicaba por el sexo, y hasta corría peligro

y entonces nadie sabe para dónde mirar, así que desaparece

es muy fuerte

se van cayendo los jarrones y nadie está dispuesto a recoger destrozos ajenos, porque hay una guerra mundial de miradas

en la que hablamos de la realidad como si cupiera

y es miserable

vas consiguiendo la información a través de mapas de metro y medio

con los que en realidad no te apañas,

pues bien: a la verga los mapas, que te guíe el contexto

y las revelaciones de los sueños astrales y los episodios psicóticos

en fin, tú sabes mejor que yo todo lo que me contaste,

cuando te pones en ese plan no te digo qué me vas a contar pero lo pienso, que ya, que todo ha pasado millones de veces, constantemente

y sólo vamos recordando

que hace falta una sana y larga meditación para después irse de drogas

y los intrusos viven cómodos pero aterrados

no se plantan cara a cara con la vida, querido businessman, de aquí no hay salida, la verdad la llevamos en el corazón, tú sabes lo que es bueno y lo que es malo

todo el mundo sabe cuando está siendo un hijoputa

yo por mi parte puedo descansar en los olivos

y ya abro las botellas de vino supernatural, aunque no esté fuerte

jode cuando sale mal, jode porque te has dejao ahí ya mucha vida

y luego está la esperanza, que es una excusa como otra cualquiera

para relativizar la tragedia entre flipe y flipe

ya sabes, tú cuando pase eso di wauh, que quedas como Dios

y Dios queda como el perro que es, que a la vez es el que debería ser

sí señor, un chuchillo más mono que la hostia al que acariciar

aleluyah.

Patty de Frutos

 

Pedro Calvo, un Loco accidental

Pedro Calvo canta ópera con el Coro del Teatre Principal de Palma. Mañana toca La Traviata. Hoy, los Locos de la Luna.

Font Livi y la Fiesta de los idiotas

Festes de Sant Juan en Ciutadella y Carmina Burana

Espectacular montaje de la fiesta tradicional de Menorca más querida por los isleños del archipiélago balear entero.

César Ribba interpreta y canta a Atahualpa Yupanqui

Las coplas del payador perseguido y Los ejes de mi carreta, con amena presentación incluida.

Ay César sin Julio, veni, vidi, vici con tu envidiada voz.

Gol

El gol es una fiesta tan corta como un orgasmo, sucede y ya está. La felicidad post orgásmica, en algunos casos, puede durar una semana, hasta el partido siguiente. En cambio, conocer en persona a Ignatius (de La conjura de los necios), a Samuel Spade (de El halcón maltés), la oveja negra de Monterroso, las palabras de Lorca o el amado desprecio de Bukowski puede proporcionar un orgasmo largo, tántrico, con pequeños azotes que perduren a través del tiempo, toda la vida. Un gol es un gol, y ya vale; todos los sabemos: “El fútbol es así”.

Fernando García estruja la risa

¡Fiesta, fiesta! Repetimos la palabra fiesta en una especie de conjuro con el que la monotonía debería desaparecer. Buscamos algo diferente. En todo caso me da pereza la gente cuya vida es una gran fiesta, esos que cuando el lunes te cuentan lo que hicieron el fin de semana, te cansas tanto solo con oírlos que te dan ganas de volver a casa y meterte en cama.

La fiesta como oposición a nuestro deber. Ya sabemos que la vida es una cadena de obligaciones y que una fiesta se nos ofrece como un tiempo muerto, una posibilidad de disfrutar por un breve momento del paraíso en tierra.

Lo más parecido que he visto en mi vida a una fiesta son los anuncios de las compresas con alas, en los que mujeres en edad fértil y vestidas de vivos colores, celebran la llegada de la regla como si se tratara de una bacanal lisérgica. Yo entiendo que una mujer en condiciones de ser fecundada sienta una sensación de alivio cuando menstrúa. Pero de eso a celebrarlo como si fuera la boda de farrukito, no sé, me parece que se pasan.

Ratzinger dice que la eucaristía es una fiesta, no lo entiendo muy bien. Los ratzingerianos celebran que han crucificado a su líder, y la ceremonia eucarística consiste en un acto de canibalismo que acaba a hostias. De pequeño asistí a unas cuantas de esas fiestas y me parecieron un coñazo… de la hostia, valga la redundancia.

Hay diversos tipos de festeiros. Me llama la atención la gente del papel couché, de la prensa del corazón y demás vísceras, incluidas las glándulas reproductoras. Esos se pasan todo el día de fiesta, y de vez en cuando dicen que trabajan. Cuando sale en la revista ¡Hola! un reportaje en el que Isabel Preysler declara que ha finalizado sus vacaciones para empezar a trabajar, me produce el mismo recelo que si me dijeran que Xisco Fuster se ha convertido en testículo de Jehová.

Los perroflautas y melendis también creen que la vida es una fiesta, aunque a la hora de la verdad, todo queda reducido a robar litronas en el Mercadona y a fumar maría. Los antisistema no dejan de ser burgueses cuyo ideal de mundo utópico es aquel en el que del grifo saldría cerveza en lugar de agua y en el que los porros irían en cajetillas financiados por la sanidad pública.

La fiesta es una pequeña reproducción de la sociedad. En su miniatura, existen las reinas de la fiesta, que son las barbies con sus respectivos kens y que son un reflejo del éxito. Están los pringaillos que se sienten desplazados, desprenden la culpabilidad de estar en un sitio en el que no se les ha requerido. Luego está el pinchadiscos, que como profesional de la fiesta, la disfruta más bien poco. Los pinchadiscos son como los ginecólogos, que trabajan donde los demás disfrutan. El resto de asistentes a las fiestas somos clase media, aunque a veces no puedo evitar proletarizarme un poco y sentirme como los pringaillos de la fiestuki.

Hay una cosa que me toca mucho los huevos. A mí me gusta decir mis chorradas en la intimidad, cuando me apetece. Y basta que esté de perfil bajo en una fiesta para que te venga el pesao de turno a grito pelao con el Fernando, Fernando, ¡ánimo que esto es una fiesta! Efectivamente, lo que me fastidia es esa creencia de que en una fiesta es obligatorio estar eufórico.

Hasta aquí hemos llegado, amigos míos, se acabó la fiesta. Siento ser un poco aguafiestas, pero es que no hay mucho que festejar. Terminaré con una frase que me dijo mi madre el día de Nochebuena: HIJO MIO, FELICES FIESTAS.

Fernando García

Ambiente de fiesta en Big Sur (Formentera)

Desde la librería Literanta, tratamos de conectar en directo con Manuel, nuestro enviado especial, para retransmitir en directo la puesta de sol desde la playa de Illetes, pero no lo conseguimos, entre otras cosas porque la imágenes que vemos en la librería, inexplicablemente son del mes en curso,  junio, sí, pero del año 2007. En definitiva, estamos seguros de que Manuel no nos oyó porque se había desplazado hacia atrás en el tiempo.

Pilar Alcántara se lanza con su verbena

En la vereda del pueblo

siendo yo adolescente

bailé con varias amigas

al lado de una fuente

de caño grande de agua

fresca, limpia y corriente.

En unos bancos de piedra

nos subimos a bailar

en una frondosa sombra

¡y con música de verdad!

sin refrescos ni alcohol

bailábamos todas al son

de aquella música genial

como la de ¡Un rayo de sol!

y la de ¡Las flechas del amor!

que lindo aquel ambiente

¡agua, piedra y plantas!

¡música y adolescentes!

hubo magia de la real

nunca la podré olvidar.

Gere y Xisco Fuster no sé qué hacen

Será para la próxima, porque el vídeo no ha registrado bien el sonido, ¡oh! Pero podemos explicarlo (la anomalía técnica no, ni ganas, sino el tinglado que montaron estos dos). Gere y Xisco se pusieron a platicar, entre gritos sumidos en una batucada de menorquines en plenas fiestas de Sant Juan, sobre los versos de dos poetas, Alberti y Lorca, y la cosa quedó natural, tan natural, con la batucada detrás, naturalísima…

Fiesta, Rafael Alberti

El ave-verde cantaba

————paralelepípedo

—————paralelepípedo

——————paralelepípedo

El ave-verde cantaba

volando en un velocípedo

Paralelamente

la recta disparada por el puente

Los polígonos alborozados

copulaban al son de los triángulos

————————Y el vals de los cilindros

por el ruedo nevado de la circunferencia

————————Calado el cucurucho

————————voltereteaban los conos

El cubo

sumergía la fiesta en el semicírculo panzudo.

La Luna asoma, de Federico García Lorca

Cuando sale la luna

se pierden las campanas

y aparecen las sendas

impenetrables.

Cuando sale la luna,

el mar cubre la tierra

y el corazón se siente

isla en el infinito.

Nadie come naranjas

bajo la luna llena.

Es preciso comer

fruta verde y helada.

Cuando sale la luna

de cien rostros iguales,

la moneda de plata

solloza en el bolsillo.

Carlos Herrera, la fiesta y la despedida

¿Fiesta?

Fue ayer… y volverá el año entrante,

por ello, te llamarás silencio en adelante

y el sitio que ocupaste ayer en todas partes,

llenando el espacio de bullicio

y el corazón de abrazos y besos y esperanzas,

se llamará a partir de hoy melancolía…

Y si la fiesta huyó, y si el amor se fue…

dejemos la fiesta, dejemos el amor y acojamos la congoja,

y abracemos la vida con desazón serena,

y lloremos por lo que tanto fue… y se ha ido…

Como siempre, beodo y alegre o profundamente compungido

escribiré tu nombre ¡FIESTA! con rojo vino tinto:

tu nombre que peregrinó por calles y callejas con ruido de tambores,

pirotecnias, fuegos fatuos, cantos, hurras, susurros y lamentos

y el baile y el porro y la copa de ron,

aguardiente, anís, ajenjo o vino que alegren el corazón…

Y algún corazón enardecido entre azahares y violetas,

que en la caricia loca, se rindió en la terneza, absorto, sibilino, mudo…

Corazón que transitó, lentamente, un mundo de suaves valles

y montañas agrestes

y un penetrante olor a selvas vírgenes…

a líquenes y musgos,

y allí, entre tupidas y mullidas zarzas,

a la sombra de frondoso olivo,

conoció una rosa nacarada y tibia

perdiendo al punto los sentidos…

Y volverás, por esta misma fecha, el año entrante,

y volverás tú, ¡FIESTA!

e iré a buscar, como siempre he buscado,

mi fantasma anhelante de versos, odas y romances

en las calles ruidosas,

entre candilejas cómplices,

al son de la música sabrosa,

el jolgorio, la aguaza, la alegre, la báquica alegría

de sentir latir los corazones juntos,

las risas alegres de los niños,

la ruidosa traca,

el tumulto, el bullicio de las gentes

olorosas a pólvora y sedientas de vino

jaloneando la rumba

entre arres y vítores…

y los cuerpos sudorosos

y los torsos desnudos

entrelazados en la danza infinita

entre murmullos y palabras de amor en el oído…

Por ahora, fiesta,

marchito ya tu día,

el desenfreno de las gentes en profusa huida,

abandonada y sola,

te llamarás silencio,

y mi ánimo y la tristeza general se llamarán melancolía…

Lo escribo con la mano firme de aquel día

que sostenía la botella de vino y acariciaba un cuerpo desnudo,

y que luego, temblorosa, entre olores de azahares y violetas,

perdido a la sombra de un frondoso olivo,

recorrió, enamorada y loca,

la sutil geografía de un alma enardecida…

y si la fiesta huyó, y si el amor se fue….

dejemos la fiesta, dejemos el amor y acojamos la congoja,

y abracemos la vida con desazón serena,

y lloremos por lo que tanto fue… y se ha ido.

Carlos Herrera Rozo

Darío Senda se presenta con la Luna

Ya se sabe que eso de bromear con los apellidos de los otros pertenece a individuos de ralea baja o, cuanto menos , poco entregada al cultivo intelectual, es decir, a la broma fácil, pero el apellido de Darío me recuerda “El Senda”, uno de los libros de cuando era pequeño en el que aprendí a leer. “El Senda” era como yo llamaba a un libro que se llamaba SENDA, porque yo había interpretado las letras pero nunca su significado. ¿Qué será un senda?

Tenía el camino delante, y estaba en él y seguía adelante, pero no sabía lo que hacía: Aprender a leer.

Conexión en directo con la puesta de sol

Formentera. Los seres sedentarios se mudan a festejar cualquier detalle cuando rompen su rutina, se vuelven poetas. En su ciudad jamás le aplaudirían al sol, no son poetas ni tan solo huelen de lejos las emociones ni mucho menos los versos. Sin embargo, cuando disfrutan de sus vacaciones, cuando su humanidad no se ve pervertida con la esclavitud, no solo se liberan y se vuelven poetas, sino que, además, disfrutan.

El día del año en que el Sol sale más pronto es el 15 de junio, mientras que el día en que el Sol se pone más tarde es el 28 de junio.

En 16 de junio de 2011, día de la celebración de La fiesta en los Locos de la Luna:

ha salido el Sol a las 05:15 y se va a poner a las 21:37 . La Luna (casi llena) saldrá a las 22:19.

Navarro Durruty. Bendita fiesta

Entre hojas y poemas

me despierto,

me desvela

tu recuerdo

te recuerdo

entre sábanas

con tus pies desnudos

jugando a…

¿qué es eso?

“¿Me pasas el mate?”,

me decías.

Y yo te daba

un beso

gracias a tu

amiga Álex

nos conocimos

en su fiesta

de aniversario

Hola Manu,

te presento

a Beti

Mucho gusto.

Bendita fiesta

que me acercó

a ti.

Tan tímida y sola

yo, un atrevido

enamorado

te invité a un trago

“Un fernet con hielo”,

me dijiste.

Eso esta hecho.

Al rato ya estábamos

riendo

y llorando

si hacia falta

lejos del ganado

haciendo eterno

ese momento

de tenerte

entre mis brazos.

Pasó el tiempo

y alquilamos

un apartamento

en la “9 de Julio”,

junto al convento.

Yo te despertaba

con facturas

y tú me abrazabas

y son reías…

Otras veces

tú me despertabas

de madrugada

bailando

sobre la cama

El blues de los poetas

con mi camisa negra

como remera

y el tanga de encaje

color turquesa

que te regalé

en primavera.

Ahora nos separa

el tiempo

y miles de kilómetros

tú sigues en mi amada

Argentina

junto a mi

sueño

Y yo en mi España

atormentada

en crisis

y apagada.

Hoy de nuevo

me encuentro

en el aeropuerto

esperando un vuelo…

Navarro Durruty

Piñata de palabras y de versos

Gere constrúyó una piñata única, sin ojos vendados, sin palos para golpearla, llena de palabras y versos de Locos de Luna y llena de luz. Introdujimos nuestro deseo por una ranura al norte de la piñata, y pronto parió la lluvia un poema, que quedó, por estricto orden azaroso, como se transcribe más abajo (40 participantes).

éxtasis vida carnaval, crisálida sorpresa, y sin fiesta y sin amor y sin ti, ¿qué siento yo?

el amor es la palabra limpia que hace vivir

temprano despierto la madrugada cuando el amor se siente tan intenso

hostia, castigo, paz, alegría, la fiesta eres tú

clítoris, vulvo vaginitis micótica, desentrañar, literanta, no hay distancias hay espacios

sangre, vida, complejos, gracias

amor, amor, amor, amado mío, amor, amor, rocío, amor, deliciosa

hombre antiguo, kraken, congo ja

brujería, los trozos se amaron gritando, letra, gracias, ¡qué cosa!

perrofláutico, desentrañar, carnaval, amor deliciosa mentira vida, vida, culo, guitarra

del mar nace la espuma de mi mente tu inspiración para escribirte tengo una pluma y para darte mi corazón

 Los espontáneos de la Luna

Se han juntado espontáneamente Gabi, Andreu y Juanan. Musitan los lunares versos.

Cadáver exquisito de Locos

Se pasa una hoja en blanco al público de los Locos y ellos siguen la consigna: escribir una palabra o una expresión a partir de la última palabra escrita. Este es el resultado:

 ¡Calle, calle!, solo la Rua, bésame mucho el momento estrujado, ¿y mañana?

¡No te entregues Mariana! Siempre juntos hasta separarnos

para siempre

amigos

el arte del cambio

solaris hasta el infinito y más allá

siempre esperaré ayudar a la gente

¡mecachís! ¡en todas las putas! ¡La virginidad! cristalina

lengua matutina mata la noche

saltamontes. alucinantes

¡Vamos a ver! ¡lo bella que es la vida! ¡vive la vida con la chufa! vívela intensamente

todos estamos de pitorreo bailando en mis pensamientos, comiendo de mi cerebro y riéndose de los impuestos

que no nos quiten, que no nos quiten

lo poco que llevamos puesto

si nos dejamos, sí nos lo quitarán.

La fiesta final

Los Locos de la Luna es un programa

presentado por Xisco Fuster

Addenda

Rafael Azcona

Los muertos no se tocan, nene

Don Fabián Bígaro Perlé estaba convencido de que morirse en primavera era un despropósito: el mundo ofrecía épocas más adecuadas para abandonarlo y sólo a un bohemio o a un anarquista se les podía ocurrir fallecer cuando todo en la tierra empezaba a renacer; de tan asociales sujetos cabía esperar cualquier cosa, incluso que arrastrados por su perversidad fallecieran en señalados días de fiesta, el colmo, pues los días de fiesta estaban en los calendarios para celebrarlos con la misa mayor, el concierto de la banda municipal, el arroz con pollo comido en familia y la corrida de toros, de haberla, y no para enlutarlos con un cadáver.

Ana María Matute

Fiesta al Noroeste

Allí estaban de nuevo los bosques de robles, en las laderas los chopos orgullosos, afilándose, verdes. En grupos, y, no obstante, cada uno de ellos respirando su soberbia soledad, como los mismos hombres. Aquellos hombres de Artámila.

Jacques Prévert

El espejo

El hombrecito que cantaba sin cesar

el hombrecito que bailaba en mi cabeza

el hombrecito de la juventud

rompió el cordón de su zapato

y todas las barracas de la fiesta

se derrumbaron de pronto

y en el silencio de esta fiesta

en el silencio de esta cabeza

yo percibí tu voz feliz

tu voz desgarrada y frágil

infantil y desolada

que desde lejos me llamaba

y la mano llevé a mi corazón

en el que se agitaban

ensangrentados

los siete pedazos de cristal de tu risa estrellada.

Mauricio Wiesenthal

Manual del vino

Los vinos son la materia carnal del recuerdo, la vendimia del tiempo perdido, el terciopelo de la memoria, la burbuja de las niñas en flor. Un buen vino es la “obertura” insustituible de la fiesta gastronómica, el estímulo de los sentidos, el mejor pretexto para la convivencia cordial de la buena mesa, y el más elegante adorno que puede lucir una mujer en sus manos. El vino es el rey de la mesa: el símbolo de la cultura más arraigada en nuestro legado histórico mediterráneo. Y, de la misma forma que saber comer es un exponente de buena educación, saber beber es una manifestación de buen gusto.

Manuel Rivas

La lengua de las mariposas

El maestro aguardaba desde hacía tiempo que le enviaran un microscopio a los de la instrucción pública. Tanto nos hablaba de como se agrandaban las cosas menudas e invisibles por aquel aparato que los niños llegábamos a verlas de verdad, como si sus palabras entusiastas tuvieran un efecto de poderosas lentes.

-La lengua de la mariposa es una trompa enroscada como un resorte de reloj. Si hay una flor que la atrae, la desenrolla y la mete en el cáliz para chupar. Cuando lleváis el dedo humedecido a un tarro de azúcar ¿a que sienten ya el dulce en la boca como si la yema fuera la punta de la lengua? Pues así es la lengua de la mariposa.

Y entonces todos teníamos envidia de las mariposas. Que maravilla. Ir por el mundo volando, con esos trajes de fiesta, y parar en flores como tabernas con barriles llenos de jarabe.

Bravo, bravo, bravísima esta fiesta en el INEM

Textos sin firma en esta entrada a cargo de Xisco Fuster

Respirar el aire justo, a la misma hora, cada día,

y por la noche, el aire justo,

inspirar, aguantar, espirar, el lunes,

el martes y el miércoles,

claro que también el jueves, el viernes y, si no hay suerte,

también el sábado, la suegra, los hijos, el domingo, la misa,

y otra semana y otra hasta que gritas

¡basta,

y celebras el fin del sosiego que te muere,

saltas, aúllas, te emocionas,

te da igual si te ven así o asá, te da igual

si mide diez o mide cien,

saltas, botas, brindas, bailas

tengo derecho a respirar más!

Y por una vez,

se

te

concede

el deseo.

El jueves 16 de junio los Locos de la Luna dibujaremos acrobacias en la librería Literanta, a las 20,15 h

armando un pitote con piñata y nuevas sorpresas poéticas. Oh, sí, la poesía sale de sus cajones de oro y seda para vestirse de palabra, desnuda, palabra sola, sin hielo, sin colorantes, sin pústulas.

Audiovisuales sorprendentes, intervenciones literarias en directo de Xisco Fuster, Navarro Durruty, César Ribba, Fernando García, Darío Senda, Font Livi, Gere, Pilar Alcántara, Betina Durruty, Carlos Herrera.

+

Además, por fin hemos logrado la participación de la MÚSICA en la velada:

Pedro Calvo, padre cantor del letrista de Litera sin mácula

Gabi, Juanan y Andreu vendrán con sus guitarras.

Invitada virtual: Patty de Frutos

¡Vas a vibrar como una campana sacudida por un gran badajo!

¡gratis y con servicio de bar (¿en una librería? Pues sí)!

Librería Literanta

Calle Can Fortuny, 4

Palma de Mallorca

No tienes un plan mejor

¿Existe el tiempo o es una mera abstracción?

Cristina Moscoso recita a Antonio Cisneros: Café en Martirok Utja

Hay una lámpara floreada sobre el piano

y una estufa de fierro.

Bebes el vino junto a la única ventana:

un autobús azul y plata cada cinco minutos.

Pides el cenicero a la muchacha

(alta flor de los campos ven a mí).

La luz del otoño es en tu vaso

un reino de pájaros dorados.

Pero pronto anochece.

Los autobuses no son azul y plata,

el cenicero es una rata muerta,

el vaso está vacío.

La muchacha partió cuando encendieron

la lámpara floreada y tú mirabas

la lámpara floreada.

Puedes pedir otra jarra de vino,

pero esta noche

no esperes a los dioses en tu mesa.

Los últimos días del chico suicida. Voz original de Bukowski

Alguien para el que el tiempo no existe o, cuanto menos, le importa bien poco. 

Tiempo y espacio y el cuadro de los relojes líquidos de Salvador Dalí

La idea que el tiempo pasa, que el tiempo se mueve, está muy arraigada en el ser humano. Estamos muy acostumbrados a dividir el tiempo en pasado, presente y futuro. Presumimos que lo único que sucede entre estos estadios es el inexorable fluir de los segundos, pero para algunos físicos y filósofos estos estados no se pueden definir de forma inequívoca. Einstein dijo que pasado, presente y futuro no eran más que ilusiones, solo que muy tozudas. Julian Barbour, físico y escritor, Oxford, Reino Unido: “Creo que en última instancia el tiempo no existe en absoluto, que el Universo es estático, incluso que el movimiento es una ilusión; cuando miras mis manos moverse en el Universo real, si pudieras permanecer fuera del Universo como si fueras Dios y vieras el Universo como realmente es, verías que esta apariencia de movimiento es una ilusión.

Detener el tiempo

Una manera particular de manifestarse. Solicitamos al público de los Locos (con ganas de jugar, vaya que si tiene ganas de jugar esta gente) que se esté quieto durante treinta segundos. Y la gente se queda quieta, sin moverse… ¡hasta que una joven del norte se mueve, no lo resiste, se mueve, sonríe y se mueve!

Marga Cañellas recita un cuento-poema de Xisco Fuster

Todo puede detenerse. El tiempo. Los objetos. Las personas. Se detienen. Brevemente o para siempre.

Hay objetos instante, como los que hemos perdido en el bolsillo de un pantalón. No son las llaves o las monedas, no son metales sino retales de otros momentos lo que hemos perdido en realidad. O quizá no los hemos vivido nunca.

Hurguemos en los bolsillos y encontraremos una minúscula madeja de hilos.

Si analizamos con una lupa el revoltijo no identificado, acabaremos observando una serie de objetos minúsculos que merece la pena mencionar. Aclaremos que examinamos el material encontrado en el bolsillo del vaquero de un varón que lava sus pantalones frecuentemente. Las lavadoras, la prueba que voy a relatar lo demuestra, no hurgan en los bolsillos con la pulcritud con que lo ha hecho el que escribe esta confidencia.

El amasijo de hilos finos, al que llamaremos pelusa de invierno, porque en el momento del estudio en la calle el frío riza las pieles desnudas, es muy suave, gris, pasa desapercibido ante las yemas de los dedos, es necesario extraer el textil enredo fijando la vista con esmero.

La mayoría de la pelusa es del mismo color que la tela de la que está hecha el bolsillo, aunque es probable que el varón de quien analizamos los instantes capturara en un movimiento inconsciente una hebra de la prenda cercana a los pechos, u otro lugar más íntimo todavía, de su amada, ya que una de las briznas reluce rosados reflejos.

Granitos de arena blanca, dos concretamente, significan un instante doble, pues no puede ser de otra manera hallarse en una playa con la mano cerca de uno de los pechos de la amada y la otra sumergida en la arena. Esta última mano buscaría instintivamente el confort del calor entrando en el bolsillo del vaquero cuando el varón se pusiera de pie. Tal acción introduciría los granitos de arena blanca hallados ahora entre la pelusa.

Otros gránulos traslúcidos blanquecinos denotan que ayer mismo, u hoy, el hombre ha cocinado algo a lo que ha añadido sal sumergiendo los dedos en el salero. Lo extraño consiste en explicar para qué diablos se metería el varón la mano en el bolsillo mientras cocinaba.

Por fin, damos con una partícula negra. Difícil discernir si se trata de un material lítico o plástico, quizá una porción de carbón, eso parece, pero es extraño encontrar carbón en los bolsillos de los pantalones. Un artículo negro. Quizá pertenezca a un instante oscuro. Uno de aquellos que es preferible olvidar, y de los que es mejor no seguir indagando.

De todos modos, la conclusión de esta descripción minuciosa consiste en dar por cierto que la vida que nos rodea es mucho más intensa de lo que creemos a primera vista o a vista gorda. Si detallamos la minucia, brotan los instantes. Depende de nuestra imaginación vestir estos momentos como bellos o insignificantes.

Xisco Fuster

Salvador Dalí en plena campaña electoral

Pero, un momento, un momento, ¡un momento!,

¿qué tiene que ver este hombre despotricando con el tema que nos ocupa hoy y siempre, el tiempo?

Nada.

No es más que un preludio para dar entrada a Fernando.

Fernando García. “El tiempo es la religión de los que no creemos en nada”

El tiempo es la religión de los que ya no creemos en nada. El tiempo es un juez que, salvo contados casos, no nos dará absolución.

Decimos que el tiempo se consume, cuando realmente se consume nuestra vida.

El castigo de la edad madura es darnos cuenta de que el tiempo ha pasado cuando ya es tarde.

Anhelamos eternidades, y la fugacidad se disfraza de permanencia. Pensamos que todo es inmutable, que el tiempo se ha parado, pero de repente nos damos cuenta de que nuestros padres son mayores, y poco después, somos nosotros los que nos hemos hecho mayores.

Hay quien pretende alcanzar la eternidad en vida acumulando experiencias y hay quien lo pretende cultivando rutinas.

Estructuramos nuestro tiempo, pretendemos darle un significado. Decimos que el sentido de la vida es la búsqueda de la felicidad, ese concepto tóxico. Existen culturas, que por primitivas o quizás emocionalmente más sabias, en cuyo vocabulario no existe el concepto “felicidad”.

Al final todo se reduce a la acumulación de momentos: recibir el sol de primavera, esos lapsos en que conseguimos bajar el volumen de nuestra madeja de pensamientos y percibimos que hay un mundo real, o vivencias tan sumamente terrenales como las sobremesas en las que el tiempo se desliza amablemente mientras jugamos a arreglar el mundo.

No recordamos lo que hicimos antes de nacer y, posiblemente, tampoco recordemos nada después de nuestra muerte. El intervalo tasado entre ambos momentos es la vida o el viaje hacia la muerte. Nosotros elegimos.

La prueba de que el tiempo no existe

En efecto, este vídeo demuestra que la sincronización no es más que la concatenación de espacios muy parecidos y nuestra mente, tan sagaz, los une, haciéndonos creer que la verdad es lo que queremos creer… ¡Maldito el tiempo!

Xisco Fuster y el Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj de Julio Cortázar

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con ancora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo, pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de a atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

 

Jorge Luis Borges habla del ego-fin del tiempo

El corazón de César Ribba pertenece a Benedetti

Tiempo sin tiempo

Preciso tiempo necesito ese tiempo

que otros dejan abandonado

porque les sobra o ya no saben

qué hacer con él

tiempo

en blanco

en rojo

en verde

hasta en castaño oscuro

no me importa el color

cándido tiempo

que yo no puedo abrir

y cerrar

como una puerta.

Tiempo para mirar un árbol, un farol,

para andar por el filo del descanso,

para pensar: qué bien hoy es invierno,

para morir un poco

y nacer enseguida

y para darme cuenta

y para darme cuerda

preciso tiempo el necesario para

chapotear unas horas en la vida

y para investigar porqué estoy triste

y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo.

Tiempo para esconderme

en el canto de un gallo

y para reaparecer

en un relincho

y para estar al día

para estar a la noche

tiempo sin recato y sin reloj

vale decir, preciso

o sea, necesito,

digamos, me hace falta

tiempo sin tiempo.

Poema a oscuras

Solicitamos al público que piense en una palabra, una sola, mientra observa la lucha entre dos elementos.

El agua intenta con denuedo hacer pasar el tiempo. La roca le lleva la contraria (al menos lo intenta con una decisión inquebrantable).

Luego pasamos el microfono de la librería de un par de labios a otro para revelar la palabra prensada,

y esto es lo que sale:

Café, negro, punto de encuentro, para todos,

caen las gotas, cadena, olvido, perroflauta,

plenitud, hermosa, -, -,burbujeante, caracol, por sistema, tranquilidad, pasmosa, herrumbrosa, infantil,

monster, guapo, guau, feo, pata, puerta, de Galicia,

olvidados, tiempos.

Una cotidiana asquerosidad descubierta

Qué cosas esconde el tiempo.

Cuenta atrás y Carlos Herrera con su Oración

Dicen que en diez  minutos va a pasar algo… Iniciamos la cuenta atrás sobre las figuras de los siguientes poetas escritores intervinientes intervenidos (pero no de sus sexos, solo de sus mentes poco esclavizadas al mundo plástico).

Y la cuenta atrás sigue…

Cristina Moscoso recita Arte poética, de Jorge Luis Borges

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

 

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

 

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

 

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

(1960)

Pilar Alcántara. La vida permanece

Y la cuenta atrás sigue, persiguiendo los versos, aplastándolos

los versos, la vida.

Si los momentos se convierten en eternos,

dejarán de ser únicos, ¿o sí?

Varios tiempos, tú eliges (o ellos te eligen a ti)

Los años son para los viejos,

los meses para los trimestres,

las semanas son para que se acaben con un sábado y un domingo redondos,

las horas no son para esperar,

los minutos para mirar el reloj

y los segundos son para los perfeccionistas.

Los últimos 15 segundos son el único momento del año en que…

Cadáver exquisito

Son cerca de treinta personas, con unas ganas de participar encomiables… Que casi habría que dejar de tener esas ganas porque decir que sean encomiables, como que da cierta grima, ¿no? Bueno, que la palabra suena fea, engomable, gomiscilina, fea, plástica… Pero es encomiable.

 Kafé y Kasualidad de verte

ganas escuchar y mearse encima,

mañana volverá a salor el sol cuando estemos muy locos,

estamos todos locos de alguna forma sin forma ni reforma.

Amorfos. Ahora,

la luna no nos deja estar más locos no está llena,

la luna me lleva me encamina me enloquece,

me pervierte y saca lo mejor de mí,

la luna me ilumina y me hace estar más loco aún,

más loco que Dalí y Xisco Fuster juntos (imaginaos a Xisco con el bigote de Dalí).

La luna, sí, pero la mía. la mora. La de las noches no autorizadas que buscan caricias sin huella

y la huella es uno mismo buscando su existencia.

El mono, Kubrick, la evolución, el tiempo en mayúsculas, TIEMPO

Einstein dijo que la prueba de que el tiempo es unidireccional (solo va hacia adelante)

 es que nadie del futuro ha venido a vernos…

Los Locos de la Luna es un programa

presentado por Xisco Fuster

Addenda

Gabriel García Márquez

Cien años de soledad (fragmento)

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construida a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo.

T. S. Eliot

Prufrock y otras observaciones

La niebla amarilla que lava su espalda en el cristal de las vidrieras,

el humo amarillo que lava su hocico en el cristal de las vidrieras

pasó su lengua por el interior de las esquinas de la tarde,

se quedó suspenso largo tiempo sobre los charcos de las cunetas,

dejó caer sobre su espalda el tizne que cae de las chimeneas,

se deslizó por la terraza, dio un salto súbito,

y, viendo que era una noche suave de octubre,

se enroscó una vez a la casa y se quedó dormido.

Y, en verdad, habrá tiempo

para el humo amarillo que se desliza a lo largo de la calle,

frotando su espalda sobre el cristal de las vidrieras;

habrá tiempo, habrá tiempo

para preparar un rostro que acepte los rostros que encuentres,

habrá tiempo para matar, habrá tiempo para crear

y tiempo para todas las labores y los días hábiles

que levanten y dejen caer una pregunta en tu plato;

habrá tiempo para tí y habrá tiempo para mí,

y habrá tiempo incluso para cien indecisiones,

y habrá tiempo para cien visiones y revisiones

antes de que tomemos una tostada y té.

Aldous Huxley

El tiempo debe detenerse

La Esclavitud del pensamiento a la vida es uno de nuestros temas favoritos. Bergson y los Pragmatistas, Adler y Freud, los muchachos del materialismo Dialéctico y del Objetivismo, todos enuncian sonoramente sus variaciones en torno a él. La mente no es sino instrumento para fabricar instrumentos, está controlada por fuerzas inconscientes ya sea sexuales o agresivas, es el producto de presiones económicas y sociales, un montón de reflejos condicionados, Todo absolutamente cierto hasta aquí; pero falso si no va más allá… El pensamiento es el esclavo de la vida. Esto es evidente. Pero si al mismo tiempo no fuese algo más, no podríamos hacer ni siquiera esta generalización parcialmente válida. El significado de la segunda cláusula es principalmente práctico. La vida es juguete del tiempo. Por el mero hecho de esfumarse, el tiempo convierte en un absurdo todo el planteamiento consciente de la vida. Y sin embargo, la única fe de una mayoría de europeos y de los americanos del siglo veinte es una fe en el futuro… por el cual están dispuestos a sacrificar su única posesión tangible; el Presente… pero… el tiempo debe detenerse… Solamente tomando en cuenta el hecho de la eternidad podremos liberar al pensamiento de la esclavitud de la vida. Y solamente entregando deliberadamente nuestra atención y nuestra fe a la eternidad podemos impedir que el tiempo convierta nuestras vidas en una bufonada diabólica.

Javier Marías

El siglo

Suena música en mi casa durante todo el día, pero cuando desciende la noche no puedo impedir que el lago, a veces enloquecido y otras sólo crepitante, se apodere de todo el sonido y me confunda con sus movimientos imaginarios. Creo descubrir en ocasiones que esas aguas tienen otra vocación, que no las hizo la Mano para permanecer estancadas, que se saben río, y mar, y rizo, y brisa, que se distraen de su dilatado destino jugando a ser lo que hoy no son pero tal vez fueron o quizá serán. Yo no las he visto bajo otra forma. Tampoco las veré, pues ya agonizo.

Eduard Punset

El viaje a la felicidad

Hace un poco más de un siglo la esperanza de vida seguía siendo de treinta años: lo justo para aprender a sobrevivir, si se contaba con la suerte, y culminar el propósito evolutivo de reproducirse. No había futuro ni, por lo tanto, la posibilidad de plantearse un objetivo tan insospechado como el de ser felices. Esta era una cuestión que se aparcaba para después de la muerte y dependía de los dioses. La revolución científica ha desatado el cambio más importante de toda la Historia de la evolución: la prolongación de la esperanza de vida que ha generado más de cuarenta años redundantes –en términos evolutivos–… Por primera vez la Humanidad tiene futuro y se plantea, lógicamente, cómo ser feliz aquí y ahora. La gente se ha sumergido en esas aguas desconocidas, prácticamente, sin la ayuda de nadie.

José Antonio Marina

La lucha por la dignidad

La esclavitud ha acompañado siempre al ser humano como una Humanidad en negativo, como una inhumanidad. En Oriente y en Occidente, en sociedades primitivas y evolucionadas, entre musulmanes y entre cristianos, en la lejanía y en la proximidad histórica. El Código de Hammurabi ya impone terribles escarmientos: “El que ayude a escapar a un esclavo, sea muerto.” “El que esconda en su casa a un esclavo, sea muerto.” Los esclavos permanecerán durante más de tres mil años siendo trágicos protagonistas de los códigos. Las cifras de la esclavitud son espeluznantes. En el siglo XIX había en la India ocho millones de esclavos. Durante los primeros siglos de control europeo sobre las Américas, la mayor parte de los que atravesaron el Atlántico fueron africanos encadenados más que buscadores de fortuna europeos. En tres siglos, más de trece millones de africanos fueron secuestrados y convertidos en mercancía, aunque sólo once millones llegaron a las costas americanas. El resto murió durante el viaje, por enfermedades, accidentes o malos tratos. 0 por hambre y sed en las atestadas sentinas de los barcos negreros. 0 de melancolía.

¿Dónde estás, madre tierra?

¿Dónde están mi río, mi mujer y mis hijos?

No se dónde estoy, ni conozco el aire,

y la comida me sabe a polvo.

Estar lejos es peor que morir.

Ahora sabemos que la nostalgia es una emoción universal y poderosísima. Es una enfermedad mortal para las personas que necesitan del grupo para considerarse personas, para las que viven en relación estrecha con la naturaleza.

Alfred de Musset

La confesión de un hijo del siglo

Pero la juventud no se resignaba. Es indudable que se dan en el hombre dos potencias ocultas que luchan hasta la muerte. Una de ellas, clarividente y fría, se agarra a la realidad, la calibra, la sopesa y juzga el pasado. La otra está sedienta de porvenir y se lanza hacia lo desconocido. Cuando la pasión arrastra al hombre, la razón le sigue llorando y advirtiéndole del peligro; pero, en cuanto aquél se ha detenido ante la voz de la razón, en cuanto se dice: “Es cierto, soy un loco, ¿dónde iba?”, la pasión le grita: “¿Y yo, voy entonces a morir?”.

Arthur Schopenhauer

El mundo como voluntad y representación

El mundo es mi representación: esta verdad es aplicable a todo ser que vive y conoce, aunque sólo al hombre le sea dado tener conciencia de ella; llegar a conocerla es poseer el sentido filosófico. Cuando el hombre conoce esta verdad estará para él claramente demostrado que no conoce ni un sol ni una tierra, y sí únicamente un ojo que ve el sol y una mano que siente el contacto con la tierra; que el mundo que le rodea no existe más que como representación, esto es, en relación con otro ser: aquel que le percibe, o sea él mismo. Si hay alguna verdad a priori es ésta, pues expresa la forma general de la experiencia, la más general de todas, incluidas las de espacio, tiempo y causalidad, puesto que la suponen.

(…)

La Materia: Afortunadamente la osadía de tus asertos será puesta muy pronto en su sitio y no merced a meras palabras; algunos instantes más y dejarás de ser nada en realidad, te hundirás en la nada junto con tu grandilocuencia, después de haberte columpiado transitoriamente cual una sombra espectral y correr la suerte de cada una de mis efímeras formas. Pero yo, en cambio, permanezco incólume y sin merma siglo tras siglo, a través del tiempo infinito, y presencio impávida el juego de las transformaciones de mis formas.

Jorge Luis Borges

El hacedor

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro. No sé cuál de los dos escribe esta página.

José Suárez Carreño

El viento lejano

La soledad de la noche es dura como la piedra de las rocas,

siglos mudos, oscura y lenta materia,

luz de luna sin destino, fría y sin amor desierta,

luz que se pierde en las hondas masas del frío,

la sierra sin nadie, la luna sola, en el bosque la madera,

el viento se pierde lejos, ave triste,

angustia lenta que no es el cielo ni el monte,

que no es carne, luz, ni piedra.

Harold Bloom

Cómo leer y por qué

Al cabo de cuatro siglos Shakespeare nos impregna más que nunca; lo representarán en la estratosfera y en otros mundos, si hasta allí se llega. No es una conspiración de la cultura occidental: contiene todos los principios de la lectura y es mi piedra de toque a lo largo de este libro. Borges atribuyó el carácter universal de Shakespeare a su evidente falta de egoísmo, pero esta cualidad no es más que una metáfora para indicar lo que realmente distingue a Shakespeare es, en definitiva, una tremenda capacidad de comprensión. Con frecuencia, aunque no siempre nos demos cuenta, leemos en busca de una mente más original que la nuestra.

Time. Pink Floyd

Letra de la canción en castellano

Viendo pasar los momentos que hacen un día monótono

desperdicias y consumes las horas de un modo indecoroso

vagando de aquí para allá en tu propia ciudad

a la espera de que alguien o algo que te muestre el camino.

Cansado de tumbarte bajo el sol

o en casa mirando la lluvia

eres joven y la vida es larga y

hoy tienes tiempo para derrochar

y luego te das cuenta un día de que han pasado

diez años

nadie te dijo cuando empezar a correr,

y llegaste tarde al disparo de salida.

Y tú corres y corres para alcanzar al sol, pero se está poniendo

y girando velozmente para de nuevo elevarse por detrás de ti

El sol es el mismo de modo relativo, pero tú eres más viejo

Tu respiración es más corta y estás un día más cerca de la muerte.

Cada año se hace más corto,

parece que nunca se encontrarás tiempo

planes que quedan en nada

o en media página de líneas garabateadas

esperando con silenciosa desesperación

es la manera inglesa

el tiempo se ha acabado, la canción ha terminado,

¿creías que tenía algo más que decir?

Hay algo que todo lo puede y no existe.

Hay algo que mueve montañas y mares, o los aniquila,

borra islas en el mar y extermina estrellas más grandes que el sol.

¡Ah, si don Quijote se hubiera quedado quieto, esperando

frente a sus monstruos!

El tiempo.

Ven a disfrutar de la palabra literaria y poética con Xisco Fuster, César Ribba, Cristina Moscoso, Manu Navarro, Betina Durruty, Carlos Herrera, audiovisuales sorprendentes relacionados con el mundo literario, todo en un programa vivaz, que correvuela, entretenido, donde puedes pensar y sentir, al mismo tiem… al mismo… ¡a la vez! y beber: vino, cerveza… Y, sobre todo, puedes participar de nuestro cadáver exquisito y empezar a saborear nuevos juegos y nuevas ocurrencias de los Locos de la Luna.

Te esperamos el jueves 12 de mayo, a las 20,15 horas en librería Literanta

calle can fortuny, 4 Palma de Mallorca

Entrada gratuita – Servicio de bar

Frances Hodgson Burnett

El jardín secreto

Todos los siglos, desde que se inició el mundo, se han descubierto maravillas. Así, el siglo pasado se descubrieron cosas más asombrosas que el siglo anterior, y este nuevo siglo saldrán a la luz cosas aún más extraordinarias. Al principio la gente se niega a creer que algo nuevo e inusitado pueda lograrse, luego ven que sí es posible, y cuando ya está hecho todos se preguntan por qué no se hizo hace ya siglos.

Una de esas novedades que se empezaron a descubrir el pasado siglo fue que los pensamientos, los simples pensamientos, son tan poderosos como las pilas eléctricas, tan beneficiosos para uno como la luz del sol, o tan perjudiciales como el mismo veneno.

Los griegos llamaban a los poetas locos o enfermos divinos. Desde la Antigüedad el ser humano ya diferenciaba a aquellos que se rebelaban contra las costumbres de los que las acataban sin preguntarse ni tan solo ¿existo?, ¿soy?, ¿quién soy?, ¿qué hago aquí? Quizá por ello deberíamos saludar con preferencia a los poetas y, tras ellos a los novelistas, pues sin ellos este mundo se habría vuelto tan absolutamente anodino como preconizaba George Orwell en su obra «1984».

La mayoría de los artistas que ha pasado a la Historia ha sufrido alguna de las dos principales enfermedades anímicas: la depresión o la manía depresiva. Si bien los primeros son víctimas de más o menos intensos periodos de melancolía, los segundos son esos otros que oscilan entre un estado depresivo y el hiperactivo salpicado a veces de una contagiosa euforia (trastorno bipolar).

Según Freud, la literatura es una forma organizada de delirio.

Sigmund Freud

Psiges literarias, pintoras o musicales afectadas por la intransigencia al borreguismo ( la locura no es más que la rebelión contra lo prestablecido) son: Sylvia Plath, Hemingway, Virginia Woolf, Dickinson, Poe, Melville, Emerson, Dickens, Faulkner, Tolstoy, Gaugin, Michelangelo, Van Gogh, Rachmaninoff, Schumann o Tchaikovsky.

En 1983, la Universidad de California estudió a medio centenar de artistas y escritores británicos. Observó que un 38% de ellos había seguido un tratamiento por depresión.

¿Es acaso la expresión artística un éxodo de la tristeza?

Los que aprecian la locura, lectores, visitantes a Museos de Arte o asistentes a conciertos de música, lo hacen para sentirse partícipes de esta floración anímica, siempre tan reconfortante cuando nos la dosifican en cucharaditas colmadas a la medida de nuestra boca. El estudio de la Universidad de California reveló que la mitad de los poetas había requerido hospitalización o medicación en algún momento de su vida. Destacó, asimismo, que los biógrafos, que no precisan de la creatividad como arma constructiva en el mundo concerniente a su escritura, no suelen mostrar padecimiento en su estado de ánimo.

A ver, si la locura es reprimir la conciencia para dejar que en la mente broten flores o yemas de hierba, no puede uno crear dedicando la vida a fertilizar las costumbres porque sí. Esto se hace así porque siempre se ha hecho así. ¡Ja! ¡Hasta las piedras evolucionan con el paso de los años!

¿Qué sería de Alicia si le hubieran tapiado el agujero?

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Locos en la radio 

 John Berger. «King»

Todos en Saint Valéry necesitan algún tipo de locura para recobrar el equilibrio tras el naufragio. Yo, por ejemplo, creo que soy un perro.

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César Ribba canta y recita Balada

para un loco, de Piazzola

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El loco mundo de Betina Durruty

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Este loco mundo de ambiciones, de rencores, donde todos somos jueces y verdugos, donde se confunden policías y ladrones.

Este loco mundo vanidoso y arrogante, que innecesariamente cargo mi mochila de sueños e ilusiones.

Este loco mundo donde cada día nace y muere alguien, donde se entrelazan el eco de la risa y el llanto, donde duelen las verdades.

Este loco mundo de miserias y mentiras, donde se vende al mejor postor la dignidad.

Este mundo tuyo y mío.

Este loco mundo, loco y nuestro. 

Betina Durruty

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El principito

 Un escritor, como Saint Exupery en el caso que nos ocupa ahora, debe participar del delirio y de la sabiduría al mismo tiempo. Deténte a observar la tremenda cantidad de mensajes en esta escena de la película dirigida por Stanley Donen en 1974..

“Los Locos de la Luna”

La literatura nace del aburrimiento de la civilización, es la macetita con flores en el balcón de nuestro décimo piso. Para escribir es imprescindible una lucidez y un control enormes, porque los escritores estamos creando un jardín con flores cuya belleza es más volátil que las estaciones, con hojas que nacen hermosas y mueren en invierno. Debemos controlar la sed del lector, y ofrecerle el olor de la lavanda si le ensuciamos la cara o de la menta si le hemos conducido a la inapetencia. La locura del escritor requiere una detallada arquitectura del mensaje, imprescindible para comunicar no solo ideas, sino sobre todo sensaciones que se multipliquen en la mente del lector.

Xisco Fuster 

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Vals del Poeta loco e Ibargüengoitia

.Te proponemos que le des al play en el vídeo de aquí abajo y que, mientras tanto, leas el fragmento de Ideas en venta, de Jorge Ibargüengoitia, reproducido más abajo.

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Es excéntrico, por ejemplo, el señor que un día descubre, gracias a algún razonamiento bastante complicado, que la habitación ideal debe ser hexagonal, y construye una casa de acuerdo con este principio, y vive en ella explicándole a los visitantes las virtudes de su figura geométrica predilecta. Un individuo que invente una casa hexagonal, pero no la construya, o que una vez construida no la habite, es un excéntrico manqué. Otra cualidad indispensable del excéntrico es que el resultado de sus locuras debe ser inofensivo para los demás. El único perjudicado debe ser él mismo. El único excéntrico que he conocido -y reconocido como tal- era un tío político mío. Uno de los hombres más listos y más industriosos que he conocido. La profesión más antigua que yo le conocí fue la de administrador de una fundición; cuando se aburrió puso una fundición artística -todo esto en un pueblo en donde no había ni un solo escultor-; cuando cerró la fundición puso una planta avícola en la sala de su casa -en su buró había un nido de palomas mensajeras-; después abrió una fábrica de licores e inventó una crema, muy parecida al chartreuse, que se llamaba crema Vergine; después compró un caserón y pasó varios años reformándolo -él solo, sin ayuda de albañil- y cuando terminó la alberca, otro tío mío me dijo:

-¿Tú crees que va a llenarla con agua de la llave? Nada de eso. Va a comprar un tanque de oxígeno y dos de hidrógeno y va a producir su propia agua.

Y aquí hemos llegado a otra característica de los excéntricos, que consiste en una capacidad fuera de lo común para inspirar leyendas. Un excéntrico rodeado de malos observadores o de gente que lo considera normal está perdido.

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Manu Navarro y el mundo loco.

 Mundo loco

loco mundo

este mundo es caprichoso

crisis, guerras por petróleo

ceniceros en el paro

locos, gordos, flacos, bajos

cuerdos, dioses y panfletos

abogados del diablo

partidarios de familia

separados o casados

cuenta cuentos, pesimistas

culturistas, feministas

machistas Sedentarios

PÁSAME DESPUÉS UN TRAGO…

Vagabundos, millonarios

calaveras, flores secas

viudas tristes, zalameras

columnistas, presidiario.

Mundo loco

loco mundo

este mundo es caprichoso

deportistas, encargados

funcionarios y parados

triunfadores, fracasados

anarquistas, jorobados

anacletos y cantantes

piensa luego en registrarte.

Maleteros y dentistas

soplagaitas, antenistas

gente sana, perturbados

ANIQUILO AL VECINDARIO

Alguaciles y diretes

tengo un tío en Albacete

mundo loco y viceversa

loco mundo a hacer puñetas…

Manu Navarro

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Lewis Carroll y el conejo.

Aclaración lingüística: Conejo en latín se escribe cunis. Se dice que los romanos en lugar de decir cum nobis (“con nosotros”), cambiaban el orden decían nobiscum, para que no se llegara a interpretar: cunnu vis? (¿quieres “(malsonante) parte externa del aparato genital de la hembra”?)

Obsérvese en este fragmento de Alicia en el País de las Maravillas, del libro original, no extraído del horripilante guión de la película de Tim Burton (cinta llena de efectos especiales, un magnífico maquillaje, un vestuario y una fotografía maravillosas pero con un texto que vayamos alerta con que Carroll vaya a levantarse de su tumba para despedazarlo a tijeretazos) cómo la arquitectura del escritor se viste de niña para deslumbrar al lector:

-¡Qué sensación más extraña! -dijo Alicia-. Me debo de estar encogiendo como un telescopio.

Y así era, en efecto: ahora medía sólo veinticinco centímetros, y su cara se había iluminado de alegría al pensar que tenía la talla adecuada para pasar por la puertecita y meterse en el maravilloso jardín. Primero, no obstante, esperó unos minutos para ver si seguía todavía disminuyendo de tamaño, y esta posibilidad la puso un poco nerviosa. «No vaya consumirme del todo, como una vela», se dijo para sus adentros. «¿Qué sería de mí entonces?» E intentó imaginar qué ocurría con la llama de una vela, cuando la vela estaba apagada, pues no podía recordar haber visto nunca una cosa así.

Lewis Carroll

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Carlos Herrera y sus Cogitaciones.

A Carlos se le ocurre escribir un poema múltiple. Consta de once granos rojos que leemos entre todos, uno detrás de otro. Ve la presentación de Carlos y las lecturas de Chela, Adri y una espontánea arrojada. 

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5 hombres bala tocan las campanas 

¿Este vídeo es acaso literatura, poesía, arte o cine, escultura o una simple chorrada para ir curvando los labios antes de la aparición de nuestro hombre sarcástico? 

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La intervención del hombre sarcástico:

Fernando García

Si el mundo no estuviera loco, tal vez no estaríamos ahora aquí. Lo primero que deberíamos saber es lo que se entiende por locura. Existe una locura inútil, como el que inventó el condón de ganchillo. También existe la compresa con alas que lleva incorporado un tren de aterrizaje. O las señoras que le ponen chubasquero a su perro.

 Existe la locura verdadera, como la del poeta Panero, que se dedicaba a mojar los cruasanes en los charcos de París. Hay gente que oye voces aun con la radio apagada y que ve muertos sin necesidad de trabajar en una funeraria. Esta locura da lugar a pocas bromas porque el sufrimiento que produce es real.

También existen los denominados frikis. Esta gente no está loca, simplemente pone el foco sobre un aspecto determinado de la realidad y todo lo demás carece de sentido para ella. El ejemplo más claro son los informáticos, que están tan acostumbrados a tratar con maquinas, que nos tratan a las personas como si también fuéramos maquinas. Bueno, sí, reconozco que soy un máquina, pero no le voy a contar mis intimidades a un informático. Dentro de los frikis tenemos varias razas: los frikis de Star Treck, los del fútbol, los testículos de Jehová, los frikis de bolera, el club de fans de Belén Esteban, los de derechas, izquierda y centro, sin olvidar los de centro derecha y centro izquierda. También son frikis los amantes del cine español, aunque eso lo encuadraría más en el apartado de perversiones, junto a la coprofagía, que traducido en castellano significa comerse el marrón. Están los frikis de las hierbas, que son esos perroflautas y melendis que dicen que la hierba mola mucho porque relaja, pero, paradójicamente, se ponen muy nerviositos cuando se pasan más de tres días sin pillar.

 Existe la locura del amor, aunque sigo sin tener muy claro si para enamorarse hay que estar loco o medio gilipollas.

Estamos también los locos de la luna. Es un supuesto de frikismo multidisciplinar que nos lleva a poner el foco en varios puntos a la vez para intentar tener una visión global de la realidad. A veces es peligroso, porque lo que empieza siendo una sana curiosidad intelectual, un deseo de comprender, se torna en hipertrofia y nos convierte en la caricatura de una persona despierta.

Al final estamos todos locos, pero es una locura conservadora, porque en el fondo buscamos lo previsible y el principio de incertidumbre se lo regalamos a los estudiosos de la física cuántica. Así, si le preguntas a un niño qué quiere ser de mayor, te dirá que astronauta porque son funcionarios del ministerio de defensa, o bombero porque así será funcionario del ayuntamiento. Si alguno te contesta que quiere ser futbolista, lo hará porque le gusta tocar las pelotas.

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La canción de Don Quijote

En San Petersburgo, alrededor de la medianoche, una mujer canta el Quijote mientras baila frente a un libro de piedra. (El vídeo es largo; en la librería solo vemos la Tercera Parte, a partir del minuto 3 hasta el 3,38).

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Solsticio lunar con luna nueva en rojo, música de Debussy y un poemastro de Xisco Fuster 

Dale al play en el vídeo para leer el poemastro (más abajo)..

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Carbón loco

Carbón hombre loco, Carbón

te lanzas sobre los placeres de la vida

y todos coinciden en llamarte por tu nombre, Carbón

Carbón, Carbón, Carbón,

con ardiente pasión,

pero tú oyes otra palabra que no es tu nombre.

Maldita sea, yo solo quiero vivir:

te lanzas sobre los placeres que sueñas

los duermes y los haces tuyos,

¡quiero vivir!,

te convences de que tu nombre arde en rojo encendido:

¡Carbón sí, me llamo Carbón! ¡Carbón!

Es el mensaje de tu sino, lo sabes:

besas a las damas, corres bajo sus faldas, les haces manar transparencias,

ellas te llaman Carbón, ¡ay Carbón, sigue Carbón!

…

Y sin embargo, tú oyes otro nombre,

en rojo encendido,

abrasando tu propia esencia.

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En la historia del arte español, quizá un loco que loco además de salado no puede ser otro que…

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Pila Alcántara presenta su libro “Poesía y paisajes” 

La fuente y el rosal

Son la fuente y el rosal

de mi jardín la armonía

de mis ojos la alegría

de mis oídos el cantar

Son la fuente y el rosal

de mi gusto el sabor

de mi olfato el olor

de mis manos el anhelar

Son la fuente y el rosal

de mi mente la melodía

de mi corazón alma mía

de mi vida el soñar.

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Mundo loco

Una noticia tan bien relatada que parece un cuento digno del mejor autor de ciencia ficción.

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El cadáver exquisito del público de

los Locos de la Luna 

Lo más maravilloso de un público en cualquier acto es que participe. Un concierto de los Beatles sin la muchedumbre deshecha en gritos, un público hastiado de escuchar al solista en un concierto de onanistas, una bala perdida, un suspiro nostálgico… El público de los Locos de la Luna escribe su palabra y se comunica entre sí y con el mundo, originalmente o desvelando su condición de borrego… Hay de todo, en el espacio y en el tiempo; ¿acaso tú no sigues los dictados de la manada todos los días?

¡Ay!

Loco soy ¿pero lo soy?

Agua cristalina quiero beber un vaso

de leche cortada por la mitad

totalidad o no

lassitud d’un cor buit;

o lleno yo soy dios.

No eres Dios, Dios va con mayúscula. No me gustan las mayúsculas. No me gusta Dios, adoro lo terrenal,

lo terrenal, lo terrenal, pienso en lo terrenal.

¡Xisco Fuster, me vuelves loca!

loca, loca, loca,

y me encanta.

Canta, canta pajarillo

que salió el día

y enloquece con ganas

esta locura divina

un suspiro de alivio postcoital

en total da igual, no hay cristal

sí hay

Si hay ganas, todo va bien.

Y si hay sed bueno es beber.

Si bebes, haz como Stevie, ¡no conduzcas!

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Pep Lluis glosa la velada de los Locos.

Es un glosador de locos

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Nos despedimos con Deliria.

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Las locuras que más se lamentan en la vida de un hombre son las que no se cometieron cuando se tuvo la oportunidad.

Helen Rowland (1875-1950) Periodista y humorista estadounidense.

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Los Locos de la Luna es un programa

presentado por Xisco Fuster

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Addenda

Monta tu propio país.

Clica sobre la imagen para acceder a la página del periódico EL PAÍS

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El Quijote más grande de la historia

Presentación en youtube a cargo de Víctor García de la Concha (director de la RAE hasta diciembre de 2010) de un nuevo proyecto basado en la la primera de las novelas modernas de la Historia.

Escena del Don Quijote de la Mancha, Sancho Panza y los molinos

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Víctor Jara

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Somos cinco mil

Somos cinco mil

en esta pequeña parte de la ciudad.

Somos cinco mil

¿Cuántos seremos en total

en las ciudades y en todo el país?

Solo aquí

diez mil manos siembran

y hacen andar las fábricas.

¡Cuánta humanidad

con hambre, frío, pánico, dolor,

presión moral, terror y locura!

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Evelyn Waugh

Retorno a Brideshead

Me sentí como el marido que, después de cuatro años de matrimonio, se da cuenta de repente de que ya no siente deseo, ternura ni aprecio por la mujer que una vez amó; ningún placer en su compañía, ningún interés en gustarle, ninguna curiosidad por nada que ella pudiera hacer, decir o pensar; ninguna esperanza de que las cosas se arreglaran, ningún sentimiento de culpa por el desastre. La conocí como se conoce a la mujer con la que se ha compartido la casa, un día sí y otro también, durante tres años y medio; conocí sus hábitos de desaliño, descubrí lo rutinario y mecánico de sus encantos, sus celos y su egoísmo. El encantamiento había terminado y ahora la veía como a una antipática desconocida con la que me había unido indisolublemente en un momento de locura.

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H. P. Lovecraft

El Sabueso

Y la locura cabalga a lomos del viento…, garras y colmillos afilados en siglos de cadáveres…, la muerte es una bacanal de murciélagos procedentes de las ruinas de los templos enterrados en Belial… Ahora, a medida que oigo mejor el aullido de la descarnada monstruosidad y el maldito aleteo resuena cada vez más cercano, yo me hundo con mi revólver en el olvido, mi único refugio contra lo desconocido.

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Thomas Mann

Lotte im Weimar

Detesto la locura, la aborrezco desde el fondo de mi alma, aborrezco a todos los genios desequilibrados, o semigenios; detesto todo emocionalismo, toda pose excéntrica. ¡Audacia y osadía, sí! La audacia es todo, es lo único indispensable; pero una audacia serena, decorosa, correcta, como envuelta en el suave terciopelo de la ironía. ¡He ahí lo que yo soy y lo que quiero ser!

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Alejandra Pizarnik

Cantora nocturna

(de Extracción de la piedra de locura).

La que murió de su vestido azul está cantando.

Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul,

hay un caballo blanco, hay un corazón verde

tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto.

Expuesta a todas las perdiciones,

ella canta junto a una niña extraviada

que es ella: su amuleto de la buena suerte.

Y a pesar de la niebla verde en los labios

y del frío gris en los ojos,

su voz corroe la distancia que se abre

entre la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.

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Maurice Blanchot

La locura de la luz

Había captado el instante a partir del cual la luz, habiendo tropezado con un acontecimiento verdadero, iba a apresurarse hacia su fin. Ya llega, me dije, el fin viene, algo sucede, el fin comienza. Estaba embargado por la alegría.

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Roberto Bolaño

Amuleto

Tal vez fue la locura la que me impulsó a viajar. Puede que fuera la locura. Yo decía que había sido la cultura. Claro que la cultura a veces es la locura, o comprende la locura. Tal vez fue el desamor el que me impulsó a viajar. Tal vez fue un amor excesivo y desbordante. Tal vez fue la locura.

 Michel Foucault

Locura y civilización

El lenguaje último de la locura es el de la razón, pero envuelto en el prestigio de la imagen, limitado al espacio de la apariencia que la define, formando así los dos, fuera de la totalidad de las imágenes y de la universalidad del discurso, una organización singular, abusiva, cuya particularidad obstinada constituye la locura. A decir verdad ésta no se encuentra por completo en la imagen, que por sí misma no es verdadera ni falsa, ni razonable ni loca, tampoco está en el razonamiento que es forma simple, no revelando más que las figuras indudables de la lógica. Y sin embargo, la locura está en la una y en la otra. En una figura particular de su relación.

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Rosalía de Castro

No subas tan alto, pensamiento loco,

que el que más alto sube más hondo cae,

ni puede el alma gozar del cielo

mientras que vive envuelta en la carne.

Por eso las grandes dichas de la tierra

tienen siempre por término grandes catástrofes.

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Bien, sí, los cuentos existen porque antes no había periódicos y de alguna manera debíamos saber qué le había pasado a Toni el de Villarriba o a Remedios la de Villabajo, pero desde la aparición del Quijote nos hemos sofisticado un poco. A partir de ese momento, la literatura se abre paso entre los cuentos, con los cuentos y en los cuentos, en las novelas y hasta, a veces, en las obras de teatro y, otras menos, en el cine.

LITERATURA: dícese de la manera elegante de contar algo.

Bien, ¿de qué estábamos hablando? ¡Ah, sí! Del mundo, que está loco. Pues eso, como vivimos como borregos, necesitamos la literatura y cuanto más loca, más nos despliega las alas de la creatividad y de la ensoñación.

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En los Locos de la Luna vamos a mirar hacia adentro, hacia el otro lado, hacia el más allá de la inspiración, hacia afuera… Sí, hacia el norte y el sur, el este y el oeste. Tiene su lógica: dentro y fuera a la vez, arriba y abajo. Tú lees a Alicia cayendo por un agujero y sin embargo te parece genial. Porque sientes otra cosa. O quizá prefieres sentir la volatilidad del gato de Cheshire. O la eternidad del Principito.

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Los Locos recitaremos poemas y vosotros disfrutaréis de ello y de los vídeos proyectados en la librería. Si vienes, también podrás participar en nuestro nuevo cadáver exquisito, un cadáver que esperamos repose locamente entre las palabras que os sugiera la lunática velada.

Será el jueves 14 de abril a las 20,15 h. en librería Literanta

Calle Fortuny, 4 – Palma de Mallorca

Entrada gratuita – Servicio de bar

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Os esperamos sumergidos de lleno en la primavera

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Walt Whitman. ¿Homosexual, bisexual? Mejor no hablar del tema. Algunas fuentes hablan de su sexualidad, pero la verdad, ¿es necesario saber si le gustaban las mujeres, si las prefería morenas, rubias, altas o bajas? Walt Whitman conoció a Oscar Wilde en 1882, pero esto no obliga a pensar nada sobre inclinaciones sexuales. Centrémonos en la experiencia de su encuentro con las palabras y las ideas, casi por encima de los versos. Podría decirse de Whitman que no es un poeta al uso, sino un poeta entero, salvaje, sin florituras. Piensa y siente al mismo tiempo. Esto es lo que hace que las personas que le leen se sientan próximos a él, porque todos pensamos y sentimos a la vez, no por separado. Algunos se hacen llamar poetas y atesoran un fascismo narcisista, que si bien no es extraño a las personas (el narcisismo), sí a los que se hacen llamar poetas. ¿Qué hacen mirándose las entrañas? ¡Tenemos un mundo lleno de glorias, luces y retos! Por otro lado, la gran mayoría de las personas, que confunden poesía con caramelizadas posturas llenas de flores pintadas de colores ajenos a su propia esencia, no sabrían vivir en un mundo en el que dejar de tocar las cosas es ajeno al placer, y en el que , para sentir ese placer, no deben comprar nada.

En fin, ¿no crees que es indiferente la forma de la prosa poética o de la poesía prosaica de Whitman? ¿Qué más da con quién se acostara?

Escritores que reconocen haberse visto marcados por su obra son Lawrence (El amante de lady Chatterley), T.S. Elliot, Pablo Neruda o Borges. Tal y como se desprende del sentido de sus poemas, Whitman es un hombre abierto al mundo, Whitman es un verdadero poeta, aunque sus versos se alejen de la desnudez a la que nos tiene acostumbrados la poesía más vanidosa.

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Los Locos de la Luna recitan poemas de Hojas de hierba

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César Ribba. Oigo cantar a América. Walt Whitman

Oigo cantar a América, oigo los cánticos variados,

los de los artesanos, gozosos y enérgicos,

el carpintero canta su canción mientras mide sus tablas y sus vigas,

el albañil canta la suya al disponerse a trabajar o al finalizar su trabajo,

el botero canta la suya en su bote, el estibador la canta en su cubierta de vapor,

el zapatero canta la suya sentado en su banco, el sombrerero la canta de pie,

la canción del leñador, que va por su camino, de mañana, o durante el descanso del mediodía, o a la puesta de sol,

la canción deliciosa de la madre o de la recién casada, en sus faenas, o de la muchacha mientras cose o lava,

cada uno canta la que sabe, nada más.

El día, lo que al día pertenece; y por la noche, la cuadrilla de jóvenes cantará con la boca abierta sus melodiosas canciones viriles.

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Fernando García. Lecciones más fuertes. Walt Whitman

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¿Has aprendido lecciones de quienes te admiraban y eran tiernos contigo y te cedían el paso?

¿No has aprendido grandes lecciones de quienes te rechazan y se unen contra ti?, ¿o te tratan con desprecio, o te disputan el paso?

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Cristina Moscoso. He aquí mis más frágiles hojas. Walt Whitman

He aquí mis más frágiles hojas, que son, sin embargo, las más duraderas,

a su sombra oculto mis pensamientos, no las muestro yo,

pero ellas me muestran más que todos mis poemas.

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Margarita Cañellas. Poema número 6. Walt Whitman

Me preguntó un niño: ¿Qué es la hierba?, trayéndomela a manos llenas.

¿Cómo podía responderle? Tampoco sé yo lo que es la hierba.

Sospecho que es el emblema de mi temperamento, tejido con el verdor de la esperanza,

o imagino que es el pañuelo de Dios,

prenda perfumada y rememorativa, abandonada adrede,

que lleva en las puntas el nombre de su dueño para que lo veamos, reparemos en él y preguntemos: ¿De quién?

O presumo que la hierba es un niño, el recién nacido de la vegetación.

O creo que es un jeroglífico uniforme

que significa: crezco igualmente en las regiones vastas y en las regiones estrechas,

crezco igualmente en medio de la raza negra y de la raza blanca.

Al canadiense, al piel roja, a todos me entrego y a todos los acepto.

(…)

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Betina Durruty. Caed gotas. Walt Whitman

¡Caed, gotas! ¡Abandonad mis venas azules!

¡Oh, gotas mías! Caed, lentas gotas,

desprendeos de mí ingenuamente, caed, gotas sangrantes,

de las heridas hechas para libertaros de vuestra prisión,

de mi rostro, de mi frente y de mis labios,

de mi pecho, del escondite donde yo estaba oculto, salid, gotas rojas, gotas de confesión,

teñid todas las páginas, teñid todas las canciones que canto, todas las palabras que pronuncio, gotas sangrientas,

que conozcan vuestro color rojo, que brillen,

saturadlas de vuestra esencia, avergonzadlas y humedecedlas,

resplandeced sobre todo lo que he escrito y escribiré, gotas sangrantes,

que todas las cosas sean vistas a vuestra luz, gotas ruborosas.

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Xisco Fuster. Sé que me han acusado. Walt Whitman

Sé que me han acusado de querer destruir las instituciones,

pero, ciertamente, yo no estoy ni por las instituciones ni contra ellas

(¿qué me importan, en efecto, ellas o su destrucción?)

Solo quiero establecer en Mannahatta y en todas las ciudades de estos Estados, en el interior del continente como en las costas,

y en los campos y en los bosques, y en los navíos grandes o pequeños que hienden el agua,

sin edificios ni reglamentos ni tutores ni disputas,

la institución del tierno amor de los camaradas.

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Serrat recita a Walt Whitman

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Creo que una brizna de hierba no es menos que el camino que recorren las estrellas,

y que la hormiga es perfecta, y que también lo son el grano de arena y el huevo del zorzal,

y que la rana es una obra maestra, digna de las más altas,

y que la zarzamora podría adornar los salones del cielo,

y que la menor articulación de mi mano puede humillar a todas las máquinas,

y que una vaca, paciendo con la cabeza baja, supera a todas las estatuas;

y que un ratón es un milagro capaz de asombrar a millones de

incrédulos.

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CÉSAR Ribba sobre la hierba de Buenos Aires

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Un jardín en la playa



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Cristina Moscoso recita a Blanca Andreu .

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La hierba crece

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Crece en todo momento, 23 millonésimas de centímetro cada minuto. No te das cuenta, pero crece. Ahora mismo, afuera en tu jardín o en el del vecino o en el parque más cercano, crece.

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Fernando García lee un poema de… ¿una poetisa chechena?.

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El artista Manu Navarro se arranca con la hierba .

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Charles Baudelaire (1821-1867)

El artista, si es hábil, no acomodará sus ideas a los incidentes, los combinará para llegar al efecto querido [...] La poesía no tiene otra finalidad que ella misma; no puede tener otra, y ningún poema será tan grande, tan noble, tan auténticamente digno del nombre de poema, como el que se haya escrito solo por el placer de escribirlo.

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Salpicar con flores la calzada

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FERNANDO García y su discurso en el que no deja títere con cabeza (y a veces sin vestido)

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Ciencia y hierba

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España 1873-1874

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España. 1873 y 1874. ¿Qué? Es el título de un poema de Whitman. Pero, ¿por qué España y por qué en esta fecha?

El periodo de dos años (no llegó a los setecientos días) hace referencia a la Primera República. Tras abdicar el rey Amadeo de Saboya se instituye presidente del gobierno al catalán Estanislau Figueras.

Benito Pérez Galdós describe así el ambiente en el Parlamento:

Las sesiones de las Constituyentes me atraían, y las más de las tardes las pasaba en la tribuna de la prensa, entretenido con el espectáculo de indescriptible confusión que daban los padres de la Patria. El individualismo sin freno, el flujo y reflujo de opiniones, desde las más sesudas a las más extravagantes, y la funesta espontaneidad de tantos oradores, enloquecían al espectador e imposibilitaban las funciones históricas.

Presidiendo un Consejo de Ministros, harto de debates estériles, el Presidente Estanislau Figueras llegó a gritar (en catalán):

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Senyors, ja no aguanto més. Vaig a ser-los franc: estic fins als collons de tots nosaltres!

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(Señores, ya no aguanto más. Voy a serles franco: ¡Estoy hasta los cojones de todos nosotros!)

Tan harto se sentía el hombre que depositó disimuladamente su dimisión sobre la mesa de su despacho, tomó el primer tren que salió de la estación de Atocha hacia Francia (pasó de largo Catalunya) y no se bajó hasta llegar a París.

Al advertir el vacío de poder, el coronel de la Guardia Civil José de la Iglesia se presentó con un piquete en el edificio del Congreso de los Diputados y advirtió a los representantes de la República que de allí no salía nadie hasta que eligieran a un nuevo presidente. Esta vez, el guardia civil consiguió lo que se propuso (cuando decimos “esta vez” lo estamos comparando con la desafortunada entrada en el Congreso del teniente coronel Antonio Tejero el 23-f de 1981). El 11 de junio de 1873 se eligió como presidente a Francesc Pi y Margall quien, al presentar su gobierno ante la Asamblea, declaró que no tenía programa y que no sabía qué hacer.

En este periodo republicano estallaron tres guerras civiles, incluida la Guerra de Cuba.

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Poema de Whitman. España 1873-1874

De la lobreguez de las más densas nubes,

de las ruinas feudales y de los esqueletos hacinados de los reyes,

de todos aquellos viejos escombros de Europa, de las mojigangas destrozadas,

de las catedrales ruinosas, de los palacios destruidos, de las tumbas de los sacerdotes,

he aquí que asoman las facciones lozanas y claras de la Libertad

-asoma el mismo rostro inmortal, visión fugaz cuando el rostro de tu Madre, América, destello significativo como el de una espada, lanza sus rayos hacia ti-.

No creas que te olvidamos, madre nuestra;

¿te has rezagado tanto tiempo? ¿Se cerrarán otra vez las nubes sobre ti?

¡Ah!, pero acabas de aparecerte a nosotros en persona, te conocemos,

nos has dado una prueba segura, la visión fugaz de ti misma,

tú esperas allá, como en todas partes, tu hora.

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Cosas que habría que

tratar

de evitar

hacer

con las hojas de hierba.

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Carlos Herrera ha escrito un poema verde

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Font Livi presenta un estreno mundial sobre las hojas de los… ¿que se fuman?

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Pilar Alcántara es una poetisa atenta al vergel que le rodea

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Chatarra y montañas

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LECTURA CADÁVER EXQUISITO

El cadáver exquito consiste en crear un poema al momento, en directo. Lo escribe el público de los Locos al son de la hierba y de la Luna. Hoy es 17 de marzo. La Luna se encuentra casi en estado de plenitud luminosa (más tarde, la poderosa luz blanca señalará sombras desprendidas de nuestros cuerpos bajo las palmeras). Solicitamos al público poeta que escriba una sola palabra, inspirada en la escrita anteriormente. Este es el resultado:

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Soy frescura, un caradura

magma viscoso, en movimiento

el viento es dulce y picante

me envuelve el aire tibio, caliente, verano

te espero, con puro deseo, un chocolate caliente humeante

tubo de escape de su compresa con alas

porque toda la culpa es de los hombres antiguos que nos aburren con haikus

y no de las chicas que se quitan el bikini.

Bueno, ya que estamos, que se quiten las bragas y los versos,

qué calor tengo, desnudarme no es posible

destape, sigo siendo frecura,

la helada ignominia, la hierba verde donde los sueños se extienden verdes

y no tanto como creía y presumía en su manía.

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Betina Durruty ha escrito en los Locos…

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“Esplendor en la hierba”, ¿qué te sugiere?

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Pues bien, si el título te sugiere una película, vale. No es otra cosa que la memoria automática que te traiciona, ahora y en más momentos de los que crees (sí, convertirnos en borregos funciona, hasta que nos damos cuenta; la mecánica de las ideas repetidas dispara sus balas sin que sintamos dolor). Casi siempre sucede así, ¿verdad? Ahora, sé tú mismo/a y vuelve a leer el título: busca una sensación antes que un recuerdo.

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EL FIN DEL DÍA. Walt Whitman

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La satisfacción consoladora y la alegría de lo terminado,

la pompa, el resplandor fugaz de la contienda y el apresuramiento han concluido:

¡ahora el triunfo!, ¡la transformación!, ¡el alborozo!

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Parece mentira que la hierba dé tanto de sí; las vacas la transforman en leche, y nosotros en un programa de Locos.

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Los Locos de la Luna es un programa

presentado por Xisco Fuster

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addenda

Herta Muller

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La bestia del corazón

Cuando callamos, nos tornamos desagradables, dijo Edgar. Cuando hablamos, nos tornamos ridículos. (…) Con las palabras en la boca aplastamos tantas cosas como con los pies sobre la hierba. Pero también con el silencio.

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Pío Baroja

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Mala hierba

El barrio de las Injurias se despoblaba, iban saliendo sus habitantes hacia Madrid… Era gente astrosa: algunos, traperos; otros, mendigos; otros, muertos de hambre; casi todos de facha repulsiva. Era una basura humana, envuelta en guiñapos, entumecida por el frío y la humedad, la que vomitaba en aquel barrio infecto. Era la herpes, la lacra, el color amarillo de la terciana, el párpado retraído, todos los estigmas de la enfermedad y la miseria.

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Boris Vian

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.La hierba roja

- Es decepcionante, ¿no? -se burló Wolf-. ¿Tienes miedo de que me sienta decepcionado cuando lo haya olvidado todo? Es preferible sentirse decepcionado a seguir esperando en el vacío. De todos modos, hay que saber qué pasa. Por una vez se presenta la ocasión… ¡Pero contéstame, joder!

Su interlocutor seguía mudo, con expresión de desacuerdo.

- Y además la máquina no me ha costado nada -dijo Wolf-. ¿Te das cuenta? Es mi gran oportunidad. La oportunidad de mi vida, sí señor. ¿Iba a desaprovecharla? De ningún modo. Una solución que te hunde vale más que cualquier incertidumbre. ¿O es que opinas lo contrario?

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Final de la película de Elia Kazan “Esplendor en la hierba”

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Pero, ¿de qué va el tema? ¡Exacto: de Hojas de Hierba! No se trata de un homenaje a Whitman. Él mismo nos lo ha propuesto: ¿por qué no organizáis unos Locos en torno a este tema? ¿Cuál? ¡Hojas de Hierba! La Primavera, crecer, la superación, verde, lozana, el rocío que resfresca y la savia que exagera la curva de su placentera quietud, aquella sobre la que nos gusta tumbarnos. ¡Ah, la hierba! También la utilizaron Boris Vian o Pío Baroja (en los títulos de sus libros al menos).

Boris Vian, Pío Baroja, Walt Whitman

Xisco Fuster, César Ribba, Fernando García, Cristina Moscoso, Marga Cañellas, Carlos Herrera… estamos sembrando hierba en nuestros campos de planes para que crezca cercana a vuestros pies. Será, como siempre, en la librería Literanta,

el jueves 17 de marzo de 2011, a las 20,15 h.

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¿Que si puedes venir? Pues sí. Procura venir descalzo para sentir el rocío de la sangre hierba y notar cómo su savia infla sus carnes verdes bajo la planta de tus pies.

La entrada es gratuita. Servicio de bar..

Hablamos de la mujer, la conversamos, la debatimos, la platicamos y la enunciamos, la mujer, la pronunciamos y la declamamos, la opinamos, la cuchicheamos y la amamos. En la literatura y en los poemas. No como un ser indefenso, no como un ser de menores recursos que los hombres, no como un ser que necesita ayuda de nadie. La mujer como el sexo que nos mantiene vivos a todos, sin olvidar sus perfumes.

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Vinicius de Moraes. Receta de Mujer

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Las muy feas que me perdonen

mas la belleza es fundamental. Es preciso

que haya en todo eso algo de flor,

algo de baile, algo de haute couture en todo eso (o si no

que la mujer se socialice elegantemente en azul como

en la República Popular China).

No hay término medio posible. Es preciso

que todo eso sea bello. Es preciso que de pronto

se tenga la impresión de ver una garza apenas posada

y que un rostro

de vez en cuando adquiera ese color único del tercer

minuto de la aurora.

Es preciso que todo eso sea sin ser, pero que se refleje

y florezca

en el mirar del hombre. Es preciso, es absolutamente

preciso

que sea todo bello e inesperado. Es preciso que unos

párpados cerrados

recuerden un verso de Eluard y que en unos brazos se

acaricie

algo más allá de la carne: que se los toque

como el ámbar de una tarde. Ah, déjenme decir

que es preciso que la mujer que está allí como la corola

ante el pájaro

sea bella o tenga por lo menos un rostro que recuerde un

templo y

sea leve como un resto de nube: mas que sea una nube

con ojos y nalgas. Lo de las nalgas es importantísimo.

De los ojos, entonces

ni decirlo: que miren con cierta maldad inocente. Una

boca

fresca (nunca húmeda) es también de extrema

pertinencia.

Es preciso que las extremidades sean flacas; que unos

huesos

sobresalgan, especialmente la rótula en el cruzar de

piernas, y las puntas pélvicas

cuando se enlaza una cintura ondeante.

Gravísimo es sin embargo el problema de los huesos

claviculares: una mujer sin ellos

es como un río sin puentes. Indispensable

que haya una hipótesis de barriguita, y en seguida

la mujer se alce en cáliz, y que sus senos

sean una expresión grecorromana, más que gótica o

barroca

y puedan iluminar la oscuridad con una potencia mínima

de 5 bujías.

Es muy menester que calavera y columna vertebral

casi se muestren; ¡y que exista un gran latifundio dorsal!

Que los miembros terminen como tallos, y bien haya un

cierto volumen de muslos

y que sean lisos, lisos como pétalo y cubiertos de

suavísima pelusa.

Sensibles, sin embargo, a la caricia o contrapelo,

es aconsejable en la axila una dulce gramilla con aroma

propio

casi imperceptible (¡un mínimo de productos

farmacéuticos!) .

Preferibles sin duda los pescuezos largos

de modo que la cabeza dé a veces la impresión

de ser ajena al cuerpo, y la mujer no recuerde

flores sin misterio. Pies y manos deben contener

elementos góticos

discretos. La piel debe ser fresca en las manos, brazos,

dorso y rostro

pero que las concavidades y los huecos tengan una

temperatura nunca inferior

a los 37 grados, pudiendo eventualmente provocar

quemaduras

de primer grado. Los ojos, que sean de preferencia

grandes

y su rotación al menos tan lenta como la de la tierra; y

que estén siempre más allá de un invisible muro de

pasión que es preciso traspasar. Que la mujer sea en principio

alta

O, si baja, que tenga la actitud mental de las altas

cumbres.

Ah, que la mujer dé siempre la impresión de que, si

cerráramos los ojos,

al abrirlos ella ya no estaría presente

con su sonrisa y sus enredos. Que ella surja, no que venga;

que parta, no que se vaya

y que posea una cierta capacidad de enmudecer

súbitamente y hacernos beber

la hiel de la duda. Oh, sobre todo

que no pierda nunca, no importa en qué mundo

no importa en qué circunstancias, su infinita volubilidad

de pájaro; y que acariciada en el fondo de sí misma

se transforme en fiera sin perder su gracia de ave; y

que exhale siempre

el perfume imposible; y destile siempre

la embriagadora miel; y cante siempre el inaudible canto

de su combustión; y no deje de ser nunca la eterna

bailarina

de lo efímero; y en su incalculable imperfección

constituya la cosa más bella y más perfecta de toda la

creación innumerable.

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Alejandra Pizarnik y el silencio

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yo me uno al silencio

yo me he unido al silencio

y me dejo hacer

me dejo beber

me dejo decir

.

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CÉSAR Ribba. Si Dios fuera mujer, de Benedetti

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Benditos malditos. Joaquín Sabina, danza, porque hoy es sábado

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CRIStina Moscoso recita a su compatriota Rosalía de Castro

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Del libro “A orillas del Sar”.

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El despertar. Alejandra Pizarnik,

.,

Es el desastre

es la hora del vacío no vacío

es el instante de poner cerrojo a los labios,

oír a los condenados gritar,

contemplar a cada uno de mis nombres ahorcados en la nada.

Señor

tengo veinte años.

 También mis ojos tienen veinte años

y sin embargo no dicen nada.

El principio ha dado a luz el final.

Todo continuará igual:

las sonrisas gastadas

el interés interesado

las preguntas de piedra en piedra

las gesticulaciones que remedan amor

todo continuará igual.

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo

porque aún no les enseñaron que ya es demasiado tarde.

Señor

arroja los féretros de mi sangre.

Señor

la jaula se ha vuelto pájaro

y ha devorado mis esperanzas

Señor

la jaula se ha vuelto pájaro

¿qué haré con el miedo?

,

Carlos Herrera ha escrito “Mujer”, dedicado a todas vosotras

,

,

Sylvia Plath. Edge

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actuación de FONT LIVI

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Porque hay que decirlo. Font Livi es el hombre que abre su bar a eso de las siete. No, de la mañana no, ¡por Dios! Se trata del Santa Bar, en la calle Santa Bárbara de Palma de Mallorca. Lo abre a eso de las siete de la tarde, y lo cierra más tarde, cuando ya es de noche.

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La mujer. Simone de Beauvoir

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AURORA Gallego diserta sobre la mujer

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Invisibilidades. El lado oscuro del corazón

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Manu Navarro recita su poema preferido de El lado oscuro del corazón

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El lado oscuro del corazón es una estupenda película de la que ya hemos visto unos cuantos pasajes poéticos en los Locos. Manu nos recuerda aquel que habla de las mujeres y de volar…

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La mujer ante el espejo. Virginia Woolf

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Finalmente estaba allí, en el vestíbulo. Se detuvo. Se quedó de pie junto a la mesa. Estaba absolutamente inmóvil. De inmediato, el espejo empezó a derramar sobre ella una luz que parecía dejarla allí clavada; que parecía corroer como el ácido lo accesorio y superficial, dejando sólo la verdad. Era un espectáculo delicioso. Todo se desprendía de ella —nubes, vestido, cesta, brillante— todo lo que habías llamado corregüela o clemátide. Allí estaba el sólido muro. Aquí la mujer. Permanecía de pie, desnuda, bajo esa luz despiadada. Y no había nada. Isabella estaba absolutamente vacía. No tenía pensamientos. No tenía amigos. No se preocupaba por nadie. En cuanto a su correspondencia, todo eran facturas. Mírala ahí de pie, vieja y angulosa, con sus venas y sus arrugas, con la nariz alta y el cuello lleno de pliegues, ni siquiera se toma la molestia de abrirlas.

La gente no debería dejar espejos colgados en las habitaciones.

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Pilar Alcántara puede entender al viento…

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Pilar no solo nos recita un poema sino que además protesta y lo hace a través de su pequeño discurso La mujer y su alma.

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Anne Sexton, la dama feroz

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CADAVER EXQUISITO

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Creado por el público asistente a los Locos de la Luna. Una palabra o expresión por persona, que algo queda. Asombra a veces la repetición de algunas palabras (ellos no pueden mirar lo escrito anteriormente). Asombra cómo se puede romper el sentido de las palabras, o cómo se organizan las ideas sin que nadie se lo espere.

Amanece el día triste agonizante

en la tristeza de la tarde

que termina y la noche

que comienza poniéndose

su compresa con alas

y la mañana que se asoma

soliloquio

de un no sé qué

qué sé yo

osea, miel amarga agridulce o seca

armonía diaria y mío

soledad, frialdad,

qué más da, es lo mismo, da igual

punto de volverse a calzar su compresa con alas

silencio

punto, ausencia, distancia…

aguacate, vinagreta, “embossados” estamos,

¡más luz!

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PEP LLUIS, el nostre glossador

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La mujer

deseo

y placer.

La mujer

compañera y amiga

a la que se desea ver.

Ay la mujer….

…aquella que todo te lo hará perder.

Con ella el cielo puedes tocar

… y también llegarte a marear.

Puede ser tu inspiración…

… y tu maldición.

Ay la mujer…

la que deseas ver,

tocar,

besar,

amar.

La mujer es como el Madrid al Barça,

como el Barça al Madrid,

sin ella no puedes estar,

sin ella no puedes vivir.

La mujer es una necesidad,

como el comer,

más si cocina bien.

La mujer

deseo

y placer.

La mujer

compañera y amiga…

…ay la mujer.

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Las chicas son guerreras. Objetivo Birmania

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Los Locos de la Luna es un programa

presentado por Xisco Fuster

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Addenda

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Patricia Highsmith

Suspense

Si un escritor de suspense escribe sobre asesinos y víctimas, sobre gente sumida en el torbellino de esta terrible serie de hechos, debe conseguir algo más que la simple descripción de la brutalidad y la sangre derramada. Debería estar interesado en la justicia de este mundo, o en la ausencia de la misma, en lo bueno y en lo malo, en la cobardía y el coraje humanos, aunque no entendiéndolos simplemente como fuerzas que mueven una trama en una determinada dirección. En una palabra, su gente ficticia debe parecer real.

Una afición peligrosa

Al oír unos pasos rápidos en el pavimento, en un momento de calma del rugido del viento, la señora Palmer se incorporó un poco en la cama. Llegaba la señora Blynn. Un ansioso ceño transformó la fina piel de la frente de la señora Palmer, pero ella sonrió cortesmente, con una cortesía anticipada. Cogió el espejo de mango largo que había en la mesita de noche. Su cara grisácea había dejado de impresionarla o avergonzarla. La edad era la edad, la muerte era la muerte y aunque no era guapa, seguía sintiendo el impulso de hacer lo que pudiera por parecer más agradable al mundo.

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Ana María Matute

El verdadero final de la bella durmiente

Texto venta libro: Ana María Matute revisa el cuento clásico de Perault y, recupera el final original. El principal cambio respecto al cuento tal y como lo conocemos, es la antropofagia de la Reina Madre quien, según contaban los rumores ya había comido niños en su juventud. Ahora, aprovechando que el príncipe está luchando con su eterno adversario, Zozogrino, la Reina empieza a decirle que cocine a sus nietos y, luego, a la Bella Durmiente. Afortunadamente, la bondad del cocinero hace que sustituyan a los niños y la madre por animales. Literatura recomendada a partir de 12 años.

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Cuentos sexistas

(clica sobre la imagen para acceder a la página de El País)

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Laura Freixas

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André Bretón

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La unión libre

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Mi mujer de cabellera de fuego de madera,

de pensamientos de relámpagos de calor,

de cintura de reloj de arena.

Mi mujer de cintura de nutria entre los dientes del tigre.

Mi mujer de boca de escarapela y de ramo de estrellas de última magnitud,

de dientes de huellas de ratón blanco sobre la tierra blanca,

de lengua de ámbar y de vidrio frotados.

Mi mujer de lengua de hostia apuñalada,

de lengua de muñeca que cierra y abre los ojos,

de lengua de piedra increíble.

Mi mujer de pestañas de palotes de escritura infantil,

de cejas de borde de nido de golondrina.

Mi mujer de sienes de pizarra de techo de invernadero

y de vaho en los vidrios.

Mi mujer de hombros de champaña

y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo.

Mi mujer de muñecas de cerillos.

Mi mujer de dedos de azar y de as de corazones,

de dedos de heno cortado

Mi mujer de axilas de marta y de hayucos,

de noche de San Juan,

de ligustro y de nido de escalares,

de brazos de espuma de mar y de esclusa

y de mezcla del trigo y del molino.

Mi mujer de piernas de cohete,

de movimientos de relojería y de desesperación.

Mi mujer de pantorrillas de médula de saúco.

Mi mujer de pies de iniciales,

de pies de llaveros de pies de calafanes que beben.

Mi mujer de cuello de cebada no perlada.

Mi mujer de garganta de Valle de oro,

de cita en el lecho mismo del torrente,

de pechos de noche.

Mi mujer de pechos de topera marina.

Mi mujer de pechos de crisol de rubíes.

de pechos de espectro de la rosa bajo el rocío.

Mi mujer de vientre de despliegue de abanico de los días,

de vientre de garra gigante.

Mi mujer de espalda de pájaro que huye vertical,

de espalda de azogue,

de espalda de luz,

de nuca de canto rodado y de tiza mojada

y de caída de un vaso en el que acaba de beberse.

Mi mujer de caderas de barquilla,

de caderas de lustro y de penas de flecha

y de tronco de plumas de pavo real blanco,

de balanza insensible.

Mi mujer de nalgas de asperón y de amianto.

Mi mujer de nalgas de espalda de cisne.

Mi mujer de nalgas de primavera,

de sexo gladiolo.

Mi mujer de sexo de yacimiento de oro y de ornitorrinco.

Mi mujer de sexo de alga y de bombones antiguos.

Mi mujer de sexo de espejo.

Mi mujer de ojos llenos de lágrimas,

de ojos de panoplia violeta y de aguja imantada.

Mi mujer de ojos de sabana.

Mi mujer de ojos de agua para beber en la cárcel.

Mi mujer de ojos de madera siempre bajo el hacha,

de ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de fuego.

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